MOTOPANGEA

Motopangea esta vivo sim

2012-02-23T22:57:00.002-02:00

Primeiramente, desculpa pela falta de acentuacao.
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Nao postamos por varios dias, pois fiquei doente. A dor de cabeca absurda nao me permitia chegar perto de um computador.
Depois de 4 dias, resolvi ir ao hospital, um hospital cubano, onde fui muito bem atendido. Apos muitos exames, recebi um diagnostico. Nada de muito grave, mas precisarei de um mes de repouso.
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A boa noticia e que esse repouso sera no Brasil, fomos repatriados.
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Em breve postaremos os demais relatos.
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Saudacoes libertarias,
Ary Neto

CUBA: Terceiro dia - Fim de semana no parque.

2012-02-19T15:33:00.000-02:00

Acordei mais cedo e fui providenciar nosso credenciamento no congresso. Descobri que nossa inscrição foi efetivada como acompanhante e não estudante, isso implicava no não recebimento de certificados de participação. Enfim, algo para se resolver, mas depois. Além da credencial, recebemos uma sacola personalizada e uma camiseta de Cuba. Não ganhamos nem a programação do congresso, futuramente teríamos que tirar fotocópia de algum colega. Detalhes a parte, estávamos oficialmente credenciados no Oitavo Congresso Internacional de Educação Superior.

Às dez horas da manhã, credenciados e instalados, tínhamos todo um domingo pela frente. Fomos ao parque de diversões. Primeiro, um daqueles brinquedos estimuladores de vômito, depois o carrinho de bate-bate. Não tinha algodão doce para caracterizar uma fotografia clássica de parque, mas tinha pizza e refresco para tentar saciar nossa fome insaciável. Diante da possibilidade do tédio, partimos. Novamente, nos dirigimos ao Palácio de Convenções, averiguar se a delegação brasileira já tinha chegado. Constatamos que não existia uma delegação brasileira uniforme, como era o caso da Venezuela, mas sim brasileiros oriundos de diversas instituições de ensino. Alguns, viajando com o apoio institucional de suas universidades, outros, como nós, não.

Renan desenvolveu diálogo com um venezuelano. Peguei o bonde andando, mas ainda assim pude compreender e participar daquela discussão. Nosso novo amigo, ao ser questionado sobre o governo de Chavéz, nos disse que veio de uma família pobre e que considerava fora de cogitação um dia ter um carro; um dia poder ingressar na universidade e até participar de um congresso de educação no exterior; um dia poder realizar três refeições por dia. Disse isso, na mesma sequência, estava satisfeito com um governo que proporcionou um salto de qualidade em sua vida. Um discurso conflitante com o que é transmitido pela emissora mor de televisão do país do samba.

Outra amizade construída foi com o brasileiro Olavo, professor no Rio Grande do Norte (já falamos dele na postagem da venda de charutos). Conversamos com ele sobre nossa ideia de vender charutos a fim de custear nossa volta. Ele acreditava ser possível e se prontificou a ajudar comprando alguns charutos para que pudéssemos vendê-los. De imediato, nos deu dinheiro para acessarmos a internet, assim, poderíamos publicar uma postagem explicando o nosso mais novo plano.

Entre uma caminhada e outra; uma cochilada e outra; uma postagem e outra. O dia acabou. A nós, cabia esperar para ver se nosso plano daria certo e, também, aguardar pelo início do congresso na manhã seguinte. De volta a casa, jantamos. Renan foi correr e eu me contentei com o escrever.

Saudações cubanas,

Ary Neto

CUBA: Segundo dia - A procura de casa, comida e cultura

2012-02-17T13:01:00.002-02:00

Dormimos bem, acordamos em paz. Estávamos em Havana! Por volta das 11h30 saímos da casa de Miguel, sentido Palácio das Convenções, entretanto, por um caminho com pausas e desvios propositais, queríamos conhecer a cidade e assim o fizemos. Para isso, não compramos mapas ou guias para doutrinar nossa experiência, apenas fomos caminhando. Cada rua, cada contato estabelecido trazia algo especial. Nesse meio tempo, fomos comendo: pão, café, doce, pizza. Aproveitamos o milagre cambial e também cedemos pela primeira vez a uma aquisição clichê: compramos uma boina e um boné verde oliva. O que é um peido pra quem está cagado não é mesmo!

Chegamos a Universidade de Havana, que por sinal é muito bonita, mas infelizmente não podemos entrar. Era sábado e estava fechada, sobretudo, por um show que seria realizado na base de sua escadaria. Tudo bem, voltamos depois. Mais um pouco de caminhada e encontramos um cinema, cuja programação estava isenta daquele mais do mesmo hollywoodiano. Por 2 pesos (aproximadamente 17 centavos de real) compra-se uma entrada. Em cartaz: Bem-vindos ao Paraíso. Adentramos. O filme contava a história de mulheres norte-americanas que passavam suas férias em Porto Príncipe, a procura de descanso nas praias e prazer em braços jovens e negros. Um bom filme, com críticas que vão muito além da minha superficial sinopse.

No quintal de uma casa próxima ao cinema, um rapaz vendia livros, a maioria deles sobre Cuba. Compramos! Livro é algo difícil de resistir, ainda mais se considerar o assunto, o local de venda e nossa história para chegar ali. Com a mochila mais pesada, fomos deixar nossos corpos mais pesados. Almoçamos num restaurante municipal muito agradável e bonito, que conseguia ser ainda mais barato do que as diversas vendas que estão espalhadas pela cidade. Espaguete e suco, pedimos. A mesma coisa pediram a menina e o menino que conhecemos na fila, ambos com 12 anos, primos. Não almoçaram em suas casas, pois pretendiam ir a Feira Internacional do Livro, assim, foram direto da escola. O menino, folhava constantemente um livro com bandeiras de diversos países, notou nossa curiosidade e nos convidou a ler o livro, foi assim que começamos a conversar. Duas crianças muito amáveis, que nos constaram muitas coisas, sobretudo, sobre a escola que estudavam.

Tínhamos que ir ao Hotel Palco fazer o credenciamento do congresso, mas já não sabíamos se ia dar tempo. Fomos mesmo assim, afinal, mesmo que não conseguíssemos chegar no horário, precisávamos procurar um lugar para ficar nas proximidades deste hotel e do Palácio de Convenções (que fica do lado). Esperamos o ônibus por um tempo razoável, enquanto líamos, tirávamos fotos e conversávamos. Atividades interrompidas por um ônibus lotado, que nos levou até seu ponto final que, por sua vez, fica a três quadras do local de tínhamos que ir. Chegando lá, descobrimos que o credenciamento seria só no dia seguinte (domingo). Pra variar, relatamos nossa saga, mas ninguém podia nos ajudar. De volta a rua, Renan e eu acordamos que poderíamos dormir num campo de futebol que vimos no caminho, até porque estávamos descansados e não precisaríamos mais pilotar as motos. Definimos que só não iríamos economizar com comida, pois era muito barato e também por nosso desejo de compensar o tempo na selva.

Estávamos tranquilos. Caminhamos até as vendas próximas ao ponto final do ônibus. Talvez aqueles comerciantes poderiam nos alugar um espaço em suas casas. Uma aposta que deu certo na primeira tentativa. A princípio disseram que não tinham autorização e tal, mas depois de nos encarar por um tempo, resolveram ajudar. Javier, marido de Letícia, pediu para sua esposa nos mostrar a casa para vermos se interessava. Um quarteirão depois, chegávamos a um cortiço. Algumas curvas por ali e tínhamos chegado ao local que nos acolheria pelos próximos dias. Uma casa pequena, inversamente proporcional ao tamanho da hospitalidade, com várias coisas a reparar, sem chuveiro ou portas separando um cômodo do outro. Nós ficaríamos no quarto de sua filha (que estava viajando, na casa de uma tia), um quartinho bagunçado, mas com ventilador e um vaso com rosas de plástico vermelhas. Que bom, era o universo conspirando a favor. Por apenas 10 CUC (pelos dois), teríamos um lugar para ficar a três quadras do Congresso. Um achado! Além da proximidade, ali poderíamos compreender muito mais sobre a cotidiano cubano.

O melhor de tudo foi a conversa: nossa anfitriã nos disse que foi a França quando tinha dezenove anos, algo que ocorrera a mais de vinte anos. Tratava-se de uma convenção de solidariedade a Cuba. Letícia disse que gostou muito, que foi uma experiência única. Nós, vendo aquela casa humilde e sabendo como é difícil conseguir sair de Cuba, perguntamos se não passou pela cabeça dela ficar por lá. Ela disse que não, pensamos que era por causa da família, mas nos surpreendemos. Letícia nos disse que existe muitos governantes por aí, mas Fidel só existe um: disse que em Cuba ela vive com pouco, mas que nunca ficará sem comer; quando o frango chega, todos avisam “o frango chegou”; se um não tem dinheiro para comprar, os outros ajudam. Também contou que foi militar em sua juventude, mostrou fotos de farda, mostrava com orgulho. Javier é padrasto de seus dois filhos e não se importa quando o pai das crianças vem do interior para visitá-las, aliás, o ex-marido dorme na própria casa. Sem problemas.

Javier iria voltar ao trabalho e perguntou se queríamos algo da rua. Pedimos para ele comprar papel higiênico (pois vimos que na casa não tinha) e desodorante (já que o nosso foi confiscado no aeroporto). Saiu, mas antes nos deu um último alerta: pediu para sermos discretos, não falarmos português nos corredores do cortiço, pois eles não tinham autorização para hospedar turistas. Fica tranquilo Javier, dissemos. Renan foi correr e eu fui dormir. Aguardar pelo domingo, pelo credenciamento no congresso e por alguma atividade lúdica.

Saudações cubanas,

Ary Neto

CUBA: O primeiro de dez

2012-02-15T15:08:00.003-02:00

Despertei daquele sono leve, típico das duas primeiras horas de sono. Ficamos até tarde arrumando as coisas, lavando roupa e postando textos no blog. O medo de perder a hora também ajudou a acordar rápido. Já Renan, possui a habilidade para fechar os olhos e mergulhar nas profundezas do descanso. Ele não gosta de ser acordado e eu não gosto de acordá-lo. Uma combinação quase perfeita. O voo partia às 8h30. Nós deveríamos estar no aeroporto duas horas antes... Atrasamos... Perguntei ao taxista se era verdade esse papo de “duas horas de antecedência”. - Sim, é. Que aflição! Depois de tudo, perder o voo e ter que esbarrar numa super taxa extra seria um tiro no pé. De calibre doze. O motorista sentiu o drama e na extensa reta manteve a velocidade de 130km/h. Chegamos, ufa.

Teríamos uma conexão na Costa Rica, conheceríamos mais um país. Superficialmente, literalmente. Enquanto esperávamos o segundo voo, acessamos a internet. Wifi de graça foi sempre um presente dos céus durante a viagem. Renan utilizou sua metade do tempo para enviar e-mail a um hospital de Cuba, a fim de realizar alguns exames ortopédicos, também deu os últimos salves para os amigos antes do grande feito. Eu, na minha vez, além da facebookada básica, passei alguns dados pessoais para Ana Flávia, amiga de sala da Unila. Ela está me ajudando com a documentação para que eu não fique sem moradia nesse próximo ano de universidade. Bom, pra quem dormiu uns dias na selva... dormir no campus da universidade ou na porta dela vai ser suave. Ah vai! Enfim, papo vai, internet vem, perguntamos à moça do guichê que hora deveríamos embarcar, afinal, só faltava vinte minutos. Ela respondeu que deveríamos embarcar em outro portão, do outro lado do aeroporto, mas que o avião já deveria estar saindo. Renan e eu corremos, mas corremos... tão rápido que nem mesmo os seguranças ousaram cruzar nosso caminho. Chegando no portão correto, apresentamos nosso meio metro de língua além dos limites da boca, já os atendentes apresentaram um sorriso que dizia – Deu tempo. Pagamos 15 dólares cada, referente a taxa de visto para turista. Prontinho, tenha uma boa viagem.

O que será que vão servir no voo? Achamos que o wisky era apenas para as classes superiores, mas não, também era para as pessoas comuns, como nós. Pedimos. Sim, no plural... até Renan que não aprecia bebidas alcoólicas pediu wisky. O menino merece! É tempo de celebração. Duas horas e quinze minutos depois, avistamos a ilha pela janela do avião e lá descemos. Chegamos. Depois de se despedir dos amigos, passar pelo Chaco argentino, pelos Andes, deserto do Atacama, litoral peruano, depois de subir a serra de Quito, cruzar a floresta colombiana, navegar no Atlântico e caminhar pela selva panamenha, nós chegamos. Depois de angariar fundos, pedir ajuda, ouvir sim, ouvir não, depois de pedir comida, abrigo, depois de consertar as motos e de novo e de novo, pedir socorro, carona, depois de dormir em boas camas, boas quadras, boas igrejas, depois de ficarmos doentes, ficarmos felizes, depois de brigarmos, de rirmos, de sentirmos medo, desejo, saudades. Ah, que saudade sentimos. Depois de muito viver e pensar que não mais viveríamos. Depois de cinquenta e oito dias. Chegamos. Primeiro um pé, depois outro, simples assim. Estávamos em Cuba.

A partir de agora: Postaremos neste blog nossas vivências e percepções de Cuba, assim como fizemos em toda a viagem. Todavia, é sabido que este país carrega consigo todo um aparato ideológico. E nós, antes de aqui desembarcarmos, tínhamos nossas opiniões fundamentadas naquilo que líamos e que ouvíamos. Agora, além de ler e ouvir, estamos vendo. E além de ver, estamos sentindo. E nesse novo contexto, evitaremos se comportar como os donos do saber. Não. Não estamos aqui para dizer se este regime é certo ou errado. Pelo contrário, aproveitaremos nossa breve passagem para observar e absorver, para ouvir os palestrantes e, sobretudo, para ouvir os representantes, de fato, do povo cubano. Este é o primeiro texto. O primeiro de dez. E nestes dez textos, relataremos. Entretanto, não somos máquinas registradoras. Existimos, logo pensamos. Somos seres humanos dotados de uma dádiva, a linguagem. Cabe a nós aproveitar e nos expressar. Cá estamos.

Chegando no aeroporto José Martí, ainda possuíamos uma parcela de receio. Faltava passar o bloqueio! Enquanto estávamos na fila, um funcionário que circulava pelas filas, fazendo um pente fino, nos abordou... perguntou de onde vínhamos e o porquê da viagem. Congresso de educação! Foi sempre a nossa resposta. Antes e depois disso, continuávamos na fila, observando o fluxo. Deste modo, seria impossível não perceber o grande número de pessoas com necessidades especiais. A dedução não poderia ser outra, senão que aquelas pessoas estavam desembarcando ali para fazer tratamentos de saúde.

Passamos pelo primeiro guichê após duas perguntas. Pelo raio x após duas apalpadas. Pelo funcionário da saúde, após entregar um formulário dizendo não para todas as enfermidades. E, por fim, a aduana que passamos batido, uma vez que não tínhamos nada a declarar. Liberados para vivenciar a realidade cubana, cambiamos o dinheiro. Dólar por CUC, a moeda cubana destinada aos turistas (os residentes utilizam o peso cubano como moeda nacional). Pronto, com dinheiro no bolso estaríamos prontos para o país socialista.

Cruzamos um portal e voltamos no tempo. Carros de seis décadas atrás circulavam na maior naturalidade. Em Cuba, todo carro é um taxi em potencial. Pegamos um, após descobrir que o terminal de ônibus estava distante. Foi caro, dez CUC (quase dez dólares), todavia, o percurso foi longo. Primeiro fomos à sede da empresa Havanatur, tentar uma hospedagem gratuita, visto que alguns e-mails já teriam sido trocados antes. Nos encaminharam para outro lugar, um hotel que poderíamos falar com a Caridad Sagó. Achamos o lugar e falamos com ela. Relatamos nossa história, mas não teve jeito, sua proposta ainda estava fora de nossas condições financeiras. Teríamos que procurar um casa para ficar. Ligamos então para um contato do couchsurfing, a casa de Miguel, que atendeu e disse que poderíamos ir para lá. Entretanto, o couchsurfing funciona um pouco diferente em Cuba: um cidadão não pode hospedar um turista, a menos que tenha autorização para isso. E quando a tiver, deverá cobrar do turista uma diária e transferir a devida parte ao governo. Estadia confirmada, demos início a saga... perguntamos a um taxista onde pegava o ônibus, ele não só indicou como também nos deu uma moeda que seria suficiente para pagar as duas passagens. Esperamos uma hora e quando o tal do P1 chegou, fomos pendurados na porta por um tempo, até conseguir entrar. Pagamos a passagem (40 centavos de peso cubano), o equivalente a 4 centavos de reais. Sacolejamos até nossa parada. Ao descer do ônibus, teríamos que andar uns 10 quarteirões, tempo e distância necessária para pararmos para comer duas vezes, na primeira spagueti, na segunda pizza (não sabíamos ainda, mas esta seria nossa base alimentar em Cuba). Ambos pratos custam 10 pesos cubanos, algo como 80 centavos de real. Que beleza, uma coisa era certa: comeríamos muito.

Já era noite quando chegamos a casa de Miguel, que bem nos recebeu, mas disse que o quarto destinado a hospedagem estava em reformas, sem água. Para nós, nenhum problema sério, ficaríamos por ali pelo menos naquela noite. Na manhã seguinte, poderíamos sair no encalço de um lugar mais próximo do Congresso. Já que teríamos que pagar por uma casa, que fosse a do caseiro do Palácio de Convenções. Enfim, compramos água e nos preparamos para dormir, mas antes uma boa conversa com Miguel, que relatou algumas insatisfações suas, sobretudo, no que diz respeito ao poder de compra, a dificuldade para acessar a internet e a “democracia em níveis”, o que é isso? Seu voto destina-se apenas aos representantes locais, o tal do CDR. E estes representantes, por sua vez, votam nos representantes do próximo escalão. Também se queixou quanto a burocracia do governo, tempos atrás pediu uma licença para poder trabalhar alugando bicicletas aos turistas, mas esta foi negada. Após elucidar que a ilha não é um mar de rosas, Miguel admite que a educação é de qualidade e estendida a todos, que em toda rua tem um centro de atendimento médico e que as pessoas podem circular nas ruas em qualquer horário, com tranquilidade. Na rua se encontra um amigo às três da manhã e se conversa por uma hora, algo comum. Gostaríamos de conversar pela noite inteira, mas estávamos cansados e pela frente ainda teríamos 9 dias de Cuba. Assim foi o primeiro dia.

Saudações cubanas,

Ary Neto

ps: Continuamos com a venda de charutos. Até agora só temos 4 pedidos, se continuar assim o MotoPangea vai durar muito ainda, rs

Plano para voltar ao Brasil: CHARUTO CUBANO! Compre o seu!

2012-02-12T21:02:00.000-02:00

A passagem de volta ao Brasil é muito cara e nosso caixa está zerado. Diante disso e após as fracassadas tentativas diplomáticas para voltar à nossa terra, pensamos em vender charutos. Uma ideia que foi corroborada por um professor brasileiro do Rio Grande do Norte, o Olavo, que conhecemos aqui.

Como faremos isso?

Os interessados (apenas residentes no Brasil) deverão nos enviar um e-mail ( aryfneto@hotmail.com ) dizendo qual e quantos charutos querem comprar. Dentro de três dias responderemos o e-mail com os valores. Na sequência, o interessado deverá efetuar o depósito no Banco do Brasil, agência 0140-6, conta corrente 68832-0, Ary da Silva Franco Neto, CPF 312379588-81. Ao regressarmos ao Brasil, entregaremos os charutos em mãos ou, dependendo do caso, enviaremos por correio.

O professor Olavo se propôs a nos ajudar nessa empreitada, comprando alguns charutos para que possamos atender os pedidos. Não somos entendedores do assunto, todavia, o valor aproximado de um Cohiba grande é de R$ 50,00. Escolham a marca e tipo que quiserem, mas se também não forem entendedores do assunto, poderemos escolher um num, cujo valor de venda seja aproximadamente de R$ 50,00. Seguiremos os conselhos do nosso guia, o professor Olavo.

Pedidos objetividade nos e-mails, pois não temos dinheiro para acessar a internet. Aqui, uma hora bem lenta custa 5 dólares.

Desde já, agradecemos a todos pela ajuda. E se tomamos tal iniciativa é porque não tivemos outra opção. Queremos voltar ao Brasil, para tocarmos nossa vida e materializarmos tudo aquilo que absorvemos com o MotoPangea.

Saudações cubanas,

Ary Neto e Renan Peixoto

Cuba: primeiras passos.

2012-02-12T20:59:00.000-02:00

Quando regressarmos ao Panamá, faremos as postagens detalhadas do dia a dia aqui em Havana, por ora informamos que estamos perplexos diante de tudo que estamos vendo e vivendo. Os carros antigos, o acesso à cultura, a comida (que pode ser muito cara ou muito barata), a educação, política. Enfim, sobre tudo que antes ouvimos e agora estamos vendo. Aqui é Cuba!

De 5 a 9 de fevereiro – Descanso e diplomacia na Cidade do Panamá

2012-02-12T20:58:00.002-02:00

Ramsés mora sozinho e possui uma casa muito bonita e confortável. A nosso dispor, um quarto com duas camas grandes, macias toalhas de banho, ventilador, ar-condicionado, TV a cabo, internet, máquina de lavar e secar. Tudo isso para dois brasileiros que, pouco tempo atrás, achavam que poderiam nunca mais sair da selva. Pois é, a vida tem dessas. Tudo passa. Logo, temos que ter paciência para suportar os maus momentos e, sobretudo, resistência para evitá-los. Em relação aos bons momentos, o importante é mordê-los com todos os dentes, pois também passarão.

Durante a semana, Ramsés nos levou para conhecer a cidade, inclusive o conhecido Canal do Panamá, uma experiência única. Em meio aos trajetos e também em sua casa, Ramsés nos contava sobre suas viagens, especialmente, as sete que fez à Cuba. Um apaixonado por Havana. E nós, é claro, ficávamos ainda mais ansiosos para chegar à ilha. Aliás, estávamos próximos disso, uma vez que, não tínhamos mais motos, nem tempo para continuar com o trajeto até o México. Teríamos que pegar um voo do Panamá direto à Cuba, que foi possível graças a algumas contribuições de última hora. Curiosamente, as passagens de ida e volta estavam mais baratas do que somente de ida. Iríamos a Cuba e regressaríamos ao Panamá, a volta ao Brasil teria que ser resolvida depois.

Foram dias de descanso e diplomacia (sem muito sucesso). Na embaixada brasileira não obtivemos nenhuma ajuda em relação as passagens, mas a vice-cônsul contatou a policia de Santa Fé e parece que eles estão próximos de recuperar nossas motos. Notícia que seria refutada posteriormente pela polícia turística que, ao contatar novamente a polícia de Santa Fé, recebe a informação que o cacique de Mulatupo não quer liberar as motos. Ainda por cima, disse que devemos dinheiro ao povoado. Ficamos indignados diante disso, que coisa absurda... e o pior é que não há muito o que fazer. Enfim, também entramos em contato com a Senhora Primeira-Dama de El Salvador, a brasileira Vanda Pignato e também com a Organização Internacional de Imigração (OIM), mas nenhum deles pode nos ajudar com passagens de volta ao Brasil. Paciência.

No terceiro dia que estávamos na casa de Ramsés, outros viajantes chegam a sua casa. Três brasileiros que estão viajando o mundo de bicicleta. Isso mesmo, bicicleta. Saíram de Goiânia a seis meses e já passaram pelo nordeste e norte brasileiro e também por Venezuela, Colômbia e, agora, Panamá. Os meninos são muito gente boa e além de além de bons ciclistas, são ótimos cozinheiros. Nos últimos dias parecia que estávamos no Brasil. Ramsés virou um estrangeiro dentro de sua própria casa.

No dia 10 pela manhã, finalmente iríamos para Havana, participar do Congresso de Educação. Valeu a pena persistir! Agradecemos a Ramsés por sua imensa hospitalidade que foi de vital importância para revitalizar nossos corpos e mentes para o nosso próximo passo, a ilha.

Dias 3 e 4 de fevereiro – Sobrevivemos a Mortí

2012-02-12T20:56:00.004-02:00

Após chegarmos ao acampamento da madeireira, nos preparamos para concluir a façanha que seria sair da selva. Fomos instruídos a seguir um caminho de terra por três horas, assim, chegaríamos a Mortí e, de lá, pegaríamos um ônibus para a Panamericana. Um jovem trabalhador da madeireira, o Joel, também iria para o povoado, logo, foi caminhando com a gente.

Já estávamos salvos, inseridos novamente na sociedade. O psicológico se acalmara, mas o físico ainda estava debilitado, seria duro caminhar por tanto tempo. Seguimos. Depois de quarenta minutos de caminhada, uma picape vem no sentido contrário. Fizemos sinal e perguntamos se ela voltaria por ali. O motorista disse que iria até ao acampamento para consertar um trator e em aproximadamente uma hora regressaria. Ótimo! Optamos por ficar ali mesmo, esperando a picape voltar para nos dar uma carona. Enquanto esperávamos, Joel ligou seu rádio de pilha, o que nos permitiu ouvir notícias de todo o mundo, em especial, da América latina. Greve de policiais no Brasil. Carnaval em perigo!

O carro volta com mais dois trabalhadores indígenas na caçamba. Nos unimos a eles. Agora, deixemos o esforço para o motor de explosão. Que satisfação. Um hora depois chegamos no desvio que daria acesso a Mortí. A picape para, todos descem. Os indígenas de Mortí (que é um outro povoado de kunas) nos dizem que precisamos ir até seu povoado para recebermos uma espécie de autorização para passar por ali. Ficamos sem entender o porquê disso. De pronto, Juan se negou, disse que eles queriam tomar nosso dinheiro (se tivéssemos algum é claro). Começou a discussão. Os kunas insatisfeitos, juntamente com nosso recém amigo Joel, seguiram correndo o caminho para seu povoado, dizendo que chamariam a polícia. A picape já tinha ido embora, mas antes o motorista disse que consertaria outro trator ali na região e voltaria para nos buscar mais tarde. Afinal, para chegar na estrada a pé, a caminhada era de seis horas.

Seguimos a pé pelo caminho de terra, pensando nos dizeres dos kunas. Seria um blefe? E mesmo que não fosse, o que nós teríamos feito de errado? Só queríamos ir embora, pegar estrada, seguir nosso rumo. Continuamos a caminhar naquele caminho seco por quase uma hora. Olhamos para trás e vimos Joel correndo em nossa direção. Nos alcançou e disse que era melhor voltarmos. Juan perguntou o aconteceria se não voltássemos? Joel respondeu – Daqui vocês não passam. Nós tínhamos um caminho de terra, em meio a selva, para percorrer por seis horas e um grupo de kunas que viria a nosso encalço. Enquanto Juan e Joel conversavam, a poeira começou a subir. Muitos kunas começaram a chegar, aproximadamente vinte e cinco, sendo umas quinzes crianças de idades variadas e uns dez adultos. Uma espingarda e alguns pedaços de pau também acompanhavam o grupo, que chegaram a nós com os olhos arregalados. Preparados.

Nos explicamos, relatamos tudo o que tinha acontecido com a gente, que não tínhamos dinheiro e estávamos cansados e com fome. Um deles nos disse que deveríamos acompanhá-los, que em Mortí nos dariam comida e um lugar para ficar e que no dia seguinte, cedo, poderíamos pegar um carro sentido Panamericana. Achamos tudo muito estranho, algo difícil de acreditar. Todavia, não tínhamos escolha. Ficamos arrasados com isso. Cada um de nós caminhava sob a escolta de um grupo de kunas. O que nos aguardava dessa vez? Quando chegaríamos novamente ao asfalto (mesmo sem as motos) para enfrentar os problemas comuns a nossa cultura? Quando sairíamos daquele mundo?

A picape voltou e parou antes de chegar na gente, ao ver o número de kunas que nos acompanhavam. Comecei a caminhar na direção do veículo, fiz sinal para eles me esperassem. Os kunas não gostaram, mas insisti. Renan assistia de longe. Cheguei ao carro e supliquei ao motorista, bem como, aos outros dois trabalhadores que estavam no carro – Por favor, nos tirem daqui, ficamos muitos dias na selva e só queremos ir embora, telefonar pra nossa família. O motorista engoliu a seco, sentiu o nosso drama, todavia, não poderia nos ajudar. Aquela região está sob o comando dos kunas. A madeireira funcionava ali, mas tinha que respeitar as regras locais. Um kuna bate a mão sobre o capô do carro e diz – Vai, vai, vai. Não teve jeito, não seria dessa vez que sairíamos da selva. Continuamos a caminhar para Mortí.

Saímos do largo caminho de terra e entramos numa estreita trilha. Enfileirados, perguntei a Renan se era agora que receberíamos uma bala na cabeça? Um comentário com sarcasmo é claro, mas ainda assim com uma parcela de temor. Em meio a mata surge as casas do povoado. Eram várias cabanas, com tetos de palha, distribuídas em duas vias, sendo uma mais larga e movimentada. Foi por ela que entramos, escoltado por vinte cinco kunas e assistido por todos os outros que moravam ali, cerca de duzentos. Um imenso corredor foi formado, a maioria mulheres e crianças. Todos nos olhavam, com olhares curiosos. Algumas crianças acenavam, outras caminhavam a nosso redor. Cheguei a observar um jovem com um celular na mão, nos filmando. Me senti violentado, senti minha imagem sendo roubada... um bom momento para refletir sobre algumas fotos que tirei durante a viagem. Agora nós éramos a caça de uma antropologia selvagem.

Nos guiaram até a grande cabana coletiva, a “maloca”. A autoridade máxima estava sentada numa rede. Ao seu redor formou-se um imenso círculo de pessoas. Cumprimentamos o senhor e sentamos a sua frente, conforme fomos orientados. Um tradutor estava encarregado de facilitar aquele “julgamento”. O senhor, autoridade máxima, perguntava algo, passava pelo tradutor de espanhol e nós respondíamos. Fomos questionados quanto o porquê de estarmos ali; de onde éramos; para onde iríamos; o que tínhamos na mochila; se estávamos com o passaporte. Um momento cinematográfico. Era difícil acreditar que aquilo estava mesmo acontecendo.

Chegado o fim do questionamento, nossas mochilas foram revistadas minunciosamente. Bolso a bolso. Um pente fino de dar inveja a qualquer aduana que passamos. Nossa alforria estava decretada e seria efetivada no dia seguinte. Nesse momento, a autoridade máxima se afasta, conversa com um grupo de representantes de família e, juntos, decidem onde vamos dormir. Nos dirigimos então ao local definido. Lá, pudemos estender as roupas das mochilas (molhadas no rio), comer e dormir numa cabana cujo único morador era um rato acrobata, que corria o espaço como uma moto num globo da morte. Amanhece. Aguardamos o carro que só chegaria as duas da tarde, nesse meio tempo nos serviram um café da manhã e também colocaram um filme para assistirmos num cabana que possuía televisão e dvd. Pois é, surpresa atrás de surpresa.

Subimos na caçamba da picape que chegou no horário. Adeus selva. Uma hora e meia depois chegamos a Panamericana. Em poucos minutos conseguimos uma carona que nos levou à próxima cidade, Santa Fé, onde foi possível avisar as autoridades policiais sobre o ocorrido com as motos. Os soldados se mostraram solidários e disseram que tentariam nos ajudar a recuperá-las, assim, passamos o número de telefone de Ramses (nosso anfitrião que reside na Cidade do Panamá). Quando as motos ficaram atoladas na selva, acordamos com Pano que ele nos levaria para Mortí e depois, ao voltar, poderia ficar com as motos. Todavia, ele não cumpriu o trato e nos deixou no meio da selva. Uma irresponsabilidade tamanha que poderia ter custado nossas vidas. Tal atitude que nos influenciou a prestar a queixa no departamento policial. Agora aguardemos.

Vendemos um jogo de ferramentas numa oficina mecânica, assim, pudemos comprar nossa passagem para a Cidade do Panamá. Pegamos o ônibus e quase seis horas depois chegamos na grande cidade, movimentada, repleta de letreiros luminosos, businas, lojas, supermercados... Chegamos a nossa selva, estávamos bem. Ligamos para Ramsés que rapidamente veio nos buscar. Ainda não sabíamos, mas estávamos prestes a nos hospedar na casa de um anfitrião profissional

COMUNICADO IMPORTANTE: Fomos para Cuba

2012-02-10T11:30:00.007-02:00

Esta mensagem foi programada para ser postada exatamente às 8h30 (11H30 no horário de Brasília) do dia 10 de fevereiro. Neste mesmo horário, estaremos embarcando para Havana. Isso se não tivermos nenhum problema com o visto, bem como, com qualquer outra burocracia.

Não vamos chegar com as motos até Cuba, tampouco até Cancún. No entanto, outras experiências foram tecidas diante do inesperado. O MotoPangea, a nosso ver, não saiu errado, apenas diferente do plano inicial.

A última postagem terminou com o nosso encontro com o funcionário da madeireira, culminando no fim de nosso temor de padecer na selva. Ainda faltam ser postados dois textos: um que narra o drama vivido no povoado de Mortí; e outro que abordará nossa estadia de quase uma semana na casa de Ramsés, em Panamá City.

Ouvimos dizer que a internet em Cuba ainda é meio precária. Sendo assim, desde já justificamos nossa possível ausência do blog. Todavia, faremos o possível para dar notícias.

Vamos participar do Oitavo Congresso Internacional de Educação Superior. Obrigado a todos que, de alguma forma, nos empurraram até aqui. Agora, cabe a nós, captar o conteúdo apresentado a fim de elucidar o que se passa nessa tal de universidade: Om Co Tô? Quem Co Sô? Prom Co Vô?

Tentaremos regressar ao Brasil, diretamente de Cuba. Uma tarefa difícil. Caso contrário, regressaremos ao Panamá no dia 19 de fevereiro. Sem motos ou dinheiro no bolso. A volta ao Brasil dependerá então de apoios, sorte e persistência.

Saudações latinoamericanas,

Ary Neto e Renan Peixoto

Dia 3 de Fevereiro - Quarto dia de selva: Quando tudo tá perdido na vida

2012-02-09T23:45:00.001-02:00

As noites estavam cada vez mais longas e meu sono cada vez mais frágil. Acordei várias vezes devido ao frio. Percebia que a fogueira tinha se apagado. Por duas vezes saí da barraca para jogar mais galhos no fogo. Na terceira vez não havia mais madeira para jogar, todavia, um tronco ardia em brasa. O arrastei para bem próximo da barraca. Funcionou. Mais um pouco de noite e nesse tempo torcia para ser a última naquela lugar. Pensava na cabana e na canoa que Renan tinha falado. Amanheceu. Arrumamos as coisas, ingerimos o açúcar nosso de cada dia e resolvemos o dilema entre esquerda e direita. Qual das margens era melhor para caminharmos. Fomos pela esquerda, escalamos um barranco e tentamos ir pela selva. Em vinte minutos já estávamos absurdamente cansados. Por mais que aquilo estivesse virando rotina, a missão não ficava mais fácil, pelo contrário, nossas energias se esgotavam. Evitava olhar nos olhos dos meus companheiros, quando o fazia, mergulhava na exaustão deles. Renan desiste de ir pela selva e volta para o rio, Juan e eu insistimos ali. Já nem levantava os braços para espantar mosquitos ou retirar do caminho as folhagens que se chocavam contra minha face. Caminhava como zumbi. Todavia, caminhava. E nesse passo chegamos a cabana depois de duas horas.

Não tinha ninguém na cabana, mas a canoa estava lá, amarrada. Avaliamos o que fazer, poucos minutos foram suficiente para isso. Nos apossamos de algo que não nos pertencia. Poderíamos continuar a pé, como estávamos fazendo. Poderíamos continuar naquela lentidão, como estava acontecendo. Mas a situação era de insatisfação. Insatisfação com a nossa realidade, o que nos fez passar por cima de valores. O que me fez pensar na outra selva, naquela de pedra. Me fez pensar até num ditado popular, “a ocasião faz o ladrão”. Naquele estreita canoa, distribuímos as mochilas. Depois eu, depois Juan... depois ninguém, ela começou a afundar. Era bom demais pra ser verdade. O rio estava fundo e só eu não sabia nadar. Fui com as malas, fui como mala. Tudo muito lento e tenso. Tinha medo da canoa virar, de me afogar, da mochila com os documentos e equipamentos cair na água.

Um novo som invade nossa realidade. O som de motosserras. Bem distante, mas ecoava em forma de esperança para nós. No rio surge um desvio e tivemos a impressão que o som vinha daquela direção. Encostamos a canoa. Os meninos foram nadando naquele braço de rio, a procura de algo. Sumiram do meu campo de visão. Fiquei ali, por bastante tempo, esperando. Olhava a selva, o rio, o céu a procura de respostas. Pensei como a vida é caprichosa. Pensei que a rotina é algo entediante, mas seguro. Pensei nas decisões que tomamos até chegar ali. Eu era o chato que queria ir de avião de Bogotá a Panamá, o chato que queria ir pela Venezuela. Pensei que deveria ter sido ainda mais chato, ou então, ter desenvolvido outra técnica para convencer meus camaradas. Estava me arrependendo. Não queria morrer e virar matéria de jornal. Queria apenas a minha casa, a minha vida. Parei de pensar para espantar os mosquitos. Percebi que muito tempo se passara e não via ou ouvia os meninos. Resolvi gritar o nome de Renan e assim o fiz. Obtive retorno – Estamos chegaaando. Será que encontraram alguém, alguma ajuda? Não quis mais gritar, prefer esperar, aguardar um surpresa boa. Assim, vejo Renan surgindo no rio, depois Juan e depois... mais ninguém. Perguntei – E aeh, nada? Nada mano, respondeu Renan. Abaixei a cabeça e senti um mixto de sentimentos ruins fluir por mim. Renan me disse pra ter força, que não havia outra opção, senão seguir. Tudo bem, vamos.

Preparávamos a canoa para partir, quando um grito vindo da outra margem do rio nos interrompe. Não entendi, mas constatei que era de uma pessoa. Juan gritou de volta. A comunicação começava a se estabelecer e o grito salvador da outra margem ficou mais claro – Deixem a canoa, senão vou disparar minha escopeta. Nosso raciocínio não conseguia tomar juízo, forma, era uma ebulição de pensamentos. Explicação em forma de desespero e desespero em forma de explicação. Não houve tiros. O homem se desculpou, disse nos ter confundido com alguém de San Bla, pois eles costumam roubar as canoas. Atravessamos o rio e por este homem, que não sei o nome, fomos guiados até o acampamento dos trabalhadores da madeireira. Estávamos salvos!

Pouco tempo depois chegamos ao acampamento. Sentamos e cada um de nós recebeu uma cumbuca de comida: arroz e lentilha. Extremamente saboroso. A ficha começou a cair. Comia e engolia o choro. Faço o mesmo agora, enquanto escrevo e lembro daquele momento. Era a segunda chance que queríamos.

Quando um homem chega numa encruzilhada,

Quando a gente chega numa encruzilhada

Olha prum lado é nada

Olha pro outro é nada também

Aí o céu escurece, o céu desaba

Tudo se acaba.

Quando tudo tá perdido na vida

Só quando tudo tá perdido na vida

É que a gente descobre que na vida

Nunca tudo tá perdido, meu irmão.

(Galho Seco - Zé Geraldo)

Dia 2 de Fevereiro - Terceiro dia de selva. Agora por nós mesmos.

2012-02-09T15:32:00.002-02:00

Darien. Foto retirada da internet.

Pano disse que bastava seguir o rio, que andando devagar era possível chegar em três horas. A única coisa que não devíamos fazer era nos afastar do rio. Quando perguntei sobre a profundidade, Pano disse que seria sempre raso e que sempre haveria um corredor de pedras nas margens, onde seria possível caminhar. Se fosse isso mesmo, não teríamos problemas. Todavia, nos últimos tempos as nossas complicações eram justamente fruto disso, da constatação da diferença entre o que é dito e o que é de fato. Demos início a caminhada... pelas pedras, pelo rio. Passou uma hora, passaram duas horas, passaram três horas. Nada de Mortí chegar. E o rio? O rio bifurcou. O que era simples se complicara. Direita ou esquerda? O que uma decisão errada poderia acarretar? Aflitos, cansados, estressados, fomos pelo lado de maior fluxo de água. A direita! E continuamos, mas agora com a incerteza baforando em nossa orelha. Continuamos.

Passa mais uma hora, outra hora. Aflorava na gente um ódio por Pano. Porque nos enganar, por quinze dólares de cada? Com os braços servindo de banquete aos mosquitos, com os ombros tocando ao chão em virtude do peso das mochilas, continuamos. Cada vez mais cansados. Uma colher de açúcar para cada. Entendemos sua função. Mortí não chegava e o rio estava cada vez mais fundo. Continuamos.

Estávamos em mutação. Era preciso se dedicar além do físico, assim, começamos a desenvolver um método investigativo. Procurando pegadas. Pegadas humanas. Era melhor não ter procurado... nas faixas de areia que surgiram nas margens do rio, encontramos grandes pegadas de animal, como uma mão humana fechada. Só faltava isso. Onça? Pouco depois encontramos uma fogueira apagada, ótimo... alguém já passou por ali. Ao redor encontramos caudas de macaco – restos do prato principal de quem passou por ali. Renan ainda fez uma observação: se a pessoa comeu um macaco aqui mesmo é porque não estava próxima de seu povoado. Má notícia. Continuamos.

Darien. Foto retirada da internet.

O rio, além de cada vez mais fundo, começou a ficar mais largo. As pedras do fundo deram lugar a um barrão onde se afundava os pés. Em minha mochila estava os documentos meus e de Renan, o netbook, a filmadora e a câmera digital. Todo o trabalho que tivemos durante a viagem estava ali. Molhar a mochila seria um golpe dolorido demais e eu estava disposto a me dedicar ao máximo para evitar isso. Essa minha aflição, me tornava mais cauteloso e consequente mais lento nas caminhadas dentro do rio. Não poderia escorrer nas pedras – algo fácil de acontecer. E quando ficava muito fundo, saia e contornava pela mata. No entanto, quando não havia nem sinal de trilha, cem metros poderiam levar até meia hora. Continuamos.

O cansaço extremo nos despertou uma ideia: vamos construir um barco? Algo divertido ou desesperador? Lembrei do filme O Náufrago. Minha barba estava quase lá. Nos dedicamos a isso por quase duas horas. Primeiro no encalço de 3 troncos grandes, que seriam a base. Depois de vários galhos, que seriam presos na perpendicular. Para amarrar, poderíamos ter usado cipó. Optamos por usar pedaços de roupa, assim, começamos a dilacerar algumas vestimentas. Montamos uma espécie de balsa e arrastamos até o rio. Sim, ela flutua. Não nos aguentaria, mas a ideia era pelo menos colocar todas as mochilas ali. Funcionou. Dispensamos um bom peso, mas o processo ficou muito lento. Andar pelo rio empurrando a balsa com as mãos demorava demais. De qualquer forma, meia hora depois o rio teria uma parte rasa, onde nossa balsa encalhou. Carregar estava fora de cogitação. Tempo perdido e aflição ganhada. Chegara o meio da tarde e nada... Continuamos.

Encontramos outra clareira na selva, com um fogueira apagada. Próximo dela, um crânio de macaco. O cardápio da região não variava muito. Estávamos tensos... eu evitava me pronunciar. Não tinha nada de incentivador a dizer, só pensava o quanto estava fudido, o quanto queria sair dali. Só queria mais uma chance e nessa chance iria valorizar muito mais a vida. Prometi a mim mesmo.

O rio ficava fundo e Renan caminhava nele imerso, apenas com ombros e cabeça para fora. Foi uma forma de deixar a mochila mais leve. Comecei a ver cada vez menos ele, pois me dedicava a manter a mochila seca. Ia pela selva, naquele caminho confuso, lento e pesado. A tarde chegava ao fim, junto com nossas energias. Ouvi Renan cantando hinos que aprendeu em sua igreja. Pensei na fé, no poder dela. Por mais que Renan e eu tivéssemos ideias diferentes quanto ao direcionamento dessa fé, desde o início do projeto MotoPangea, na fase de planejamento, seguíamos a receita do pensamento positivo. Parecia funcionar. Continuamos.

Juan e eu caminhávamos pela selva, quando ouvimos Renan gritar. - Ei, ei, por favor, nos ajude, estamos perdidos! Ary, Ary, achei duas pessoas. Corri a para o rio, aos trancos e barrancos, com o coração acelerado, queria ver o que/quem poderia ser nossa salvação. Tratava-se de uma canoa com dois kunas. Explicamos o que passava e eles disseram que não poderiam nos ajudar, que estavam indo pra um congresso de caça num outro povoado. Pois é, cada um com seu congresso. Apesar da frieza dos kunas, eles nos disseram que estávamos a meia hora de uma madeireira e a três horas de Mortí. Essa era a luz que esperávamos. Brindamos a notícia com mais uma colher de açúcar para cada. Vi Renan agradecendo a Deus. Continuamos.

Passou uma hora, passou duas. Chega. O tempo dos kunas não é o mesmo que o nosso. Paramos numa parte larga do rio onde uma ilha de pedras e areia formou-se ao centro. Enquanto Juan e eu montamos a barraca e fizemos fogo. Renan tirou a mochila e foi a nado pelo rio, tentar achar algo. Quando retornou o fogo já estava alto e teria como função nos aquecer e espantar os mosquitos, pois nosso alimento era apenas o açúcar. Enfim, chegou dizendo que encontrou uma cabana e uma canoa, disse que gritou, gritou, mas não tinha ninguém. Pela manhã chegaríamos lá, quem sabe o dono da canoa tenha chegado... e se não chegar? Bom, podemos pegar a canoa e seguir. O dono pode ser de Mortí, chegando lá explicamos o caso.

Dormi com a roupa suja e úmida. A mim não restou nenhum roupa seca. Abri a mochila e o netbook no meio da selva para ver se ainda funcionava. Sim, funcionava. E aqueles seis por cento de bateria iria nos permitir ouvir algumas músicas. Renan escolheu Chico Buarque.... Amanhãaaaa, vai ser outro diiiaaaaa. Amanhãaaaa, vai ser outro diiiaaaaa. Dormimos. Quem dera o sono fosse continuo. Fome e frio cutucam a alma. Lembrei que algumas pessoas passam por isso todo dia, mas eu (assim como a maioria da minha rede de contatos) estou ocupado demais para pensar nisso. “Isso tudo acontecendo e eu aqui na praça dando milho aos pombos”.

Fim do terceiro dia de selva.

Saudações libertárias,

Ary Neto

Dia 1 de fevereiro - Segundo dia de selva. Último dia com guia.

2012-02-09T13:27:00.002-02:00

Foto de Darien retirada da internet.

Acordamos várias vezes durante a noite. O sono era interrompido e os sonhos também. Enquanto o inconsciente tentava fugir dali, o som da selva nos puxava de volta. Em cada um desses momentos, olhava afora da barraca, através da tela de proteção. Estava iluminada pela lua e salpicada de vagalumes. Som de sapo-boi, macaco-aranha, uma sinfonia que me fazia crer que ali não era o meu lugar. Uma noite longa.

Enfim, amanhece. Platano e café para o desayuno. Captação de energia necessária para enfrentar uma senhora subida pela mata. Trilha em zigue-zague, pois uma linha reta seria ingrime demais. Mata fechada, escura, úmida e quente. Pano abria caminho, seguido por Renan, eu, chileno e, por fim, Silver. Todos enfileirados. No entanto, o ritmo do kuna era acelerado e por muitas vezes ficávamos para trás, perdíamos a trilha. Gritávamos – Paaanoooo! Nos espere, por favor. As mochilas estavam cada vez mais pesadas, caminhávamos sem conversar. Comecei a contar quantos passos eu dava antes de cair uma gota de suor. Num momento creio que eram três. A mochila de Renan era ainda mais pesada e, logicamente, ele ficava ainda mais cansado. Por várias vezes pediu para parar – Preciso descansar. Para piorar, Renan e eu ainda estávamos com os capacetes em mãos. Algo meio simbólico, que queríamos levar para Cuba. Todavia, o tal item de segurança atrapalhava e cansava... deixei o meu. Renan não aceitou e começou a carregá-lo. Nesse momento, era Pano que carregava sua mochila e Renan pegou uma menor. A manhã inteira segue assim.

Darien. Para dar uma noção geográfica.

Houve um festival de tombos. Cada um mais sério que o anterior. Medo de se cortar, de cair nas ribanceiras, de quebrar um braço ou mesmo torcer um pé. O que faríamos? Aquela serra tirou o nosso couro, mas José Newton já dizia – Se subiu tem que descer. Enfim, essa hora chega e vamos desequilibradamente selva a baixo, até o rio. Passamos então a alternar, ora caminhávamos pelo rio, outrora pela trilha. Era o caminho de Pano, daquilo ele entendia. Obstáculos constantes e tombos constantes. Vi Renan cair na minha frente muitas vezes e como ele segurava meu capacete, perdia uma mão de apoio para amenizar as quedas. Assim, pedi o capacete de volta, mas a resposta foi não. Ele sabia que eu ia deixar na selva. Exigi o capacete. Um momento tenso entre nós. Que simbolismo o que... lancei a capacete longe. Bom, uns três metros pelos menos... foi o que minha raiva e força juntas conseguiram fazer. Renan não gostou e ainda por cima, lembrou que amarrado ao capacete estava um par de meias que uma amiga nossa da universidade tinha emprestado a ele. Voltou para buscar, retirou as meias e também teve a oportunidade de descontar sua raiva no pobre do capacete. Lançamento de 5 metros. Perdi.

Fisicamente, foi o dia mais cansativo da minha vida. O segundo dia de caminhada chega ao fim e Pano diz que estamos bem próximos de Mortí, cerca de 3 horas, mas que na manhã seguinte só iria nos guiar por meia-hora, pois não tinha autorização para chegar próximo ao povoado de Mortí e, se o fizesse, sofreria retaliações. Nós, obviamente, não gostamos nada da ideia de ter que caminhar sozinhos. O trato não era esse e sabíamos muito bem que a missão não seria tão fácil como ele queria pintar. Conversamos, insistimos, mas ele não dava importância. Bom, deixa pra manhã... se é perto assim como ele diz, amanhã o convencemos a ir conosco.

A barraca foi montada sobre pedras, nossa única opção de terreno. Antes de dormir Renan e eu conversamos um pouco. Lembrávamos de nossa família, amigos, amores. Era a única maneira de amenizar aquela situação. O jantar tinha sido escasso e nosso estômago roncava de insatisfação, o que nos estimulava também a falar de comida. Perguntei a Renan o que ele queria comer quando saísse da selva – Um pão com queijo branco e um café com leite bem dahora Ary. Falou e salivou. Engoliu a saliva, era o que tinha.

Outra noite longa na inóspita selva. Platano frito para o café, hoje sem café. Pano nos surpreende: diz que ele e Silver voltariam dali mesmo, e que nós deveríamos apenas seguir o rio por no máximo 3 horas que chegaríamos a Mortí. Insistimos por demais para que Pano não nos deixasse. Seguir o rio não era algo tão simples, pois em alguns momentos ele ficava fundo e só quem conhece a selva sabe quais os caminhos a se trilhar. Nós, sozinhos, poderíamos até conseguir, mas demoraria muito mais. O apelo de nada adiantou, Pano e Silver pegaram sua espingarda, facão e se foram. Mas antes disso, nos deram meio quilo de açúcar. Peguei o pequeno pacote e fiquei tenso. Se a caminhada era de no máximo 3 horas; se nós não tínhamos café ou nada que pudesse utilizar açúcar, porque o levaríamos? Enfim, guardei na mochila e vi os kunas voltando, sumindo na curva do rio. Agora é só com a gente.

Saudações libertárias,

Ary Neto

Dia 31 - Primeiro dia na selva e último dia das motos

2012-02-08T19:45:00.001-02:00

Dormir na rede, acordar numa cabana. Outra experiência no mínimo interessante. Agradável se considerar o visual, a brisa fresca, a ideia de aventura. Desagradável, pelo menos para mim, diante da ansiedade, diante da espera pela próxima missão. Despertei a mim e a Renan – vamos! Arrumamos as mochilas e partimos no encalço de um fio condutor para poder carregar a bateria da Panamina utilizando a bateria da Pamama.

Em meio aos procedimentos, víamos os inúmeros meninos brincando de luta. O pau comia solto. Já eu, sentado, com a boca escancarada cheia de dentes, observava também Renan arrumando as coisas no baú. Tive um mal pressentimento. Questionei Renan - Essa ideia de atalho pela selva é uma boa mesmo? Agora já era, estamos aqui, responde meu camarada de São Gonçalo. Pouco depois, um kuna mais velho se aproxima e pergunta o que vamos fazer. Ao respondermos, seus olhos se expandem e ele diz que não, que não dá, pois em alguns lugares o rio estava batendo no peito. Questionamos o nosso guia, que contra-atacou – disse que era possível sim, que estávamos numa época de poucas chuvas. Enfim, mesmo preocupados, partimos.

Colocamos as motos na canoa, assim, Renan, Juan (o mochileiro, palhaço, chileno), as duas motos, o kuna Silver e eu partimos. Bem devagar para não virar no mar. Depois de um tempo, mais próximo à selva, adentramos num estreio rio, de água quase parada. Margem direita e esquerda, ambas fechadas, uma espécie de mangue. Silver, sempre calado, nos guiava pelas curvas. O visual começava a ficar mais belo. A água já não estava tão suja e algumas palmeiras davam o ar da graça. Chegamos numa clareira onde foi possível retirar as motos. Nesse momento a canoa quase vira, Renan cai e a moto cai sobre ele. Quase! A moto estava assegurada, já Renan, molhado e com a orelha ralada. Chegamos. Terra firme. Outra canoa chegava praticamente ao mesmo tempo. Era o kuna Pano e sua família.

Fizemos a ponte elétrica entre as motos e pudemos ouvir seus motores concomitamente. Batemos uma foto com a filhinha de Pano e demos início a tarefa que seria cruzar aquela parte da selva de Darien. Enquanto Silver, Pano e Juan caminhavam a pé, Renan e eu íamos nas motos. A trilha era estreita, mas nos primeiros 5 minutos foi possível pilotar com certa tranquilidade, depois começaram os obstáculos: as raízes das árvores, as grandes raízes das árvores, bem como, o barro, fruto da mata fechada que não permitia que a terra secasse. Muito difícil. Quem ia a pé, estava mais rápido do que nós. Pingávamos suor de tanto esforço. Chegou o momento de cruzar o primeiro córrego. Uma vala com mais de dois metros de profundidade e também de largura. O nível da água era de meio metro. E o tronco que servia como ponte estava instalado a um metro abaixo do nosso nível, ou seja, para passar era preciso descer a moto, passar pelo tronco e subir a moto. Tudo sem poder errar 10 centímetros, tudo sem poder parar. Caso contrário, a moto iria cair, o piloto iria cair. A moto iria quebrar, o piloto iria quebrar. Uma chance para cada moto. Gostaria de ter filmado, mas tanto a filmadora como a máquina fotográfica já não tinham bateria (ficamos muitos dias sem energia elétrica). A proeza aconteceu. Renan conseguiu, desceu, acelerou e do outro lado subiu derrapando, enquanto todos olhavam apreensivos. Recebeu os parabéns, pela habilidade e pela coragem. Eu pilotei a moto por vários países, assim como Renan, mas aquilo não era pra mim... Renan fez a travessia das duas motos. Demoramos muito para pensar numa forma e passar pelo córrego, o que nos fez perguntar ao Pano - Tem muito disso aí pra frente? O sim da resposta ecoou em nossas cabeças. Era o famoso “fu-deu”.

Continuamos e nessa continuidade fomos caindo nas derrapadas da moto. Levantávamos. Cada vez mais cansados, cada vez mais sujos. As mochilas caiam, prendíamos de novo. Era algo deprimente. Creio que Renan pensava o mesmo que eu, na merda que tínhamos entrado. Mas só pensávamos, pois ambos gastavam suas energias tentando seguir, tentando incentivar o outro. Até que Pano nos diz que, na velocidade que estávamos, chegaríamos em quatro dias. Foi como receber um tapa na cara. Era o momento de parar e pensar.

Começamos a cogitar as possibilidades que, a grosso modo, eram 3: voltar, continuar e continuar sem as motos. Mas voltar como? Se a família de Pano tinha levado as duas canoas... e se esperássemos outra canoa vir nos resgatar e nos levar de volta a ilha de Mulatupo, como sairíamos de lá depois? Pois nosso barco já tinha partido e nosso dinheiro acabado, não tínhamos nem para comer, além disso, trata-se de um lugar sem polícia, órgão do governo, estrada pra pedir carona, nada... é uma ilha e pra sair de lá, só com grana... e mesmo conseguindo algo, um acordo com pagamento posterior, quanto tempo isso iria demorar? Talvez mais de uma semana. Possibilidade 2: continuar com as motos. Missão (até ali) quase impossível, nossas motos não eram próprias para aquele tipo de terreno, nossas energias pra levantar nós e as motos a cada 3 minutos também não suportariam 4 dias seguidos, isso se não piorasse (algo que iria acontecer, mas ainda não sabíamos). Enfim, disse a Renan algo que sabia que ele não queria ouvir – Vamos deixar as motos! Para ser mais exato, minhas palavras foram “Renan, eu estive junto contigo até agora, quando você optou por vir de barco, fui junto, quando optou por levar a moto por Capurganá e Puerto Obaldia, fui junto. Mas agora brother, não dá. Não dá pra continuar com as motos e eu não vou deixar de ir no congresso em Havana por causa delas. Vou deixar a moto.”. Renan sonhava em chegar com a moto pelo menos até o México, até Cancun, sabia que pra ele, deixar as motos seria ainda mais sofrido do que pra mim. Todavia, Renan compreendeu muito bem minha decisão e disse que tentaria mais um pouco com a moto e que se nos atrasasse um minuto que seja, também a deixaria. Foi isso que aconteceu, pilotou por mais 50 metros e a moto atolou novamente. Fim da linha para a Pamama e Panamina.

Perguntamos a Pano quando tempo demoraríamos para chegar até o povoado de Mortí. Pano disse que no dia seguinte, a tarde, chegaríamos lá. Tirei a chave da ignição e joguei nas mãos do Kuna – Toma, é sua, mas você tem que deixar a moto aqui mesmo e nos levar pra lá, pois não podemos perder mais tempo. Combinado, disse o kuna, que ficou com as motos e mais um baú cheio de cacarecos. Naquele momento não sei o que o deixou mais feliz, se a moto ou um condicionador de cabelos cuja fragrância o encantou. Renan repetiu a ato de entregar a chave, um momento difícil pra gente, o MOTOPangea parecia estar ruindo. O mundo ruía. Chegamos num momento crítico, influenciado pelo acaso, pelas condições que iniciamos o projeto e pelas decisões que fomos tomando ao longo do caminho. Chegamos ali. Éramos 5... em pouco tempo, passamos a ser apenas 2. Bati a última foto de Renan e a Panamina atolada. Fim da bateria. O kuna camuflou as motos na selva para buscá-las posteriormente. Seguimos. Sem olhar para trás.

Conforme caminhávamos pela selva de mata fechada e escura, onde a trilha era desobstruída pelo facão de Pano, pensávamos como uma moto passaria por ali? Não se tratava de algo difícil, mas impossível. Sabemos que motos não são a especialidade dos kunas, mas será que Pano acreditava mesmo que tal façanha era possível? Começamos a fazer aquilo que não gostamos, que é desconfiar de alguém. A caminhada durou todo o dia, passamos por rios e por obstáculos que exigiam agachar, pular, esguiar, equilibrar. O corpo e o psicológico estavam sendo exigidos intensamente. Não falávamos muito, apenas vivíamos a nova realidade. Caminhar na selva, ouvir os bichos, comer banana, espantar os mosquitos, molhar os pés, canelas, tênis e calças nas travessias de rio.

No fim da tarde estávamos exaustos. Por hoje é só, disse Pano. Aqui acamparemos e amanhã seguimos viagem até Mortí. Renan, Juan e eu começamos a trocar algumas palavras, visto que durante a caminhada não sobrava energia e fôlego para conversas. Acampamos à beira do rio. Tomamos banho, colocamos roupas secas. Silver fez a fogueira, colocou o arroz no fogo. A noite deu os primeiros sinais e já estávamos dentro da barraca, fechada com tela para não entrar mosquitos. Demoraríamos ainda uma hora para dormir, tempo usado para refletir sobre o que passou e o que ainda iria passar...

Saudações libertárias,

Ary Neto

Dia 30 de janeiro - Éramos 5.

2012-02-07T12:43:00.002-02:00

Começo da viagem, na Argentina.

Dia 30 marcou o fim de um ciclo em nossa saga. Despertamos sobre o barco, sob a barraca. Uma noite movimentada por sonhos e tapas de vento que ameaçavam lançar ao mar o nosso teto. O café da manhã foi a tal da platano frita, somada a fatias daqueles presuntos enlatados, também fritos. Nutritivo e gorduroso. O barco se manteve ancorado, nada de seguir adiante. Enquanto nossa intenção era se movimentar, a do capitão do barco era justamente o contrário: era parar e negociar.

Depois de rabiscar um pouco de papel com uma criança que estava a bordo, resolvi sair do barco e ir à terra firme verificar o que Renan e Alexandre faziam. O primeiro, atleta, liberava sua endorfina jogando bola com a criançada. Ao lado, naquela extensa cabana comunitária que eu entendo como maloca, acontecia uma celebração – chegava ao mundo, ao povoado dos kunas, uma nova pessoa, era o nascimento de uma linda menina. Quase chegando na tal da maloca, vejo Alexandre saindo, vejo Alexandre sorrindo. Feliz pela celebração, pelas conversas que lá rolavam e também pela ingestão de uma bebida, a chicha, feita a partir da fermentação de cana e plata (ou era cana e cacau? Ou era cana e milho?). Em poucos segundos pensei e pensei no que fazer. Nunca bebemos muito, uma pelo dinheiro e outra pela estrada. Mas ali, nenhum dos dois fatores era problema, logo, convidei Alexandre a voltar na celebração, eu também queria ver, eu também queria beber.

Muito interessante. O local era grande, relativamente escuro para um dia ensolarado, cheio de gente ao redor, fazendo que a parte central ficasse livre para circulação. Algumas mulheres dançavam e dois dos homens enchiam as cuias da chicha e levavam para as pessoas beberem, uma a uma, cuia a cuia. Exótico? Só para quem quer achar exótico “olha que legal, olha o que os índios fazem?!”. Alexandre e eu conversávamos com dois dos kunas, que foram bons anfitriões e falaram muito de seus costumes com a gente. Enquanto isso, a forte bebida começava a causar efeito. Não só na gente. O ato de vomitar parecia ser normal, principalmente nas pessoas de mais idade. Viravam a cabeça para o lado, vomitavam (praticamente só a bebida) e voltavam a conversar como se nada tivesse acontecido. Já dentre as mulheres, o comum era que quando uma caísse sob o efeito da embriagues, as demais a carregavam para fora da maloca até a sua respectiva cabana (penso eu, pois não segui ninguém).

Saturado de chicha, me juntei a Renan e parte da tripulação na próxima atividade. Nadar do outro lado da ilha, onde a água do mar era transparente e o visual paradisíaco. Mergulhei. Saltei. E no meio dos saltos girei. A informação era que o barco não seguiria viagem aquele dia. No entanto, houve uma retificação, nova ordem e todos sobem à embarcação. Seguir viagem. Navegamos por poucas horas e ancoramos numa nova ilha. Almoço regado a arroz e frango ensopado – muito bom. O cozinheiro era um marujo venezuelano que trabalhava no barco para pagar sua viagem.

Após o almoço, ficamos por ali, próximos ao barco, naquele micro porto da ilha. Renan conheceu um palhaço chileno (ou chileno palhaço) e com ele jogava bola com as crianças da ilha. Outro ilha povoada por Kunas. Fiquei por ali, indo e vindo. Alexandre também. Até que num momento Alexandre e Renan param para conversar... me aproximo... converso também. O assunto era tudo aquilo que estava acontecendo. Aquela incerteza do barco: a cada hora uma nova informação surgia e cada uma dessas novas informações diziam que demoraríamos mais dias para chegar. Estávamos aflitos, entediados, enjoados, preocupados com a data do congresso. Contexto perfeito para uma discussão imperfeita, na qual cada um começou a colocar seu ponto de vista, sua percepção. Assim, cada um agia como se fosse o detentor da razão. Já a razão, penso que nem naquela roda de conversa estava. Farpas e ofensas foram tecidas. Falarei por mim: eu pequei, eu xinguei, eu me afastei. Tive meus motivos? Difícil dizer... vejo que as pessoas, diante de seus conflitos, sempre se consideram vítimas. Já não quero isso pra mim... sou cúmplice de uma humanidade fudida. Enfim, cada um foi para um canto.

Não muito tempo depois, Renan me conta sua nova descoberta: Juan (o chileno), que viajava a dedo e pretendia chegar ao México, ali na ilha teria acordado com um kuna a travessia a pé por um caminho na selva. O kuna o guiaria, o serviço custaria 15 dólares e em um dia chegariam a estrada, ou seja, não seria preciso ficar mais 4 ou 5 dias no mar, era só ir pela selva e voltar a pista. E moto, passa nesse caminho? Acho que sim disse Juan? Passa sim disse Pano Itailikiller Gonçalves, o Kuna - Cobrarei 15 dólares por cada um. Renan considerou a possibilidade. Falou comigo. Ao ouvir a proposta, aceitei. Assim, fomos falar com Alexandre para perguntar sua opinião. Rapidamente falamos, mas sua resposta foi não, Alexandre estava fora, não só daquela proposta, mas da viagem, do projeto, foi sua decisão. O motivo: creio que um acúmulo de acontecimentos onde a última discussão foi determinante. O clima ficou tenso. Não quis discutir sobre o assunto e deixei Renan conversando com Alexandre... como já sabem, não teve jeito. Alexandre não seguiu com a gente, permaneceu no barco a fim de chegar até a Cidade do Panamá e, de lá, retornar ao Brasil. Foi isso que aconteceu no dia 30 de janeiro. Erramos? Nos equivocamos? Nos faltou sabedoria, compreensão e compaixão? E quem lê este blog: pensou, escreveu que nos faltou união, cumplicidade, força?... Pensou, elaborou seu julgamento?... Pensou, se decepcionou, nos crucificou? … Difícil escrever sobre isso, confesso. É difícil ter que encarar todos estes obstáculos e ainda compartilhar tudo por meio do blog. Enfim, essa foi nossa proposta, compartilhar a experiência, a tentativa. Seria pretensão demais crer que tudo sairia perfeito, até porque estes 3 que vocês acompanham não são perfeitos... nunca foram.

Descemos as motos do barco. Na ilha viramos atração, por onde andávamos éramos seguidos por umas 15 crianças. As motos eram nossas naves espaciais e nós os alienígenas. Nos despedimos de Alexandre, levamos as motos até a cabana do guia Pano e lá dormimos. No dia seguinte iríamos a selva, no dia seguinte iríamos encarar aquilo que mudaria nossas vidas.

Saudações libertárias,

Ary Neto

Ps: ainda a tempo, gostaríamos de dizer que respeitamos e compreendemos a decisão de Alexandre. Entendemos que nosso camarada foi e continua sendo, mesmo com sua saída, de vital importância para o projeto, visto que a construção foi conjunta e o aprendizado compartilhado. Fica bem Alexandre, este é nosso desejo.

Ary e Renan

Dia 29 - Segundo dia no barco

2012-02-07T01:59:00.000-02:00

Dormir no barco não foi nada romântico ou exótico. O dia amanhece e nada de partir com a chegada do sol, como pensamos. Ficamos ali por horas. Ancorados, entediamos. O café da manhã é plata... aquilo que parece com banana, mas tem gosto de batata. Depois de muito tempo, partimos. Alexandre não sofreu muito com o gingado do barco; eu fiquei encolhido no centro da embarcação e enganei o mal-estar; e Renan, tadinho, sofreu. Mas uma hora chegou a bendita pausa do almoço e Renan pode saborear a comida por duas vezes, na entrada e poucos minutos depois, quando o barco retoma o balanço. Chama o Huck.

Olhávamos pra um lado, para o outro, tentando encontrar o compartimente secreto que seria o banheiro. Não encontramos. Depois de um tempo descobrimos como se fazia... imaginem? Pela tarde desembarcamos numa ilha que parecia estar estruturada por palha. Um visual que lembra as Islas flutuantes de Puño. Enfim, essa era a ilha de Caledoña, povoada por Kunas (pesquise sobre). O visual das vestimentes nos chamavam a atenção. Chegamos na terra dos outros... ou foram os outros que chegaram na terra dos Kunas? Perspectiva é tudo.

Na ilha foi possível tomar banho e esbanjar três dólares na compra de biscoitos. O luxo do dia. Depois montamos a barraca no teto do barco, assim seria possível esticar as pernas para dormir. O único cuidado necessário era deixar sempre um dentro da barraca, caso contrário, o forte vento a jogaria longe. Termina o segundo dia no barco. Não sabíamos que a maior das turbulências ainda estava por vir.

Saudações libertárias,

Ary Neto

Dia 28 - Içar velas marujos!

2012-02-07T01:19:00.000-02:00

Dia 28 seria o dia da espera, visto que a embarcação que nos tiraria dali partiria apenas na manhã seguinte. Seria mais um dia com habilidosos gastos - poucos dólares deveriam alimentar três. Seria mais um dia para vencer o desafio que era encontrar um lugar para cagar (pensei numa palavra rebuscada, mas do que vale uma cagada com requinte?). Seria mais um dia para fazer o tempo passar ou deitar e esperar que ele passasse sozinho.

Buscar água para beber; água para escovar os dentes; comprar o pão, digo pan, e também o leite. Procedimentos que exigiam uma caminhada por duas pequenas quadras, ou seja, cinquenta por cento do vilarejo. Estávamos nos adaptando ao lugar e o lugar se adaptando a gente. Éramos os brasileiros que viajavam em duas pequenas motos e que precariamente se instalaram naquele quiosque desativado e que esperavam um barco, esperavam o barco.

Renan já tinha pescado e estava assando seu peixe. Teve melhor sorte neste dia, visto que um urubu tinha comido o peixe pescado no dia anterior. Alexandre leu e depois ficou duas horas se banhando no mar... só parou pois um soldado disse que seu tempo tinha se esgotado... vai entender. Fiz um pouco de cada e ainda sobrou tempo para conversar com o alemão que acabara de chegar e que também viajava numa moto 125cc, comprada no Paraguay durante sua passagem pelo país. Era uma manhã tranquila, estávamos em paz. Recuperados, apesar das cicatrizes, da turbulência de preocupação dos últimos dias. Chegamos até a fazer uma filmagem e a postar um texto que justificava o sumiço próximo que teríamos.

Todo carnaval tem seu fim e aquela recém tranquilidade conquistada acaba no momento em que o capitão do “nosso” barco passa por nós e diz que estão partindo. A adrenalina vai a mil e começamos a guardar as coisas – uma missão fácil. Difícil seria conseguir um bote para levar as motos até o barco, que ficava ancorado a cem metros da praia. O capitão disse que não tinha bote e que nós que teríamos que resolver isso. Os militares nem se importaram com a situação e ignoraram nosso insistente pedido de ajuda – não não não. O barco já estava quase partindo; se perdessemos a oportunidade, só dali a dez dias ou mais; perderíamos o congresso e não teríamos dinheiro pra pagar outra embarcação, visto que gastaríamos uma parte com comida durante a espera. Que drama... porque tudo tinha que ser tão difícil.

Havia uma pessoa com um bote particular que acabara de chegar. Pedimos a ele, dissemos que pagaríamos. O homem negou por várias vezes, não sabemos o porquê, afinal, dinheiro é dinheiro, ainda mais ali na região dos piratas (do Caribe, aliás). Por fim, o dono do bote, sob pressão de amigos seus que se mobilizaram diante de nossa aflição, foi convencido a nos levar. Colocamos as motos no bote, atrapalhados pelas ondas, pelos chinelos arrebentados... segue o trajeto curto até o barco. Como diria uma amiga nossa “cena do loko”. Quatro pessoas e duas motos no bote; encostamos no barco e a tripulação jogou uma corda e demos início a tarefa nada segura que seria subir as motos no barco. Subiram. Claro, uma seta aqui, uma lanterna ali... detalhes que ficam pelo caminho. Voltamos para pegar as mochilas e, por fim, partimos. Toca o pandeiro e bora pra Cuba. Dez minutos de alegria que duram até a chegada do enjoo.

Nesse primeiro dia no barco, navegamos pouco, cerca de três horas. Ancoramos. De nós três, Renan foi o único que se aventurou a ir ao continente para tomar banho num rio. Pulou do barco e foi nadando. Os tripulantes acharam estranho, disseram que tinha tiburon. Gritamos para Renan e o avisamos da possibilidade de perigo... ele continuou nadando e depois pegou carona num bote. O jantar foi arroz e sardinha. Ah, arroz, que saudade... chega de pão. Começa a noite e as várias redes para dormir dão o ar da graça no barco. Uma para cada. Uma para cada tripulante. Tudo bem... a gente se vira... o que vale é estar de volta à “pista”.

Saudações libertárias,

Ary Neto

Dias 25 e 26 de janeiro - Enfim saímos de Turbo, rumo ao Panamá

2012-02-05T22:22:00.006-02:00

Segue o relato desses dois dias que ainda estávamos devendo. O dia 27 já foi relatado. Em breve de 28 a hoje, dia 5 de fevereiro. Caramba! Estamos atrasados. Culpa do Panamá que possibilita acesso wifi às pessoas que estão caminhando pela selva.

25 de janeiro foi pra gente uma quarta-feira modorrenta, lenta, passamos o dia todo dentro do quarto, a maior parte do tempo em silêncio, sonolentos, e uma outra pequena parte continuando a cogitar como sairíamos de Turbo. Alimentamo-nos basicamente de banana, aveia, pão e leite. No apertado quadrilátero de nosso quarto, íamos ruminando ausências, saudades e possibilidades. Ritmado com o movimento lento que a trituração seca da banana com aveia impunha aos dentes, eu tentava também digerir toda a afetação presente e futura que essa viagem me causava. Certas escolhas anulam outras. Esta era uma lição antiga, mas certeira. O grau de interferência e intersecção que os lugares por onde passamos e as pessoas com quem cruzamos tiveram sobre mim, sobre nós, ainda não podia ser mensurado, apesar de toda a minha tentativa de forçar um distanciamento, para, naquele momento, extrair uma avaliação racional desta viagem. Da mesma maneira, as exclusões que a decisão de partir implicou também me chegavam nebulosas, sem a clareza do que tais perdas significavam exatamente. As duas coisas me doíam, de qualquer forma. Um homem todo dia se vê diante da paradoxal escolha entre ficar ou partir, entre permanecer inteiro ou se partir, entre ser ou não ser, entre voar ou mergulhar, entre querer ou beber, entre sonhar ou parar, entre andar ou dormir. Independentemente da escolha que cada um faça para si, que é sempre a melhor, há que se ter sempre em mente a necessidade da coragem pela escolha da própria felicidade ou infelicidade. Nossa solidão a três trazia à tona devaneios pseudo-filosóficos como esses. E às vezes, juntos, ousávamos expôr com mais profundidade esses pensamentos-sentimentos, normalmente responsáveis por um cada vez maior amadurecimento de nossa amizade tão compacta no tempo e agora tão alargada no espaço. Sim, esta era também uma viagem em direção a nós mesmos. O que cada dois do trio podia ajudar o terceiro a pensar sobre si mesmo parecia-me possível somente na experiência interna de um núcleo familiar. E nós, sem consaguinidade, nesse movimento coletivo, íamos compondo, externamente, uma viagem geográfica, física, sobretudo visual, e internamente, uma outra, metafísica, filosófica, sobretudo psicológica.

À tardinha, eu e Renan resolvemos especular informações no porto, cansados todos que estávamos de esperar a chegada de notícias. Daqui, dali, sempre as mesmas coisas. Retomando uma ideia inicial, indagamos ir para Capurganá primeiro. Já noite, obtivemos informação de que uma lancha sairia nesta direção às 5h da manhã do dia seguinte. E poderia levar as motos. Tínhamos de estar ali de madrugada para as negociações do momento. Voltamos para a residência da D. Maria e conversamos com Ary, que tinha feito algumas atualizações na net. Resolvemos tomar uma breja para amenizar um pouco o clima que aquela decisão parecia exigir. Duas pequenas, eu. Uma, o Ary. Um Malte, energético, para o Renan, que não bebe, e outro para o Ary. Pronto, chega de bebida. Os pontos de vista foram colocados. Mais filosofia barata na mesa. Eu insistia em discutir incômodo existencial; para Renan isso era coisa de quem não tinha o que fazer; Ary defendia a vida como a fuga da dor e a busca do prazer. E um assunto puxava outro e íamos falando de religião, de política, de sociedade, de alegria e de dor, e de amor, tudo misturado, numa profusão que mais revelava uma sessão terapêutica coletiva do que propriamente um papo de boteco, se bem que estávamos ali com o dinheiro e o tempo contados, não sendo, portanto, um papo de boteco normal. Enganamos o tempo, e o sono, afinal, chegou cedo. No fim das contas, resolvemos pelo menos ir ao porto às cinco da manhã, com as bagagens todas arrumadas, e analisar a situação.

Às 4h20min do dia 26.01 o celular nos acordou. Cinco e meia estávamos no porto. Negocia, renegocia, tenta, chora e vamos os três mais as duas motos por 250 dólares. No caminho, muito solavanco, os mesmos sobe-e-desce das motos nos morros, só que agora curtos e molhados, a imensidão curvilínea e traiçoeira do mar à frente, feito boca gigante pronta para nos tragar. Medo? Eu, um pouco sim. Não sou do litoral, o mar me chega mais estranho ainda que o sólido chão do deserto à noite. Para Carioca tudo pareceu familar. Ary ficou apreensivo, mas aproveitou acho que mais que eu. Os trancos do barco afetaram drasticamente as motos, o guidão de uma entortou, o báu quebrou, lanternas foram pro saco, o sal escorria no corpo metálico das máquinas. Com uma mescla de apreensão e diversão, foi assim que desembacamos em Capurganá, ajudados pelos locais, que depois exigiram sua gorjeta.

No belo povoado, penúltimo da Colômbia antes do Panamá, demos saída do país no setor de migração e quase que de imediato conseguimos uma outra lancha para nos levar a Porto Obaldia. Acertado o preco, 80 dólares por todos, partimos para mais uma experiência no mar, um pouco revolto, segundo falas dos populares. Pouco depois da hora do almoço, desembarcávamos em Obaldia, uma espécie de ilha protegida 24h pelo exército panamenho. A saída das motos foi evento à parte; limito-me a dizer que elas acabaram molhando os pés e as mãos na prainha onde as descemos no Panamá. Fiscalizações, duana, migração. Depois dos trâmites, a consciência da realidade. Um grupo esperava um barco fazia já 8 dias. Vôos não havia. O preço para sair de lancha, para uma pessoa, era de 100 dólares. Nós tínhamos 300. E tínhamos que levar nossas motocas juntas. No local não há lugar para sacar grana. O que fazer? Aguardar. Comer pão com uns restos de dólares que o Renan nem sabia que tinha. E esperar. O Ary foi cochilar. O Renan nadar. Depois de um tempo tentando dormir, resolvi também jogar sal e água no corpo, para tirar um pouco da urucubaca. Coisa de meia hora. Depois, até o dia virar noite fiquei ali, estatelado feito um camaleão, esperando o sol alterar a cor molhada das minhas roupas e da minha pele. Nas cercas de três ou quatro horas que fiquei ali, mais questionamentos pueris, como criança insistentemente indagando os pais sobre a espetacularidade de tudo. Olhando para frente eu via a linha do horizonte e, para além dela, intermediada por uma densa camada de névoa, eu via a silhueta de montes, que mais me pareciam portais de entrada para um universo místico do qual eu descria em absoluto. Da minha esquerda vinha, nos intervalos em que nuvens mais escuras não se interpunham ao sol, um calor suave da brasa acesa no céu. E era bonito ver o calor e a luz se acabarem com a nuvem escura tampando o sol. E mais bonito ainda apreciar a saída lenta da mancha preta da mira da bola de fogo; o efeito na água era ímpar: era um líquido inflamável jogado sobre o mar, aceso a partir da serra longe e fazendo um caminho rápido até o ponto em que eu estava sentado; à proporção que a nuvem saia do olho do sol, a água salgada pareceia incendiar-se do mais longe para o mais perto de mim; a água dava vida ao raios solares; sobre ela e com ela os raios bailavam uma dessas danças mais belas se desempenhadas por casais; e os raios solares esticavam seus longos braços até as mãos se encaixarem com os dedos esguios das ondas salgadas e, aí, juntos, inflamavam-se, e saiam da serra e vinham até a mim, beijavam-me, e ficavam aí, dançando suave, até a próxima nuvem aparecer. Do meu lado direito, era a cauda branca do vestido matrimonial do mar que eu via e ouvia chicotear nas pedras. Era um chicotear de quem teria posto o alvo do chicote na ponta de um rochedo e que, apesar de saber da impossibilidade de derrubá-lo, jamais desistia de tentá-lo. Era a arrebentação. Ao contrário de uma mesa de bar, o convite do mar é sempre para pensamentos circulares, que vão indo e vindo num espiral sem fim até que se esgotem por si mesmos ou se esvaiam no estado contemplativo e nirvânico em que normalmente nos encontramos quando sozinhos, diante daquele mundaréu de água. E eu pensava obsessivamente na vida, na morte e no amor. Mas isso não é assunto para desenvolver nesse blog. De vez em quando, parado, olhando aquela aguaceira interminável, eu também pensava que talvez pudesse ter sido um momento como esse em que eu me encontrava que por ventura tenha vindo a gerar à gênese portuguesa e espanhola em meter-se no mar. Tendo diante de si o desconhecido liquido pela frente e o conhecido sólido para trás, parece-me certo pelo que uma alma inquietante do século dezesseis teria optado. E também me parece uma realidade que o mesmo dilema ainda permanece no século 21. Entretanto, temos preferido olhar para trás, contentes com a solidez do caminho já percorrido.

Retornei já noite e improvisamos o quiosque de um bar que não está em funcionamento como nossa tenda particular, nossa casa, depois de ter por acaso topado com a pseudo dona e pedido sua autorização. Uma outra senhora que mora na frente deste local nos ofereceu dois macios colchões, que não recusamos. E assim adormecemos.

Ao vivo hoje, domingão, às 22h (horário de Brasília)

2012-02-05T09:44:00.002-02:00

Olá amigos,

Talvez não consigamos postar todos os dias a tempo e também não queremos ficar sem dar notícias. Sendo assim, cremos que seria interessante contar o que aconteceu nos últimos dias ao vivo pra todo mundo que quiser ouvir. O link é esse http://motopangea.blogspot.com/p/ao-vivo.html

Não sabemos ainda se o chat estará funcionando, assim, quem quiser fazer perguntas poderá utilizar o tópico que abrirei no facebook minutos antes de começar a transmissão. Para quem quiser adicionar, aqui segue: Ary Neto (meu perfil é o que tem uma porta entreaberta na foto).

Até lá, grande abraço a todos!

Saudações libertárias,

Ary Neto

Nota de Reaparecimento

2012-02-05T02:03:00.000-02:00

Olá amigos!

Farei uma nota rápida, visto que agora será impossível contar com detalhes tudo o que ocorreu nos últimos dez dias. O mais importante é ESTAMOS BEM. Chegamos em Panamá City, todavia, sem as motos... ficaram na selva, encalhadas, mas isso é uma longa história que vamos contar muito em breve.

Agora que chegamos num porto seguro, vamos ler todas as mensagens, falar com nossa família e dar seguimento no projeto.

Agrademos a todos! Fiquem tranquilos.

Saudações libertárias,

Ary Neto

5 dias navegando - Voltaremos dia 3

2012-01-28T13:19:00.003-02:00

- Estamos navegando pela costa do Panamá numa pequena embarcação que vai parando para fazer entregas de mercadorias em pequenos povoados. No dia 2 de fevereiro desembarcaremos em Cartí onde já se tem Estrada para Cidade do Panamá;

- Chegaremos a Cidade do Panamá dia 3 de fevereiro, em tese;

- Teremos aproximadamente 8 dias para cruzar 8 países. Missão difícil, devido ao tempo e dinheiro. Assim, a possibilidade de pegar (só nós, sem as motos) um voo no meio do caminho para Cuba é grande;

- Desembarcar as motos em Cuba no dia 12 de fevereiro, para acompanharmos a abertura do congresso dia 13, com elas, é quase impossível, mas temos uma esperança;

- Só após o congresso, programaremos nossa volta ao Brasil. Agradecemos a todos que acreditaram e acreditam no projeto que é o MOTOPANGEA;

- No dia 3 de fevereiro voltaremos a realizar postagens;

Saudações latinoamericanas,

Ary Neto

Renan Peixoto

Dia 27 - Puerto Obaldia (Panama)

2012-01-28T13:15:00.002-02:00

Passamos a manhã apreensivos, à espera de melhores informações sobre a embarcação grande que chegou a Puerto Obaldia.

Após o almoço, uma conversa com o capitão do barco esclarece: sim, vai a Carti, sai num sábado, depois de ábado, depois de 5 dias está lá.

Nosso dilema inconteste: o tempo, a grana. Soma-se a isso o efeito collateral que a maresia poderá causar no organism do Ary. Sob pressão da decisão, indecesições, brigas, confrontos, entre nós, entre nós e a burocracia local, entre nós e os administradores do barco.

Solução: dois vão de barco com as motos, um vai de voô. Ia. Voos só em fevereiro. Vão os 3, mas incluir o terceiro custou 25 dólares. 450 dólares para levar todos. Não, é muito, não temos, dissemos. 400 o preço final: 250 agora e o restante quando pudermos sacar.

À família, amigos e pessoas próximas um até logo breve, não se preocupem, estamos bem. Daqui a pouco voltamos ao blog.

A você que não nos conhece pessoalmente ou que chegou ao blog agora, aprecie nesse tempo nossas postagens anteriores.

Dias 23 e 24 de janeiro - Parados (s)em Turbo

2012-01-25T21:06:00.001-02:00

Novamente os acontecimentos serão relatados sob a perspectiva de cada um de nós. Nos desculpem pela falta de fotos, correção ortográfica (problemas com tempo e teclados) e também pelo longo texto, que foge ao que é típico dos blogs. No entando, não era possível economizar palavras para expor nossas impressões no que diz respeito ao que somos, o que vimos, de onde viemos e pra onde vamos.

[Ary] Acordamos cedo, contudo, dormimos bem. Uma combinação rara nessa viagem. A saga do dia era conseguir uma embarcação para Collón, no Panamá. De preferência uma que pudesse transportar ao mesmo tempo nós e as motos. Tarefa dificil, pois esbarra em autorizações, bem como, em trâmites de imigração. Vamos ao porto, quem sabe faz a hora, nao espera acontecer. Iamos e voltávamos num estreito de terra oprimido pelos barracos de madeira, sem rede de esgoto de um lado, e do outro, um braço estático, sujo e com mal odor do mar, abrigo de embarcações velhas, grandes e pequenas, cheias de bananas, madeiras, caixas, enfim, de tudo. Em contraste dessa descrição, circulavam por estes barcos, por estes barracos e pelo estreito de terra um povo de pele bem escura e sorriso bem iluminado. Carregando coisas, cozinhando em pequenas barracas, pilotando motos e conversando em grupos. Muita energia, informação, calor e trânsito... tudo ao mesmo tempo. É o porto de Turbo. Imergimos naquele espaço e começamos a estreitar as relações, perguntávamos, conversávamos, repetíamos os procedimentos do dia anterior. Não veio nenhuma informação otimista, nítida, esclarecedora, pelo contrário, tudo muito enrolado, complicado, nebuloso. Aquele universo que costuma conspirar a nosso favor estava de folga. Ali nada se encaminhou e nós fomos ao encontro de Téo, o contato que já tínhamos. Chegamos no ponto de encontro e esperamos sua chegada. Durante a espera, uma rápida movimentação para providenciar o café da manhã. Téo chega e dá início a uma reunião que relata preços altos e prazos longos. Chegar no Panamá dia 31 de janeiro, no caso do translado não ter nenhuma implicação, já nos colocaria numa posição difícil para cumprir a meta de chegar a Cuba a tempo do congresso. Saímos dali e demos início a uma reunião só nossa, com nossos planos, dramas e dilemas.

[Alexandre] Ter dormido às 8h da noite ontem foi a chave para, apesar de cedo, eu ter acordado refeito e bem disposto no dia 23. O sol, que já é forte logo nas primeiras horas, trouxe-nos a esperança de que a conversa com Teo pudesse ser a solução para o nosso impasse. Entretanto, o que ele trazia, com serenidade e razao, soava-nos como complicadores sérios às bases da nossa saga. Pensando na dificuldade que tivemos de encontrar barcos alternativos, quando de nossas andanças pelo porto no dia anterior, sabíamos que nossa maior chance estava naquilo que o Teo podia nos oferecer. E isso nos dividiu, uma vez mais. Estávamos em Turbo mais ou menos na data esperada, mas nossa permanência nessa cidade, embora bela e particular, poderia comprometer seriamente nossos compromissos. De forma geral, as embarcaçoes existentes no local ou fazem muito o trajeto até Carpuganá, ainda na Colômbia, ou vão de ilha em ilha fazendo descargas, coisa de 8 dias, até um porto antes de Colón. A primeira opção nos era muita arriscada, pois na sequencia teríamos de conseguir outro barco até Porto Obaldia e, de lá, ainda outro mais até Colón. A segunda opção era inviável pelo tempo. Muita gente, no porto, no dia anterior, tinha nos orientado, tentado nos ajudar, explicado, feito a gente ir, voltar, então já tínhamos uma ideia de como mais ou menos as coisas funcionavam. E a fala do Teo era clara: talvez o barco chegue hoje à noite, talvez descarregue amanhã, talvez parta depois de amanhã. Talvez.

[Renan] Turbo um lugar raro, um porto que e a esperanca de um povo , dali sai o sustento das familias , oque nao e tarefa facil porque as possibilidades de trabalho sao poucas e requer muita coragem . Coragem e nao necessidade , porque so por necessidade um ser humano nao carregaria toras de madeira de quase cem quilos embaixo de um sol de quarenta graus ,isso e vontade de viver , so por necessidade seria mais facil se acomodar e morrer de fome. ‘’Fe em Deus e nas criancas da favela’’, fe em Deus , porque acredito na sua justica e nas criancas das porque e a representacao de um povo a margem de tudo que e oprimido e injusticado e mesmo assim nao perde o brilho do olhar a sinceridade e a bondade . A revolucao so sera feita quando concientizar os marginalizados porque eles tem coragem e esses nada temem, aprenderam a viver na selva e matar um leao por dia para levar o pao para os seus filhos.

Talves mostro um pouco de uma revolta social e a visão destorcida que tenho da política e da educação, nao acredito em mascarados de terno e gravata com belo discurso , acredito no trabalhador com feridas nas maos e perseverante que acorda na madruga para mais uma batalha ,‘’guerreiro’’.

Voltando a nossa ida pra Cuba , cheguei a concordar com a possibilidade de irmos pela Venezuela, mas com uma condicao de que ao termino do congresso eu voltaria de moto pelo Mexico fazendo o caminho contrario ate Panama , so que nao teve boa aceitacao e me dei conta que nao seria bom dividir o grupo e desfazer a ‘’integracao’’ , concordamos em continuar com os planos iniciais e se houver outro atraso que comprometerse a data da chegada em Havana, sairiamos de onte estivermos na America Central.

[Ary] O que fazer: correr o risco do atraso e manter no trajeto a América Central? Deixar as motos e ir só na base da mochila? Mudar os planos e ir pela Venezuela que sairia mais barato e menos burocrático? Qual dessas escolhas colocam mais ou menos em risco o projeto? O mais importante é chegar em Cuba com as motos, chegar em Cuba, continuar o trajeto até o último minuto, sendo a superação dos obstáculos mais importante que a própria meta? Discutimos várias possibilidades, vários posicionamentos. As prioridades demonstram não ser tão homogêneas. Diante disso, chegamos a decidir que o grupo iria se separar: Renan e Alexandre iriam pela América Central e eu iria para a Venezuela até Caracas, para de lá partir pra Cuba. Uma decisão sem brigas ou estresses. Todos estavam contemplados e continuavam com sua meta de chegar a Cuba.

Se não tivéssemos o prazo, se não tivéssemos envolvido tantas pessoas no MOTOPANGEA, com certeza a decisão seria mais fácil. Mas agora levamos na consciência as palavras de apoio, a ajuda fornecida por aqueles que estão no Brasil, como também pelos que encontramos pelo caminho. O mundo estava pesado pra carregar. As inúmeras vielas de Turbo representavam uma antítese de movimento e estagnação. Um bom momento para irmos à internet, navegar de forma ilimitada, ou melhor, navegar até acabar a cota de gastos do dia.

[Alexandre] As visões diferentes foram surgindo, embora todos realmente considerando a perspectiva do outro. Quando nasceu a possibilidade de uma moto ir para Venezuela e outra para a América Central, tendi para a segunda alternativa, que me parecia mais difícil, certamente, mas era a mais coerente em relação, segundo eu mesmo, ao nosso projeto inicial e em relação a esse movimento constante de enfrentamente de dificuldades que temos vivido. Havendo uma divisão das duas motos, eu continuaria, portanto, na garupa do Renan, rumo a America Central. E assim, divididos e perdidos, fomos tentar achar alguma solução na net.

[Renan] Quando conheci o Ary no iniciu de 2011, o convidei a fazer uma viagem de moto ate o Mexico era uma viagem de lazer em primeiro lugar , mas depois da primeira imprensao que tive na mobilizacao das pessoas em ver algo diferente e uma viagem de aprendizado pratico, meu foco nao seria o mesmo, ‘’ yo no soy yo , no o mismo de antes’’ , agora temos uma necessidade e um comprometimento com as pessoas que nos ajudam e isso fara com que esse sentimento de solidariedade nao morra e quando voltarmos possamos ser um agente em nossa sociedade . As pessoas que nos ajudam , quero conhecelas e poder apertar suas maos e agradece-las olhando nos olhos , muito obrigado porque esse projeto nao existiria sem voces.

[Ary] Na internet nos deparamos com novas contribuições, incluindo uma do amigo motociclista Valdir, que hoje mora no Estado da Paraíba e que em 2015 e 2016 fará uma viagem de moto por todo o continente americano. Também recebemos uma contribuição do amigo Milton, de Foz do Iguaçu, contato do Moto Grupo Lobos Missioneiros. Muito obrigado camaradas que, mesmo não nos conhecendo pessoalmente, acreditaram em nós e em nosso projeto. Cabe dizer que na contribuição de Valdir estava discriminada sua utilização, no caso, a travessia para o Panamá. Assim, isso implicava na minha decisão de ir pela Venezuela. Mais uma vez, os 3 seguiriam juntos e por um mesmo caminho. Além dos emails respondidos, também conseguimos fazer um teste em nosso blog – transmitimos ao vivo por uns 15 minutos. Todavia, o chat da plataforma de transmissão (ustream) não estava disponível, assim, as pessoas nos enviavam perguntas e dizeres via facebook. Foi divertido! E também, mais uma possibilidade de comunicação.

[Ary] Sobraram 14 pesos e o almoço para 3 custaria 19. Tudo bem, nada que mais uma barganha não resolva. No entanto, teríamos que cambiar mais uma quantia em dólar... ao contrário de todo o apoio que tivemos no trajeto colombiano, aqui nos sentimos só. Sozinhos e parados.

[Alexandre] Depois de tanto trânsito, tanta ação e tanto movimento a espera impunha agora uma pausa, um descanso tenso, uma inércia entediante. Mirávamos o Sul e víamos passar Argentina, Chile, Peru, Equador e Colombia. Estávamos prestes a deixar a parte setentrional do continente, mas sem tanta convicção de quando estar na parte central. As notícias que vinham pela net nos acalmavam, pois, com as doações que estavam surgindo, pelo menos teríamos a chance de tentar ir pela America Central. Um salve muito especial ao Valdir e ao Milton! Obrigado, camaradas! Cem anos antes talvez não encontrássemos tanta dificuldade de acesso à regiao central da América. Panamá era também Colômbia. Pena termos vindo um pouquinho tarde.

[Renan] bacana poder ‘’falar’’ com os amigos, saber que estam torcendo pelo motopangea , valeu galera tamos juntos...

[Ary] O acordo seria ir pela América Central, mas partir para Havana assim que chegasse a data de congresso. Acordo firmado. Para brindá-lo procuramos a praia. Quarenta minutos de caminhada e o Atlântico mostra sua cara, nos dá um oi. Praia mesmo não havia, a faixa de areia era muito tímida, na maioria das vezes inexistente. Um dia cheio, sobretudo, de pensamentos. Quanto mais cedo dormisse, mais cedo chegaria um novo dia, uma nova esperança. E assim foi.

Dia 24 é um novo dia, com uma história velha. No porto, as mesmas informações truncadas. De novo, apenas o contato com um brasileiro que saiu do Brasil aos 14 anos e que mora na Colômbia outros 14. Gustavo é seu nome, um cara simpático, que encontrou na gente sua raíz, seu passado... parecia satisfeito ao caminhar com 3 brasileiros em meio a multidão. Eram 4 brasileiros. Caminhávamos e Gustavo ia parando e trocando ideia com os barcos, ganhamos um apoio, mas por enquanto nenhum acordo firmado.

[Alexandre] O dia 24 chegou quente, preocupante. Saímos caminhando pelo porto e, em mais um desses acasos com os quais temos topado, trombamos com o Gustavo, que também é chamado de Brasil ou de Ronaldinho Gaúcho. Achamos que ele resolveria nossa situação, mas, apesar de todo o seu empenho, acabamos o dia de novo de mãos abanando. Ligamos para o Téo, que pediu para ligarmos amanhã á noite. Almoçamos macarrão feito pela Dona Maria. Com a noite chegando, eu e Carioca fomos tentar colher informações na base naval de Turbo, saber se de repente algum navio militar poderia nos dar uma ‘carona’. O militar nos explicou muita coisa, entre elas que era impossível esse trajeto via marinha colombiana, já que ela nao teria autorização para entrar em territorio panamenho. Voltei e deixei o sono me levar, enquanto o Carioca saiu para estourar o dedo numa pelada defutebol.

[Renan] andavamos pelas ruas bera mar com ‘’meirmao’’ brasileiro , Gustavo, maluco gente fina que fez de tudo pra nos ajudar , mas infelizmente nao conseguiu um transporte maritimo ate Panama.

[Ary] Fomos no encalço de Téo, seria melhor fechar acordo com ele e só chegar no dia 31 no Panamá, do que continuar no incerto. Tiro n’água, pois Téo não estava e também não deixou ninguém cuidando de seu escritório. Enquanto os meninos ficaram lá, esperando-o, voltei para nossa casa temporária, que parece muito com a vila do Chavez, onde os quartos se organizam num quadrangular, formando um pátio ao centro, contendo inclusive um poço e um barril. Poucos minutos passados e D. Maria me bate a porta e diz – Pague o aluguel (ou algo assim). Disse que cambiaríamos o dinheiro e já efetuaríamos o pagamento do dia. Dona Maria é uma mulher firme, de gênio forte, mas gente boa... até preparou um macarrão pra gente, que já vínhamos carregando desde Pachacamac. Valeu a pena.

Alexandre e Renan retornam e almoçam. Juntei umas moedas e fui para uma horinha de internet. Neste tempo, leio várias mensagens da motocilista Andressa (que sempre nos acompanha e ajuda, uma vez que, já fez esse trajeto um ano antes) dizendo várias coisas, mas duas que nos impactaram mais: a boa que seria a possibilidade de ir de El Salvador para Cuba, visto que a primeira dama é brasileira e costuma apoiar esse tipo de projeto, a outra e má consiste no ingresso a Nicaraguá, onde cada um teria que pagar 200 dólares.

Quanta informação, quanta coisa a se pensar. Alexandre e Renan foram na base naval da cidade tentar alguma coisa. Permaneci no quarto 16, pensando e escrevendo. Na volta deles, sem grandes novidades, continuamos a conversar sobre o que fazer... as divergências continuam. Mais uma coisa é comum a todos, ninguém mais aguenta ficar parado. Nos acostumamos ao movimento, ao dinâmico, ao transitório. Mais um dia em Turbo, menos um dia para chegar a Cuba.

[Alexandre] Estar com o corpo parado tem feito nossa mente entrar em ebulição. Essa pausa forçada tem sido responsável por uma mirada em retrospectiva sobre tudo aquilo pelo qual passamos até aqui, como se a viagem estivesse dividida em antes e depois de Turbo. Esse tempo de intervalo tem pavimentado em nós um sentimento mais claro em relação às experiências até aqui vividas, e vamos tendo um passado de algo que ainda está se dando, de algo que de certa maneira só se instalaria no retorno ao Brasil. De repente, no ponto fulcral da viagem física, surge uma espécie de miolo da viagem existencial. Que respostas nos mobilizam? Que ancestralidade latino-americana é essa que parece emergir com tamanha força da nossa gênese de brasileiros? Que partes temos encontrado dessa identidade múltipla que nos compõe? Olho para a fronte cerrada deste aymara, para as rugas arcaicas daquele guarani e digo: sou eu! Olho para a arte pré-colombo, para a organização social inca e digo: sou eu! Olho para este negro forte, gigantesco, sorridente, para esta negra inteiriça, plena, completa e digo: sou eu! E vejo também um mestiço, um branco de olhos claros e digo: sou eu! sou eu! Ouço línguas levemente diferentes corretamente me definindo. Compreendo quando o latino hispânico elabora-me, arrisca dizer a imagem que tem de mim. Sim, sou eu! E compreendo igualmente quando eu, latino luso, buscando no idioma que me adotou a arqueologia de uma genética gêmea, deparo-me com essa medusa latino-americana, que é a minha origem. É nesse instante que sinto que essa viagem foi uma forma de encontrar as partes então soltas que de certa maneira me compoem como ser. Antes de tudo como ser humano. Depois como ser que nasceu ‘no coração do hemisfério sul da América, num ponto equidistante entre o Atlântico e o Pacífico’. E subitamente me inflo, me incho, como se tocar os DNAs daquilo que me faz trouxesse-me a consciencia da minha grandeza e da minha essência de homem sulamericano. ‘Por um instante sei a verdade. E sou feliz.’

[Renan] A base naval so nos informou oque eu ja sabia e disse que nao pode nos oferecer nenhuma ajuda, pois apenas tomam conta da costa , nao tem embarcacoes que vai pro outro lado , beleza noticia ruim , mas bola pra frente . Falando em bola vi uma molecada que jogava futebol e pensei a me juntar a eles , deixei o Ale ‘’em casa’’ e voltei para o campo , joguei mais de uma hora e me integrei bem ao time, que bom ja estava com falta disso.

21 e 22 de janeiro - Noite virada, queda, tanques de guerra, javali, nova quebra e velha polícia

2012-01-24T17:53:00.001-02:00

Vamos tentar, no relato de hoje, trazer uma perspectiva tripla do que nos passou nos dias 21 e 22. Assim sendo, não repare na mudança de foco narrativo que você perceberá algumas vezes ao longo do texto.

Legenda: Alexandre, Ary, Renan.

O dia 21 começou oficialmente para nós ás 6h, quando o celular que ganhamos da Consuelo despertou. Levantei-me. Ary e Carioca estavam mais cansados, estenderam um pouco mais na cama. Depois de escovar os dentes, tentei ajudar a Juliana a preparar nosso café da manha, mas ela declinou da ajuda. Aí, enquanto ela arrumava as coisas, lavei e louça e conversamos um pouco sobre viagens, sobre como sempre nesta vida tem gente partindo, gente chegando, gente indo e gente vindo. Sobre como há tanto encontro e desencontro neste mundo. E como o acaso, caprichoso, faria do momento simples da despedida de nossa união de dois dias um instante doloroso e melancólico.

Despertei e vi que o dia estava claro, peguei o celular em tom de desespero dos atrasados. 07h20 – Carioca, acorda, já sao sete e vinte.

Levantei com o Ary me chamando, escovei os dentes e fui tomar café colombiano, que é o segundo melhor da América Latina; nos despedimos de Juliana, uma odontóloga gente muito boa (valeu Juli pela hospedagem, passeio em Medelin e os alimentos deliciosos...)

Alguns instantes depois, desciam Ary e Renan. ‘Desayunamos’ juntos e, em seguida, repetimos o ritual rápido, mas triste do despedir-se. Um salve para a Juliana e sua filha Sofia! Obrigado pelas acomodações, pelos alimentos e pela volta rápida que deu com a gente por Medellin! Obrigado também a mãe dela e ao namorado da mãe dela! Salve salve!! '

Chegamos á Suzuki Medellin ás 8h30min. Conversamos com o gerente Mario Bedout, que tinha autorizado a revisão das motos sem a cobrança da mão de obra, embora sem também a troca de peças. Pedimos a ele apoio para passar para o Panamá, mas Mario disse que não podia decidir aquilo naquele momento, pois isso fugia de sua alçada. Agradecemos a grande ajuda que já tinha dado e nos dirigimos á oficina onde estavam as motos. Enquanto o Ary e o Renan acompanharam a revisão das motocas, fui á galeria San Diego (aquela do wifi de graça) tentar aumentar nossas informações sobre a travessia, tentar escrever relatos para o blog, tentar comunicação com a família, além de responder emails. São melancólicas as despedidas, como já disse, e são mais ainda quando virtualmente. Despede-se do que, afinal? De uma palavra? Às vezes também um sinistro silencio torna-se uma despedida. Talvez seja o adeus mais sincero, mais irrevogável e, por isso mesmo, o mais triste. O fato é que passei algumas horas ali comovido com tanta coisa. Entristecendo-me com umas, como a notícia de mais uma partida para a eternidade, desta vez do Alexandre, meu xará, marido da professora Edna, lá da escola Coopen (meus pêsames, Edna, meus sentimentos).

Alegrando-me com outras, como em saber da ajuda financeira que alguns professores da Unila começaram a nos dar. Obrigado professora Julianne Larsen, obrigado professora Tchella, obrigado professora Angela, obrigado professor Andrea, pelos reais que cada um de vocês depositou (o professor Andrea já tinha nos doado uma vez agora nos ajuda com mais). Fora os outros que nos ajudaram no início e que constam de nossa lista na parte do AJUDE-NOS. Como disse o Ary, este projeto já não é mais nosso.

Enquanto Renan trocava ideia e contava histórias com e para os mecânicos especializados da Suzuki, eu fiquei numa mesa tentando escrever alguma coisa. Tentei, mas não consegui, alguns acontecimentos tomavam minha atenção até que Juan Carlos, o responsável pela revista Demotos, chegou. Pensei que se tratava de alguém mais velho, mas não, tratava-se de um cara jovem, com uma jaqueta de motociclista. Juan falou sobre a matéria que ira fazer sobre a gente, pegou algumas fotos que tirei durante a viagem, contou histórias de outras pessoas que viajaram a América latina de moto, abriu a carteira e deu uma grana pra gente, trocou ideia com responsáveis pela oficina e se comprometeu a custear os repostos necessários. Enfim, fez e refez. O cara é foda. Muito obrigado Juan, agradecemos a ti e a revista Demotos ( www.demotos.com.co ) por todo o apoio.

Chegamos na Suzuki e logo fui ao encontro de uma V-strong (um poder em formato de moto) e me surpreendi porque era de potência diferente a fabricada no Brasil, comentei com o gerente e ele disse que não... , beleza ele não sabe.

Fomos direto à oficina, fiquei acompanhando a revisão das motos e trocando uma ideia com os mecânicos (os caras sao bons!), falei pra eles de nossa viagem, de lindos lugares que passamos e de incríveis pessoas que conhecemos, contei as vezes que as motos nos deixaram na mão e toda minha experiência em cima destas máquinas, eles me contaram que planejaram uma viagem no fim de ano pra Machupicchu com motos 125cc semelhante a Pamama e Panamina, esses caras são loucos... um deles me presenteou com um adesivo da Colômbia, que logo colei em Pamama, outra coisa que me surpreendeu foi a beleza da funcionária que trabalhava no setor de pecas da Suzuki (se não fosse pela distância, consertaria sempre minha moto na Suzuki Medelin), tudo estava muito bom, mas como tudo que está bom pode melhorar, chegou o Juan Carlos um muleke doido e aventureiro que tem o difícil trabalho numa revista onde ele é o responsável em testar as motos em longas viagens, só motoca violenta... ele comentou sobre a matéria que pretende fazer com a gente e nos ajudou financeiramente e moralmente, valeu Juan e revista motos de Medelin!

Quando retornei à oficina, para lá já da hora do almoço, conheci o Juan Carlos, da revista Demotos. Cara fuçado, prático, que fez uma matéria com a gente (sai em fevereiro), além de ter conseguido a revisão e de ter dado para gente 52 mil pesos. Valeu, cara! Fechada a oficina da Suzuki, a quem também mandamos um salve especial, ficamos por ali ainda uns 40 minutos, quando decidimos almoçar, acessar novamente a net e partir. E assim fizemos, com o detalhe apenas de que mais uma vez tivemos de esperar horas para a pior parte de um dilúvio passar.

Alexandre e Renan esqueceram os capacetes dentro da Suzuki, que tinha fechado. Dois dos funcionários que ainda estavam por ali, saíram acelerados no encalço daquele que possuia as chaves. Conseguiram resolver mais uma preocupação nossa, obrigado amigos.

Por volta das seis da tarde, tentávamos sair de Medellin. Não contivemos a gargalhada quando, depois de perguntar qual era o caminho para Turbo, um grupo nos respondeu aos gritos e apontando todos para uma mesma direção: Sigam la buceta! Sigam la buceta! Claro, apontavam para um ônibus pequeno. Alguém do grupo percebeu e lembrou da diferença entre o português e o espanhol. E a risada foi então geral. ‘Buceta para eles é vagina. Vagina é buceta’. Bucetas à parte, seguimos o ônibus.

A noite chegou molhada, fresca, sem o olhar perscrutador da lua, nem os estilhaços de purpurina das estrelas. Era uma noite monalisa, meio rindo, meio séria, chuviscante. Debaixo dela e com nosso medo debaixo do braço, acertamos de varar a madrugada pilotando, diante da emergência do tempo, da proximidade do término da nossa saga. Seguimos.

Ouvi dizer que Turbo estava a 10 horas de Medellín, também ouvi 12 e até 14 horas. Me preocupava, pois já tinha aprendido a lição... não importa a quilometragem ser de 340 km, se essa galera tá dizendo que demora esse tempo é porque realmente demora. E pra gente? Bom, pra gente sempre demora mais. Partimos, cruzamos um túnel eterno de uma mente com lembranças e caímos na estrada propriamente dita. Valendo... agora a gente só para no Atlântico.

Vimos o dia 21 virar 22. Mas não foi fácil. Paramos 11 vezes. As três primeiras para um café, um pão, uma fruta, uma palavra. A quarta para dormir uma hora numa quadra esportiva em tese abandonada. A quinta para descansar na beira da estrada, quase embriagados de sono. A sexta para um descanso numa cidade onde flagramos um evento inusitado. A sétima quando houve a queda do Ary de sua moto, ambos vítimas de um buraco traiçoeiro. A oitava, com o sol chegando, deitados no acostamento estreito de uma pista de mão simples. A nona, já de manhã, na cidade de Mutata, onde tinha um incrível javali domesticado. A décima quando o freio de uma moto quebrou. Por fim, a décima primeira, na ocasião em que policiais de trânsito nos pararam. Entre a segunda e a terceira parada da moto, quem parou foi a vigília do Renan, que dormiu e nos jogou (sorte!) para o lado esquerdo do percurso, de onde não vinha nenhum veículo na deserta estrada e para o lado justamente onde não estava o precipício fatal. Ele acordou com meus gritos e com o barranco em cima de nós. Foi só um susto.

O susto da soneca do Renan foi quase da mesma dimensão de quando, entre nossa sétima e oitava parada, deparamo-nos com uma fila de tanques de guerra descendo a serra. Estávamos nas miras das metralhadoras? Nem quisemos parar para perguntar.

Por ocasião da quarta parada, quando invadimos uma quadra poliesportiva, após uma hora de sono mal mastigado, acordei com o Ary vomitando e dizendo que havia um sujeito nos flagrando bem ali perto. O susto com o fato me acordou da letargia que insistia em permanecer. Passei a reparar às escondidas o sujeito. Sentado em uma pedra, vestido de bermuda, blusa com capuz, com os cotovelos no joelho e as mãos no queixo, o olhar invisível fixo em nós, o sujeito compunha uma figura macabra e sanguinária no meio do lugar ermo, a uma e meia da madrugada, sob uma neblina fantasmagórica. Arrumamos as coisas, passamos por ele, temendo um ataque. Mas não, o sujeito não esboçou sequer um suspiro. Existiu isso? Ou sonhamos? Coletivamente?

O combinado era uma soneca rápida, coisa de uma hora, apenas o suficiente para não dormir na moto. Assim, entramos com as motos na quadra, fiquei com o celular na mão e o programei pra despertar em uma hora. Cada um se ajeitou como pôde, mochilas viram travesseiros e blusas colchões. Acho que sonhei, mas não lembro. Despertei com o alarme e dentro de 2 segundos lembrei do meu mal estar. Sentei, olhei para a direita e vi um sujeito olhando em nossa direção. Saber que se está sendo vigiado enquanto dorme é algo consideravelmente desconfortante. Deitei novamente, pois deitado ele não me via, assim como eu não via ele, pensei em ficar ali por um tempo, mas precisava levantar, não só para acordar os meninos, mas também para vomitar. Assim o fiz, depois acordei os meninos com palavras bem confortáveis “Renan, acorda. Alexandre, acorda. Tem um cara olhando a gente, vamos logo”. Enfim, foi só isso... o rapaz podia ser um apreciador da noite, dos sonos, podia estar alcoolizado, drogado, podia estar bolando um plano para nos assaltar... poderia ser um anjo fazendo hora extra e cuidando da nossa segurança. Partimos.

Depois disso, creio que meia hora depois, paramos pela quinta vez sob a luz de um casebre à beira do caminho, para o Renan cochilar 15 minutos, torto de sono que estava. Tanto ele quanto eu não queríamos a experiência de deixar a moto escorregar pelo lado errado, precipício abaixo. Depois desse breve tempo, pareceu que a fase pior da luta contra o sono tinha passado Com isso, conseguimos ver o dia clarear.

Na sexta parada, depois de torcer muito para que um povoado nos aliviasse daquela sequência de chuva forte, subida lenta, crateras na pista e sono pestilento, além, claro, de trazer uma pausa para o terrível mal estar do Ary, que vomitava a cada meia hora na pista, topamos com uma espécie de carrinho de lanche na entrada de um povoado. Ali pedimos café e coca-cola. Avisaram que não tinha. Então uma Pepsi. Ok, pode ser. De repente, gritos, alvoroço, movimentação. Putz! O que seria? Duas mulheres tinham saído no pau. O suposto namorado de uma tentava levar a desafeta para casa. Quatro horas da manhã, acabado o baile da cidade, os transeuntes ainda bêbados ziguezagueavam aqui e ali. Bem quase à nossa frente, um senhor esquizofrênico conversava com uma garrafa de refrigerante. Era tão convincente a conversa deles que cheguei a perguntar para o Renan se só tinha mesmo uma garrafa ao lado do velho. Este mesmo homem, depois, pegou uma bacia com água e ofereceu para um galo de rinha todo ensangüentado que esperava seu dono tomar uma cerveja por ali. O galo afundava a cabeça na água, aliviava o sangue e engolia a água com o pescoço para cima. Quando subia, parecia que piscava para mim, mas na verdade era só seu olho estragado da briga tremeluzindo com o movimento e com a água. Nós três, em silêncio, olhando para a noite monalisa, não sabíamos se rir ou se dormir. Apenas sorrimos, sem muita força nos lábios. A briga das duas donas foi gerando comentários, posicionamentos. O namorado não conseguiu levar a briguenta para casa. Vem ela e senta numa cadeira do boteco. Ofegante, raivosa, igual ao galo, que já momentos antes tinha sido levado embora pelo dono. Chega o motorista de um caminhão, uma espécie de companheiro nosso na solitária pista (ora era nós que o ultrapassávamos a 20km/h, ora ele, quando parávamos para espantar o sono). Pede uma coca-cola e um café. Aqui está, senhor, diz a mesma senhora que só nos vendeu Pepsi por que não tinha justamente café e coca-cola. Que surrealidade tudo aquilo! À nossa frente, o velho continuava a falar convincentemente com a garrafa. Ao lado, bombas de gasolina. Esqueci de dizer que se tratava de um posto de combustível. Motos e carros passavam, pareciam que iam abastecer, mas se iam. Todos riam. Nós sorríamos. Éramos todos clows? Era a vida na madrugada, numa cidade entre Medellin e Turbo. E poderia ser em qualquer parte do mundo. Êta vida besta, meu Deus! Como diria o Raduan, em que parede da memória pregaremos o quadro elaborado por esta madrugada inusitada?

Renan olhava em 360 graus para o povoado, buscando um local para mais uma soneca. Esta seria até o amanhecer. Eu considerava a ideia, no intuito de não querer que ele dormisse na moto, todavia, naquele revertério que me assolava, não me animava a ideia de um chão a céu aberto, preferia pagar uma hospedagem ou então seguir pilotando e tomando uns tapas de vento. Alexandre também sugeriu a estrada e numa dessas doses instantaneas da nossa democracia interna, seguimos. Mas antes, dois comprimidos de engov, quem sabe funciona.

Saímos desse povoado pseudamente refeitos. Pseudamente. Mais meia hora e o sono voltou. Mas não foi o sono que nos derrubou desta vez. A pouca luz, a subida, o cansaço e a chuva fizeram o Ary não ver um mega buraco na subida infinita do monte. Só vi uma luz em queda, como uma fraca, rápida e pequena estrela cadente momentânea. Olhei para o lado e vi o Ary debaixo da moto. Achei que tinha passado mal de vez. Que desmaiara. Ou que tivesse dormido. Sem forças. Não, ele apenas caira num buraco. Corremos, levantamos vagarosamente a moto. Que susto! Falta algo na moto? Falta algo no Ary? Não. Os dois inteiros. Mas o passador de marcha da moto emperrou, não ia. Debaixo de chuva, no escuro, fazendo do farol de uma moto a luz da ocasião, sai o Renan a pegar chaves, a desentortar o ferro, bate daqui, bate dali. Deu certo. Já o retrovisor ficou mesmo torto. Rimos. Um riso agridoce. Não queríamos ir para Cuba? Pois é. Agora agüenta.

A pista tinha muitos buracos, mas muitos mesmo, aliás, vários trechos não eram nem asfaltados. Não sei ao certo, mas creio que as chuvas, o terreno montanhoso e arenoso que contribuiam para as ondulações e buracos na pista, mas essa não é a minha praia, aqui só deixo o meu palpite. Pilotávamos no braço, fazendo as mil curvas, desviando de vários buracos, passando em outros vários que não era possível desviar, tomando chuva na cara pois não era possível fechar o capacete diante da visão precária. Apesar de tudo, não se tratava de uma sensação infernal e assim seguíamos entre 30 e 40 km por hora. Eu ia na frente, Renan e Alexandre na sequência... tudo ia dificilmente bem, até que num início de subida, passo numa vala cheia de água e a moto beija o chão colombiano. Tudo muito rápido. Lembrei de um acidente que sofri ha 2 anos, do tempo que fiquei internado... não, dessa vez não. Fiquei preso sob a moto, mas por pouco tempo. Meus camaradas estavam ali, prontos para me amparar. Moto levantada e eu caminho para a frente da moto, a fim de ser iluminado pelo farol... conferi tudo, duas pernas, dois braços... tudo ok. Quase. O trocador de marchas entortou consideravelmente, mas nada que o Renan não pudesse resolver. Motoca reparada e o Motopangea continuava. Fiquei com medo de cair novamente, mas o medo serviu como uma ferramenta de cautela e não como inibidor da vontade de continuar.

Embora ainda sonolentos, fomos acompanhando de cima da moto em movimento o leve girar do lugar onde estávamos na terra rumo a mais iluminada das estrelas. Amanheceu. Foi quando o susto de ver os canhões nos acordou um pouco mais. Achamos incômodo ter ficado sob a mira de dozes, no Peru. Que nada. Fichinha. Medo mesmo foi ver aquela sequência de tanques, com, no segundo plano, aquela cupulazinha em cima girando em nossa direção, nos procurando, nos mirando, e, no primeiro, aquele tarugo de cano quase nos sugando para dentro. Ai sim! Ai deu medo. Já passou.

Nunca pensei que veria tanques de guerra em movimento, em serviço. Quando vi o primeiro até achei interessante, mas quando percebi que era uma sequência me preocupei, confesso. FARC, paramilitares, a porra toda, impossível desprender os pensamentos destas ideias, sobretudo, diante daqueles olhares afiados, de poucos amigos, emitidos pelos soldados que nos olhavam de cima. As motos ficaram pequenas.

Pouco depois, paramos para mais um cochilo. Cansados, todos acabaram se jogando à beira da pista e dormindo meia horinha. Acho que fomos um pouco imprudentes. Cochilando num acostamento tão estreito. O acaso nos protegeu.

A responsabilidade e o cansaço são grandezas inversamente proporcionais. Dormimos na faixa de asfalto destinada ao acostamento. Um metro de largura, separada da pista por uma faixa branca. Meia hora de sono profundo. Os veículos que passavam bem próximos de nós, não nos incomodavam... eram como moscas no corpo de um rinoceronte.

Decidimos seguir ate a próxima cidade para tomar o café da manhã. Mutata era o nome dela, onde, depois de muita procura, achamos uma padaria na frente de um outro comércio onde o desayuno consistia em feijão, arroz e carne. Preferimos o pão. Enquanto tomávamos o café da manhã, o Renan botou reparo lá longe em um javali andando pela rua. Não dei muita bola, pois estava com muita fome e sono, mas de repente, o animal chegou a meus pés, se jogou de barriga pra cima e parecia rir, pedindo para eu acariciá-lo. Era um javali! Um javali domesticado! Chacoalhei a cabeça. Sim, eu estava acordado e o animal ria para mim. Na minha mente tudo se embaralhava, mas a imagem do galo briguento, da moça ciumenta, do homem falando com a garrafa, da queda do Ary, do barranco em cima de mim e do Renan, tudo isso, com, naquele instante, a imagem do javali sorridente, constituía uma espécie particular de imagem magriteana.

Alexandre viu o javali assim que Renan o indicou, no entanto, não deu a atenção que o animal merecia. O javali, simpático, veio cobrar o crédito devido e acordou o Alexandre que já cochilava na cadeira. Logicamente, Renan e eu estávamos atentos para não perder a cena, torcendo por um susto do nosso amigo, torcendo por um motivo pra rir. E assim fomos brindados. Gargalhadas diante da pintura do Javali que parecia cachorro e do nosso camarada que se derreteu como um relógio de Salvador Dali.

A quebra do freio da Pamamá fez com que parássemos pela décima vez, nessas 18 horas seguidas de viagem entre Medellin e Turbo. Mais uma vez, o mecânico Renan deu um jeito. Vi que arrumou e vi também que um pedaço do freio não foi utilizado. O Renan é mágico? Ou a motocicleta tem coisa a mais? Depois o Ary me contou que o freio tinha sido tirado mesmo.

Por fim, já próximo de Turbo, um comando de policiais de trânsito nos parou. Passaportes, habilitação, Soat. Soat? Ops. So tínhamos um feito no Equador. Mas serviu. No fim, trocamos ideia com os simpáticos e jovens profissionais, que nos orientaram como proceder em Turbo, ganharam uns jujus que compramos e ficaram com uma nota de 2 reais, como participação nossa na coleção que eles têm de cédulas do mundo todo.

Mais uma vez conversei com os jovens policiais de espinhas no rosto. Troco ideias e ouço suas percepções, suas vontades... desejos de estudar, de viajar de moto. Mas por enquanto estão ali, exercendo a função de policial, a oportunidade de trabalho. Pessoas de origem economicamente humilde, com sérios riscos de um dia levarem um tiro ou terem que balear outras pessoas, outras pessoas de origem economicamente humilde.

Que dia! Que noite! Ao meio-dia chegávamos a Turbo, essa pérola negra da Colômbia. Essa terra onde se pode ver toda a exuberância bela dos negros e negras da América do Sul. Que gente bonita de se ver! Que negritude mais vívida, mais encantadora! De que olimpo caíram essas mulheres?

Passamos o dia tentando achar um barco para Colón. Como era domingo, tivemos de adiar a busca para o dia seguinte. Mas não é nada simples. Agora, além da grana entra o fator tempo. Estamos mantendo a lucidez e calma em meio ao caos. Tudo se resolverá. Pagamos uma hospedagem na casa da Dona Maria. Conhecemos uma pontinha de mar. Voltamos às 8 da noite. Meia hora depois, eu já não me lembrava de mais nada.

Depois das 18 horas de estrada, da busca por uma embarcação para o Panamá sob o sol quente. A noite chega e nossos corpos se desligaram instanteneamente, como uma televisor que se aciona o power.

Nos ajude PESQUISANDO na internet.

2012-01-23T16:15:00.001-02:00

Estamos num momento crítico da viagem, não só em relação ao dinheiro, mas também em relação ao tempo. Conversamos com o dono de alguns barcos e tudo leva a crer que só conseguiremos chegar à cidade de Panamá no dia 31 de janeiro. Assim, teremos cerca de 10 dias pra cruzar 8 países e, na entrada e saída de cada um deles resolver os trâmites burocráticos, para por fim, providenciar e efetivar a travessia pra Cuba. Por mais que tenhamos pesquisado muita coisa antes da partida, muita coisa não foi possível averiguar. Precisamos de um plano B, um plano C... precisamos de informações sobre empresas áreas ou marítimas que façam o translado de nós e das motos para Cuba. Não estamos encontrando.

Gostaríamos de pedir mais uma vez ajuda por meio desse humilde blog. Dessa vez, uma ajuda que demande tempo e quem sabe até algumas ligações: Precisamos estabelecer contato com empresas da Costa Rica, Nicarágua, Honduras e México que façam a travessia (marítima e aérea).

Desde já, agradecemos a ajuda. Nós estamos aqui, sobre as motos... mas há muito tempo esse projeto já está sob a sustentação de muitas outras pessoas. Obrigado.

Mais uma vez na Gazeta do Iguaçu

2012-01-23T15:14:00.004-02:00

Fonte: http://www.gazeta.inf.br/caderno2/duas-motos-na-estrada-e-muita-historia-pra-contar/

20 de Janeiro – Em cartaz: MOTOPANGEA – baseado em fatos reais

2012-01-23T09:00:00.014-02:00

Realmente dormir em cama é muito bom. Dessa vez, acordei ao lado de Renan, aliás, sempre que temos a nossa disposição uma cama de casal e uma de solteiro, tiramos no palitinho, ou melhor, naquele jogo do “pedra, papel e tesoura” quem dormirá sozinho. Confesso que nunca ganho, todavia, como se diz no popular “azar no jogo, sorte no amor”. Falando em sorte e azar, neste dia 20 algo em especial me deixava aflito, sairia o resultado do processo seletivo da UNILA ( www.unila.edu.br ) e eu, que era aluno de antropologia aguardava o resultado para saber se tinha sido aprovado em Cinema e Audiovisual, um sonho antigo. A aflição continuaria por mais um tempo, pois o resultado só iria ser publicado às 18h (na Colômbia, às 15h). July, nossa anfitriã, preparava um café da manhã daqueles! Que maré gastronômica boa a nossa. Ficamos por ali, navegando na internet, postando textos, discutindo como poderíamos atravessar para o Panamá, lavando roupa-suja. Pausa: almoçamos. Durante esse tempo, July ligava para um contato nosso, o Juan Carlos, da Revista DEMOTOS, aqui de Medellín, mas sem sucesso. Quando estávamos preparados para partir, Juan Carlos retorna a ligação de July, diz que conseguiu contatar a Suzuki e que nós deveríamos levar as motos lá para fazer uma revisão. Eu, tão cético, fico com a pulga atrás da orelha ao me deparar com coisas assim, com essa conspiração do universo a nosso favor.

Partimos então, não para a cidade de Turbo, mas para a Suzuki. Fomos com July, paramos em seu trabalho (uma clínica odontológica) e lá imprimimos nossas inscrições do congresso em Cuba, fizemos isso para evitar problemas na entrada do Panamá – Pois o país tem parceria com os EUA para “filtrar” possíveis imigrantes ilegais que tenham como destino a terra das oportunidades. Não, nós não... ironicamente em nosso trajeto, faremos uma curva para direita, mas com destino a Havana, Cuba. O Tio Sam pode ficar tranquilo, não bateremos a sua porta.

Nova despedida: hasta luego July, obrigado por tudo. Vamos para a Sukuki! Um passeio por Medellín, exercendo a integração por meio das perguntas sobre o caminho correto, uma constante em nossa viagem. Achamos, chegamos. “Chicos, suas motos serão consertadas, mas ficarão prontas só amanhã, estamos fechando.” Que bom! Creio que a Suzuki reconheceu que estávamos fazendo uma publicidade de sua marca por meio de nossa proeza e resolveu retribuir. Fica a dica. Enfim, sem motos estamos, estamos em Medellín, o que fazer? Buscar uma internet e também contatar novamente a July, mais um pedido, mais uma noite.

No centro comercial nos surpreendemos, zona wifi, ou seja, um gasto a menos. Lá ficamos. O netbook demorou a ligar como nunca, queria saber o resultado da UNILA, clica aqui, ali, abre o documento, aciono o comando localizar e digito “Ary” …. processando, processando.... encontrado. Ary da Silva Franco Neto, aprovado no curso de Cinema e Audiovisual. Aehhhh, dissemos. Cerveja tomemos (apenas uma). Naquele momento pensei que poderia fazer um filme, pouco depois pensei “já estou (estamos) fazendo”.

Pensamos em ir ao cinema! Chamamos July, que topou. Ficamos por ali, navegando, trocando ideias entre nós e entre os que longe estão, via internet. July chegou e sugeriu que fossemos num bar da cidade tomar um coquetel, já que no cinema não tinha filmes interessantes em cartaz. Combinado, fomos no tal bar e fizemos aquilo que raramente fazemos, que é beber! (nesta viagem é claro). Até o Renan se arriscou num cálice de vinho. Estávamos felizes: as motos estavam sendo consertadas; o professor Gerson enviou um e-mail incitando uma campanha de apoio entre os professores; a professora Juliane enviou uma e-mail dizendo que já tinha contribuído; iríamos para Cuba; e eu, voltaria pra Foz, cursaria Cinema e voltaria a ver quem eu gosto.

Casa e família de July

Conversas, bebidas e sorrisos, estávamos numa parte boa desse filme (baseado em fatos reais). A responsabilidade bateu a porta, ou melhor, às nossas consciências e tivemos que parar e voltar pra casa, dormir para acordar bem cedo e ir para a Suzuki pegar as motos e, então, continuar... sempre.

Saudações libertárias,

Ary Neto

18 e 19 de janeiro - A paisagem invade a pista

2012-01-22T09:00:00.001-02:00

O céu do dia 18 amanheceu limpo, como nós depois do banho gelado pela manhã e da turbulenta noite curta. Acho que a tensão, depois de vivida, como corda depois de esticada no limite, relaxa o corpo, já sem forças para novos tensionamentos. É um relaxamento obrigatório, imposto, mas nem por isso menos bom. Revigorados nestes termos, saímos, então, à caça de uma oficina para curar o mal da Pamamá, e saber que desafio foi este que venceu na madrugada a sagacidade guerreira do Renan mecânico. Tudo foi relativamente rápido. O diagnóstico: cabeça do cabo do acelerador deformado. As mãos pretas de graxa do atento profissional deslizavam sobre a Pamamá com a segurança de quem conhecia a geografia da motocicleta. Uma hora depois, pegávamos a estrada rumo a Medellin. Entretanto, nossa curiosidade em saber o que o El Pais tinha publicado sobre nós parecia amarrar o desempenho das motos, uma recém consertada. Paramos em um povoado, mas não havia exemplares do jornal. O Renan voltou então alguns quilômetros, pois disse ter visto alguém com o periódico na mão. Eu e Ary esperamos. Comemos pão e bebemos café. Esperamos. E nada do Renan. 45 minutos depois, preocupado, o Ary saiu a resgatar o amigo, já imaginando a Pamamá de novo amuada, sem vontade de continuar. Mas não. Foi só uma demora justificada pela tentativa de achar três exemplares do El País. Achamos dois. O jornal, como esperávamos, publicou uma nota na segunda página. Pequena notícia para a humanidade, grande acontecimento para nosostros.

Partimos com a intenção de parar para almoçar na casa da Mariana, um contato do Ary no Couching. Dividimo-nos nesse ponto. Eu e Renan votamos para parar na casa dela. Ary aceitou um pouco a contragosto. Enfim, paramos em frente a uma murada chácara e tocamos a campainha. Veio a Mariana, que nos ajudaria muito nas duas horas em que compartilharíamos a vida com ela ali naquela exuberante casa campestre. Ofereceu-nos net, almoço, informação e muita atenção. Além da funcionária que nos serviu o almoço e do veterinário que trabalha na fazenda, conhecemos também a mãe de Mariana e uma amiga da mãe dela. Contato rápido, mas profícuo. Um salve a Mariana pela ajuda, pelas dicas, pelo almoço. Obrigado!

Saímos mirando Medellin. Já quase fora da região de Pereira, a chuva torrencial nos obrigou a parar. E bota plástico no corpo! E bota roupa de frio. Verdadeira disputa de motoqueiros desesperados para se abrigar momentaneamente no espaço exíguo sob um pontilhão da pista. Ali nós três conversamos, discutimos, brigamos, mas todos procurando a mesma sintonia e a mesma freqüência. Após muita flutuação, as ondas médias se acertaram. Partimos na chuva. Chove chuva choverando. Chove sem parar. Ò Deus! Pedimos para chover, mas chover de mansinho. Ai Meu Deus! Anoiteceu. De repente, uma árvore estranhamente na horizontal sobre a pista. Não era na vertical, ao lado da pista, que ela deveria estar? Sim. Mas esta era especial. Queria parar o trânsito. E parou. Descemos das motos, nós e outros motoqueiros e tocamos a tirar a árvore manhosa do caminho. O plástico da capa de chuva empapuçava. Os pés estavam dentro de um rio? De repente, na sequência do trajeto, outras árvores irmãs foram se jogando pela pista. Aí não deu. Tivemos de parar em Irra, um povoado que descobrimos no dia seguinte ser bastante interessante. Sob chuva, sem energia elétrica, sem energia nos olhos e a 20.000 pesos, passamos a noite nesse hostal à beira do caminho. Banho gelado, janta improvisada e cama. O Renan acabou dormindo no quarto do lado, onde uma outra cama larga dava sopa. Aí não hesitou. E foi cada um numa cama. Ah que bom! Quanta ocorrência inusitada nesta viagem, quantos lugares diferente! Ao dormir, em meus ouvidos ecoavam versos do Pessoa: Trago dentro do meu coração, como num cofre que se não pode fechar de cheio, todos os lugares onde estive, todos os portos a que cheguei, todas as paisagens que vi através de janelas ou vigias, ou de tombadilhos, sonhando, e tudo isso, que é tanto, é pouco para o que eu quero. Sim, já tudo isso, que é tanto, e ainda não é nosso destino final: CUBA!

Na manhã do dia 19, tiramos o que deu de água da roupa, arrumamos as coisas, calçamos as botas molhadas e fomos tomar café em frente ao hostal onde dormimos. Na mesa, estratégias de como conseguiremos chegar ao Panamá. Saindo de Turbo, a 250 dólares cada moto, saindo de Cartagena, a talvez um preço menor, saindo pela Venezuela, que tem acordo diplomático com Cuba ou indo por terra, enfrentando a selva e os homens? Não sabíamos. O dinheiro que temos é que irá decidir. Precisávamos de mais informações sobre a travessia ao Panamá e esperávamos tê-las em Medellin, onde encontraríamos o Juan Carlos, um contato da revista Demotos, para quem o Ary há uma semana tinha enviado um email. Nosso dilema é pagar para passar o Panamá e não ter mais grana para cruzar a America Central. Menos grana ainda para pagar a travessia até Cuba. Com tudo isso na cabeça, partimos. No caminho, tanques do exército colombiano à beira do caminho. Imagem inusitada. Paramos para averiguar. Analisar. Seguimos.

Alguns quilômetros para frente, outra imagem inusitada, a bandeira brasileira na bicicleta parada de um rapaz visivelmente aguardando alguém. Paramos. Tiago o nome dele. Explicou-nos tudo. Viajam em seis, três brasileiros, dois norte-americanos e uma peruana. Eles, brasileiros, já estão na estrada há um ano e oito meses. Os norte-americanos se juntaram depois. E por último a peruana. Tiago aguardava a peruana e era aguardado pelo restante do grupo, que pedalava mais à frente. Vale à pena conferir a saga dos caras. Vai o site: www.novaorigem.com.br Acessem lá pessoal. A história deles faz a gente pensar em muitas outras coisas por tabela. No fato, por exemplo, de que apesar de ser preciso partir nem sempre partir resolve. Lembro de novo o heterônimo do Pessoa dizendo que viajou por mais terras do que aquelas em que tocou, viu mais paisagens do que aquelas em que pôs os olhos, experimentou mais sensações do que todas as sensações que sentiu, porque, por mais que sentisse, sempre lhe faltara que sentir, e a vida sempre lhe doera, sempre fora pouco, e ele infeliz. O fato é que os caras parecem estar bem felizes. A mim, particularmente, o movimento constante de viajar, embora interessantíssimo, não elimina jamais o incômodo existencial. Tocamos em frente.

O pneu da Pamamá pela quarta vez furou. Ainda bem que de novo em frente de uma borracharia. ‘Arreglados’ os pneus, seguimos para, enfim, oferecer Medellin aos nossos olhos. Apesar da chuva que embaciava o olhos, pudemos constatar a beleza desta cidade incrível. Estacionamos as motos no centro da cidade e fomos a uma net procurarmos um lugar para dormir. Em frente ao local onde as motos ficaram, deparamo-nos com uma figura peculiar: Carlos, um ex-radialista, cantor de hip hop, atual funcionário de uma loja, ajudou-nos para caramba, com orientações, dicas e boa conversa. Gravamos um rápido vídeo com ele. Na lan house, por meio de contato com pessoas onde anteriormente ficamos, conseguimos achar uma alma caridosa. A dentista Juliana e sua família. Pegamos o endereço e partimos para lá. À noitinha, chegávamos ao condomínio onde ela morava. Coincidiu de chegarmos justamente no aniversário da mãe de Juliana. Depois de tomarmos banho e jantarmos, esperamos a mãe dela com o namorado chegarem e cantamos parabéns em português e espanhol. Foi bacana. O Ary ficou um tempo a mais na net. Eu fui afundar na cama gostosa que nos foi oferecida (vem, ó noite, e apaga-me, vem e afoga-me em ti.)

Salve especial para você, Juliana! Obrigado pela casa, pela comida e pelo carinho! Beijão! Antes de dormir, mais Pessoa ecoando em minha cabeça. Imagens de lugares e pessoas que estão cruzando com a gente me faziam pensar em como sem querer temos nos simpatizado com tudo aquilo com que nossas retinas tem botado reparo. E ia concordando com Pessoa. Eu torno-me sempre, mais tarde ou mais cedo, aquilo com quem simpatizo, seja uma pedra ou uma ânsia, seja uma flor ou uma idéia abstrata, seja uma multidão ou um modo de compreender Deus. E eu simpatizo com tudo, vivo de tudo em tudo. São-me simpáticos os homens superiores porque são superiores, e são-me simpáticos os homens inferiores porque são superiores também, porque ser inferior é diferente de ser superior, e por isso é uma superioridade a certos momentos de visão. Simpatizo com alguns homens pelas suas qualidades de caráter, e simpatizo com outros pela sua falta dessas qualidades, e com outros ainda simpatizo por simpatizar com eles, e há momentos absolutamente orgânicos em que esses são todos os homens. Sim, como sou rei absoluto na minha simpatia, basta que ela exista para que tenha razão de ser.

Por Alexandre Martins

17 de janeiro – Saga do consulado, universo paralelo e repouso na cidade desconhecida

2012-01-21T18:41:00.001-02:00

O dia 17 começou tão bem quanto o anterior, naquele quarto grande e confortável. Café da manhã para todos, internet e almoço. Na sequência, sob o apoio de Consuelo e do filho Felipe, partimos de carro para a cidade no intento de encontrar o Consulado Brasileiro para pedir algum tipo de apoio, sobretudo, no que diz respeito ao translado das motos para o Panamá. Mas antes disso, passamos numa agência Western Union para sacar una plata enviada por nossa amiga Angie, direto do Uruguai (integração latinoamericana a todo vapor) – Muito obrigado Angie – Continuamos na empreitada de encontrar o consulado. Fomos pra cá, voltamos para lá, perguntamos por aqui, ligamos pra acolá, acessamos a internet, seguimos um taxi, até que chegamos. “É aqui”, dissemos. Não, “era aqui”, disse um senhor vizinho do Consulado, ou seja, toda a saga foi em vão, em Cali não havia mais o Consulado brasileiro. Passamos até por um restaurante chamado Rio de Janeiro, com comida brasileira (mas sem nenhum brasileiro) para obter informações, mas não tivemos êxito. Tudo bem, pelo menos conhecemos um pouco mais da cidade de Cali. Felipe chegou a cogitar ir com a gente, pegar com a estrada... chegamos a fazer as contas, pensar nos procedimentos, mas nosso amigo colombiano teve que deixar para a próxima, todavia, ainda há tempo camarada! Consuelo, além de toda a ajuda com a hospedagem, a procura pelo consulado, a atenção a nós concedida, também contribuiu com dinheiro, era mais um empurrão, mais uma mão latinoamericana nos guiando para Cuba.

De volta a casa, fizemos todos aqueles procedimentos que já estamos acostumados. Juntar todas as tralhas e guardar, prender, amarrar, encaixar nas motos, habilidades que estamos desenvolvendo, pois cansamos de perder coisas no meio do caminho. A noite chegava e nossa família temporária nos convidava a ficar mais um dia, um pedido difícil de negar, mas lutamos contra o tempo... tínhamos que continuar, nem que fosse para rodar uns 100 km. Mais uma vez tivemos uma despedida daquelas, misturando alegria e tristeza, levando conosco um pedaço de amor e saber que ali nos foi servido em pratos cheios. Fotos e abraços. Uma despedida parcial, pois partimos com a família em comboio, nos guiando até a saída da cidade de Cali, com Alexandre no carro, pois em Cali, quando a noite chega, fica expressamente proibido 2 homens numa mesma moto, uma medida que a pouco tempo foi votada em São Paulo, mas que não foi aprovada. Que bom, penso eu. Não creio que a violência na cidade nasce de duas pessoas numa moto, ou cinco em um carro. O buraco é mais embaixo meus caros amigos políticos... está na hora de vocês representaram o povo como um todo e não apenas o interesse da velha e conhecida elite.

No meio desse trajeto até a saída da cidade, fomos parados por um guarda de trânsito. Não as motos, mas o carro. A infração? A placa do veículo de final 9. Neste dia este veículo não poderia circular, era a política de rodízio, comumente adotada em cidades com muito tráfego. Uma medida que funciona, pelo menos por enquanto... Enfim, o veículo seria multado, aprendido, tudo de ruim estava prestes a acontecer. Nós? Nos sentíamos culpados, nos sentíamos horríveis, começamos a contar o dinheiro para ajudar a pagar as multas. Mas a sorte estava prestes a mudar, numa sociedade de iguais, alguns são mais iguais. Um telefonema aqui, um conhecido que trabalha ali, como uma rede que funciona de forma própria, de forma paralela. Toda aquela tempestade que começava a disparar raios, se disperçou. Agora estava tudo bem! Já com o guarda de trânsito que nos parou, não sei... não sei ao certo o que ele estava pensando, nem como começaria a agir a partir daquela noite. A aprensão não ocorreu e a multa aplicada, creio que foi a de menor valor, porém, Felipe não se importou... era apenas mais uma, num universo de 2 milhões de pesos colombianos.

Retomamos o caminho, guiados por todos, até que chegamos na pista que nos levaria a Pereira, uma cidade entre Cali e Medellín que a pouco tempo tínhamos conseguido hospedagem pelo couchsurfing. Ganhamos abraços, um celular (agora estamos conectados, pelo menos enquanto estivermos na Colômbia) e partimos, rumo a Pereira, a noite. Uma missão mediana, mas o simples nos surpreende, sempre. Quase chegamos, pois quilômetros antes a moto do piloto Renan e do co-piloto Alexandre teve um problema: ficou super acelerada, a ponto de explodir o motor, não sendo possível continuar. Paramos e Renan tentou arrumar por cerca de uma hora e meia, quase deu. Já passava de uma hora da manhã e tivemos que abortar missão. Paramos aqui... não sabemos onde, mas amanhã cedo descobriremos, com toda certeza.

Saudações libertárias,
Ary Neto

16 de janeiro - Entrevista com El País

2012-01-20T13:35:00.001-02:00

Bons ventos soprando aos navegantes da Panamá e Panamina. Uma sequência de 3 hospedagens nos fizeram crer que o povo colombiano é perito na arte do bem-receber. Assim foi na casa de Sandra e Diego (Ipiales), depois na de Amanda e Adriano (Popayán) e, agora, na de Consuelo e Sílvio (Cali). Cabe lembrar que nestas duas últimas casas residem familiares do professor Gerson (UNILA), assim, tecer aqui palavras de agradecimento a ele poderia soar como tentativa de pagamento. Não, não é, até porque isso não seria capaz de ser feito por meio de um simples texto, neste simples blog. Enfim, em meio a uma universidade meio inovadora, o professor Gerson, através de suas aulas, posicionamentos e atos, demonstra de fato sua intenção de quebrar com uma tradição de inércia da academia, na qual a teoria e o os discursos retóricos apontam para uma luz no fim do túnel, todavia, um túnel sem fim. Deste modo, agradecemos a Gerson por viver em ação, pois cada uma destas gera uma reação. E cá estamos, aprendendo e reagindo.

Voltando à cena. A filha de Consuelo, a jornalista Alejandra, ao saber de nossa chegada, esquematizou uma matéria nossa com o principal jornal da Colômbia, o El País. Ficamos honrados e felizes por ter mais um espaço para falar do nosso projeto e expor aquilo que acreditamos e vivenciamos - Muito obrigado Alejandra – Chegamos ao prédio do El País, admirados com a movimentação do lugar, fomos recepcionados, nos acomodamos, conhecemos a dócil profissional que iria conduzir a entrevista. Exercitamos novamente a íntima relação de português e espanhol. Iniciamos a comunicação explando as ideias motivadoras de nossa saga, nosso aprendizado sobre América Latina na Unila, o aprendizado que estávamos tento na estrada, sobretudo, por meio de nosso contato direto com uma imensa parcela do povo latinoamericano que não conhecíamos até então, onde mergulhamos num misto de semelhanças e diferenças. No entanto, nos reconhecemos e também fomos reconhecidos. Sim, era isso que queríamos falar. Nós. Já a repórter, simpaticíssima, conduzia suas perguntas num outro caminho, nos indagando coisas como: quais foram as histórias engraçadas, os locais que mais gostamos de conhecer, enfim, coisas do gênero. Ao compreender divergência de interesses, a repórter nos pergunta: “então é uma viagem intelectual?” - Não. Foi a resposta de Alexandre. E penso que ele estava certo... se aqui estamos, é justamente por nossa opção de ir além do âmbito teórico. Enfim, terminada a entrevista, comentei em tom de brincadeira com Renan e Alexandre “Discurso de esquerda em jornal de direita resultará numa entrevista de centro”.

De volta a casa, comemos, como fizemos na maior parte do tempo, um acúmulo de energia capaz de nos guiar até o Panamá. Digestão feita, fomos jogar um futebas no campo à frente da casa. Renan jogou na linha. Alexandre ficou de goleiro, pois não queria correr o risco de machucar a criançada. Eu, peguei no gol também... mas foi por não aguentar correr mesmo. Exaustos voltamos, banho, internet, comer novamente e dormir. Mas antes, digitar um manuscrito do Senhor Carioca.

Saudações libertárias,
Ary Neto

14 e 15 de janeiro - Popayán, cá estamos

2012-01-19T20:43:00.003-02:00

Apesar do cansaço, permanecemos acordados até bem depois que o dia 14 virou 15. O contato com as pessoas queridas que estão longe, as tentativas de atualizações do blog, as negociações para a travessia da Colômbia ao Panamá, as buscas por assegurar as próximas hospedagens, tudo isso fez com que fôssemos dormir já madrugada alta, conectados na rede wi fi da casa onde estivemos. E por esse motivo justamente despertamos com o sol do dia 15 avançado, por volta do meio dia. A Amanda preparou um big almoço, ocasião em que conhecemos o Gustavo, um outro solidário membro da família Ledezma. O cara trouxe uma iguaria chamada Tamal, que tem formato de pamonha, mas sabor diverso, podendo conter carnes, queijo, pimentões e outros temperos. Gustavo também nos presenteou com algumas dúzias de laranja-lima.

Organizamo-nos para partir no final da tarde, perto das 17h, tendo, neste ínterim, uma mão na net e outra em algum alimento oferecido pela Amanda. Passamos muito bem. Chegamos a cogitar de passar uma noite mais e seguir no dia seguinte. Quase de fato tivemos de fazer isso, pois o final da tarde começou com um aguaceiro daqueles. Enquanto o mar de água caia, duas coisas iam passando pela nossa cabeça: por um lado, a satisfação de estar em lugar protegido e seguro, estabelecendo uma relação bem diferente da que tivemos com a chuva na serra rumo a Quito; por outro lado, pairava uma preocupação de que a chuva não pudesse passar ou, pior, de que fôssemos obrigados a pegar a estrada à noite e com chuva. Depois de cerca de duas horas, o dilúvio estancou de repente. E então nos despedimos e saímos. Antes, ganhamos da Amanda duas latinhas de atum, uma de leite condensado, uma de pêssego e pedaços de rapadura, além de uma dúzia de limas do Gustavo. O Adrian, que já esteve um tempo no Brasil, ficou na casa, enquanto a Amanda, o Gustavo e o Alejandro, de carro, ajudaram-nos a sair de Popayan.

Após passar pelo belíssimo centro antigo da cidade, o fanático Renan se deu conta de que esquecera a toalha do Fluminense no banheiro da casa. Voltamos. Recuperado o pano tricolor, seguimos, dessa vez em definitivo. Na saída da cidade, paramos em um posto de gasolina para os últimos abraços. Nessa ocasião, o Gustavo pagou para encher de gasosa o tanque das duas motos. Somos brutos, rústicos e sistemáticos, senão teríamos chorado pelo gesto de apoio. E, lembrando o Frejat, homem não chora nem por dor nem por amor. No fundo? A verdade é que tudo aquilo botava a gente comovido como o diabo. O professor Gerson foi esse elo que uniu de forma particular sua especial família a nós. Enquanto ali estivemos na casa da Amanda, pudemos constatar uma irmandade verdadeira entre os da família. E isso de alguma forma era estendido a nós, fazendo-nos membros daquele ambiente familiar. Muito obrigado Amanda, pela sua bondade, pela sua delicadeza e pelas orientações. Um salve ao Gustavo, que mobilizou contatos em Turbo para que pudéssemos levantar informações mais seguras sobre a travessia Colômbia-Panamá. Um salve ao Adrian, pela forma alegre e descontraída com que nos tratou, brindando-nos inclusive com algumas doses de caño de Popayan, uma tipo diferente de cachaça. Um salve ao Alejandro, brasileirinho de alma e colombiano de espírito, menino esperto, atento, ligado. Obrigado pela acolhida! Pela ajuda! Por essa conexão enigmática que nos enlaçou. Nossa vontade era colocar todas as pessoas que temos conhecido em contato, para que esse fio misterioso que nos une pudesse ser compreendido por todos os envolvidos.

O trajeto até Cali não foi tão fácil, embora a pista fosse ótima quanto à ausência de buracos. Paramos para um café, pois o sono veio brabo. Quando chegamos ao nosso destino, passava já das 23h. Tínhamos o telefone da Consuelo, mas não tínhamos como ligar. O jeito foi pegar o endereço , que também tínhamos, e tentar chegar à casa dela. O bairro de Cali onde tínhamos de chegar está organizado por Carreras (ruas mais largas, tipo avenidas) e Calles (ruas menores). Precisávamos encontrar a Carrera 77. Saíamos da 80, passávamos as únicas duas carreras paralelas e chegávamos a 70. E nada da 77. Aí , paramos, analisamos, discutimos. Pelo óbvio, achar a 77 implicaria entrar em alguma das duas entre a 70 e a 80, já que explícita ela não estava . Elementar, meu caro Watson! Como éramos esperados (ah! a vaidade de ser aguardado, a felicidade de saber-se bem- vindo!), a família da Consuelo já se preocupava, imaginando algum desvio dos brasileiros aventureiros. O fato é que da decisão de entrar em uma das duas ruas entre a 70 e 80 e achar a casa da Consuelo foi um pulo. Principalmente porque na Colômbia existe uma lei proibindo o garupa homem à noite. São resquícios de tempos complicados de guerrilha e paramilitares, quando o garupa da moto era o homem que portava a metralhadora para a execução sumária de alguém. Dessa forma, o vigilante do bairro tinha nos identificado (quando as placas são de fora, permite-se o trânsito da dupla masculina na mesma moto) e avisado a família de Consuelo, que já nos esperava fora da casa quando nossas motocas apontaram na carreta 77. Jantamos na casa dela, mas fomos dormir no belo e amplo sobrado da mãe de Silvio, marido de Consuelo. O lugar era de fato agradabilíssimo. Como não havia net no local, afundamos no sono.

MotoPangea no El País

2012-01-19T20:28:00.000-02:00

Fonte (2ª página)

13 e 14 de janeiro - Colômbia, muito além do café

2012-01-16T08:36:00.003-02:00

Por volta da hora do almoço do dia 13-01 chegávamos à fronteira com a Colômbia. Depois de todos os demorados trâmites, atravessamos a linha divisória. Paramos numa Lan House e pegamos o telefone da irmã do professor Gerson. O Renan ligou para ela, Amanda, e pegou em tese o endereço dela em Ipiales, a primeira cidade colombiana onde pararíamos. O Ary também conseguiu um contato do Couching, a Sandra e o Diogo Bernal.

Saímos da Lan e fomos tentar achar o endereço da Irmã do professor Gerson, a Amanda. Mas o endereço era da cidade de Popayán, onde só estaríamos no dia seguinte. Rimos da situação, ao descobrirmos isso usando o celular emprestado de um bondoso senhor com quem topamos na rua. Aproveitamos a ocasião e pedimos para, então, ele ligar no número da Sandra. Ela informou que deveríamos esperar num local chamado Exito. Nós entendemos Ejercito. E cada um ficou uma hora e meia no frio e chuvisco esperando o outro em lugares diferentes. Foi quando resolvemos ligar de novo e aí nos encontramos.

Pedidas as desculpas, encaminhamo-nos ao bem decorado sobrado da família Bernal. Réplicas de Fernando Botaro, o famoso pintor colombiano dos gordinhos, enfeitavam a sala da casa. Ofereceram de janta frango frito com batata. Devoramos. Conversamos sobre a Colômbia, sobre as Farcs, sobre o governo de Uribe e de Manuel Santos. Sandra se intitulou de extrema direita, Diogo de extrema esquerda. Foi possível fazer um excelente balanço da política colombiana. Depois, tiramos no par ou ímpar quem dormiria sozinho no quarto do filho do casal e quais dormiriam juntos na outra cama de casal. Tive sorte. Dormi sozinho na macia, grande e quente cama de solteiro.

Acordamos no dia 14 com latidos da Luna, a inteligente cadela de pelo lustroso. No café, pão de milho com ovos mexidos e café colombiano, o dito melhor do mundo. Que dádiva! Para quem muitas vezes partiu só com vento no estômago, estamos regalando. Um salve especial a esse casal Sandra e Diogo Bernal. Muito obrigado pela recepção. E pela estada. Obrigado mesmo.

Encaramos os 330km rumo a Popayan. A chuva estancou, mas as belíssimas montanhas não. Sobe e desce constante. Que país belo, apesar das esburacadas estradas, pelo menos neste trajeto em que estivemos até agora. Fomos parados duas vezes por guardas rodoviários. Tudo ok. Na segunda vez, aproveitamos para tomar café em um local próximo à batida policial. Pedimos em uma casa e uma senhora simples nos ofereceu além do café também alguns bolinhos de chuva. Perguntamos o preço e ela nos disse que aceitava quanto achávamos o suficiente. Achamos que 10.000 pesos colombianos pagaram não só o trabalho, mas o gesto solidário dela. Quando íamos partir, o mesmo pneu, da mesma moto, pela terceira vez, furou. Dessa vez, um borracheiro perto resolveu em uma hora nossa situação. Mesmo assim atrasamos bastante até Popayan. Pegamos um pedaço do trajeto à noite.

Às imagens do que já relatamos sobre pilotar à noite no deserto, acrescentamos, ao pilotar à noite nas montanhas, a incômoda situação de ter do lado direito o abismo escuro percebido pelo eco e pelo vento e do lado esquerdo os imponentes caminhões invasores de estrada, além de ter na frente os buracos da estrada e atrás os apressados veículos buscando ultrapassagem. De fato o corpo sente. Temos feito de tudo para não pilotarmos à noite, mas o acaso, como o pneu furado de hoje, obrigou-nos a mais um percurso noturno. Estamos próximo de ingressas na América Central, onde possivelmente o terreno é mais plano e o clima mais ameno.

Pegamos um táxi que nos levou até a casa da Amanda, a irmã do professor Gerson. Poxa, que recepção e que hospitalidade! Um salve especial a esse professor. Que nos doou 100 dólares, além de ter conversado com sua família para disponibilizar as hospedagens em Popayan e Cali. Arian, seu sobrinho, um rapaz muito gente boa, comprou uma lasanha para nós, colocou nossas roupas sujas na máquina e disponibilizou internet. Melhor não poderia. Muito obrigado, professor Gerson! Muito mesmo!

Matéria elaborada pela Revista MOTO (México)

2012-01-15T14:13:00.001-02:00

Diez mil kilómetros de viaje en moto 125cc

Tres estudiantes brasileños comenzaron el 15 de diciembre pasado un viaje por Latinoamérica y el Caribe a bordo de dos motocicletas de tan solo 125cc

Por: Alejandro Alvarez
Revista Moto. Guadalajara, Jalisco, México.
Jueves 12 de Enero de 2012.

Ary da Silva Franco Neto, Renan Carlos Peixoto Souza y Alexandre de Oliveira Martins, de la Universidad Federal de la Integración Latinoamericana (UNILA), pretenden asistir al VIII Congreso Internacional de Educación Superior a desarrollarse del 13 al 17 de febrero en La Habana, Cuba, pero en lugar de un sencillo viaje de unas horas o algunos días en avión o barco, prefirieron montarse en dos motos Suzuki sin importar que les llevará, según sus cálculos, 60 días la travesía: 30 en ruta y 30 para descansos, debido a la baja cilindrada de las motocicletas que llevan.

La ruta cubrirá Brasil, Argentina, Chile, Perú, Ecuador, Colombia, Panamá, Costa Rica, Nicaragua, El Salvador, Guatemala, Belice, México y, finalmente Cuba. De acuerdo a los estudiantes, este viaje es para llevar al congreso, que lleva como lema: “La universidad para el desarrollo sostenible”, una idea de integración no sólo medioambiental, sino social: buscan contar las experiencias antropológicas que este viaje les dejará.

El proyecto se llama MotoPangea, y los tres moteros llegarán a México alrededor del 4 de febrero. Su diario de viaje puede consultarse en el blog: http://motopangea.blogspot.com/.

Fonte: http://revistamoto.com/rm/noticia-2012-01-12-d.html

11 e 12 de Janeiro - Entrevista, Meio do Mundo, Ponte Sinistra e Tratatos Internacionais

2012-01-15T11:56:00.002-02:00

O dia 11 de janeiro amanheceu chuvoso, mas em verdade nem nos incomodamos tanto, tamanho era nosso aconchego na casa do nosso amigo equatoriano Jose Tapias. Na noite anterior, depois de uma regalada janta no apto da família Tapias, eu e Renan nos acomodamos nos fundos de uma Lan House que os Tapias têm no mesmo bairro onde residem. O Ary permaneceu no apto, onde passou a noite no sofá da sala.

Quando às 10h a loja foi aberta, nossos corpos já tinham tido o merecido descanso da fatídica subida da serra de Duran até Quito, debaixo de chuva e frio e pressionados pelos abismos de um lado e por outro pelos imensos caminhões ora baforando nas nucas de nossas motos a 15km por hora, ora invadindo repentinamente a apertada estrada por onde transitávamos. Pior que estar nu no frio é estar nu no frio com chuva. Pior que estar nu no frio com chuva é estar de capa ensopada no frio com chuva, sobre uma moto a 15km por hora. Como já disse o Ary, não vertíamos lágrimas, mas acompanhávamos por dentro dos capacetes o escorrer constante, lento e melancólico dá água sobre a viseira, rumo ao nosso corpo inteiro.

Como fazia um sol de rachar nesta manhã de 11 de janeiro, aproveitamos para colocar a bandeira brasileira num gramado e, como peso, sobre ela nossas botas para que o sol levasse os resquícios de toda aquela água que nos castigou no caminho até Quito. Levamos nossas roupas até uma lavanderia e retornamos com o Segundo Tapias, o pai, ao apto, onde almoçamos arroz com sardinha e salada. Durante o almoço, uma verdadeira aula de economia com o pai do Jose. A dolarização da moeda equatoriana; as relações econômicas e políticas de Equador e Colômbia; a influência das Farcs no Equador; o conflito diplomático entre Venezuela, Colômbia e Equador; a perda de territórios do Equador para o Peru, o Brasil e a Colômbia; esses foram alguns dos assuntos sobre os quais desenvolvemos enquanto devoramos o almoço.

Na parte da tarde, voltamos à Lan House e atualizamos o blog. Foi quando eu soube do trágico falecimento no interior de São Paulo de dois amigos e ex-alunos. Meus sentimentos a família do Danilo e do Gilson. A notícia triste abalou mais ainda o meu já abalado psicológico.

Como o Jose Tapias trabalha no setor de direitos humanos da ONU, no escritório de Quito, combinamos de conhecer o lugar. Porém, atrasamos para pegar o ônibus, aí o máximo que conseguimos em relação ás Nações Unidas foi um mimo por parte do Jose Tapias: camisetas com os dizeres “Ser diferente não é um problema. O problema é ser tratado de forma diferente.”. Vale a pena pensar nos sentido dessa frase.

Como já era noitinha, jantamos num típico restaurante popular equatoriano, freqüentado por colombianos e cubanos, e cujo atendimento é feito por haitianos. Depois, demos uma volta nos arredores do lugar. Tentamos contato com a nossa colega da Unila, mas por desencontro de informações e por compromissos de uns e de outros não foi possível dar um alô para a Adriana.

Ainda nas cercanias do lugar, por puro acaso topamos o grandalhão Blaike, o canadense que conhecemos em Machala, rodando a esmo pelas ruas centrais de Quito. Eu, Ary, Renan, Jose Tapia e Blake, então, apreciamos um pouco de Salsa e, depois, separamo-nos, nós em direção ao apto do Jose e o Blake rumo a uma amiga especial que tinha conhecido. Dormimos todos no apto do Jose, visto que estava muito frio para dois de nós irem à Lan House.

No dia 12, acordamos bem cedo e dividimos as tarefas. Enquanto eu fui pegar as roupas na lavanderia, o Ary e o Renan arrumaram as malas. No meio da manhã, gravamos uma entrevista com o Jose Tapias e, junto com ele (eu carregando a mochila gigante na moto do Renan e o Ary levando o Jose), dirigimo-nos ao outro lado da montanhosa cidade de Quito para encontrar um recém amigo do Renan, indicado por um motoqueiro na fronteira. Depois de muito sofrimento para atravessar a bela região central da capital equatoriana, com inclusive uma fechada do Renan na moto de policiais militares (o que custou um comida de rabo daquelas) e um empacamento das motocas diante das íngremes subidas, encontramos o camarada, que doou uma capa de chuva para o Renan. Um salve ao amigo motoqueiro! E um salve especial à família Tapias, pela hospedagem de duas noites, além de alimentação e um bom bate papo. Obrigado!

Partimos rumo à fronteira com a Colômbia. No meio do caminho, entretanto, tinha o meio do mundo. Tinha a metade do mundo no meio do caminho. Aí fomos para lá. A linha do Equador. Tão famosa . Latitude zero. Onde o ovo para em pé. Onde a água, no Norte, desce girando ao contrário da do Sul. Visitamos o monumento. Lindo, imponente. Lá no topo, gravamos um rápido vídeo de boas vindas ao calouros da Unila. Tomara que seja útil. Depois almoçamos lá mesmo e partimos já bem tardinha rumo à fronteira colombiana. Como já esperávamos, o caminho bastante sinuoso e montanhoso obrigou -nos a fazer uma parada à beira da estrada. Tentamos um hostal, mas diante dos 25 dólares cobrados, decidimos continuar mais um pouco, seguindo indicação de populares ali presentes. Passamos diante de um local cujo preço era também 25 dólares. Contíguo a este local, um motel discreto era anunciado por uma nada discreta placa de 7 dólares em letras garrafais. Desdenhamos do local e preferimos seguir até a próxima cidade para achar um hotel barato. Nada foi encontrado. Então, humildes, voltamos ao motel. Nada feito também. O preço era por hora. O jeito foi ir ao local contíguo e pagar 25 dólares. Para nossa surpresa, o dono tanto de um quanto de outro local era o mesmo. Aí, afetado pela nossa situação, nos deixou passar a noite por 7 dólares cada um. O curioso desta noite não foi dormir numa espaçosa cama de um quartinho de motel beira de estrada, mas ter de atravessar de um local para o outro por meio de uma ponte à la Indiana Jones. Desmaiamos. Na manhã seguinte, registrei a saída das duas motos. O Ary quase caiu. Observem a destreza dele no final do percurso.

Antes de dormir, a televisão equatoriana apresentava ao vivo a coletiva dada pelos presidentes do Equador e do Irã, sobre acordos firmados entre os países. Rafael Correa criticava a postura de certa jornalista norte-americana que acusou o Equador de fornecer urânio para o Irã, não se atentando ao fato de o Equador não ter urânio. Também questionava o fato de o Irã receber a acusação de desenvolver energia atômica, sendo que, ao contrário de certos acusadores, tinha firmado, junto com China e Equador, por exemplo, um acordo de não proliferação de armas nucleares. Ahmadinejad, por sua vez, em postura plácida e olhar pétreo afirmava que a América Latina já era livre de qualquer tipo de imperialismo e que, além de outras coisas, a bomba que seu milenar país tinha era seu povo e sua cultura antiga. Também questionou o fato de o Ocidente colocar em dúvida a democracia iraniana, quando, segundo ele, 25 eleições livres já tinham ocorrido no Irã, enquanto a ditadura anterior a seu governo não sofrera os mesmos questionamentos. Ficamos a pensar na conotação política desse encontro. Polêmico e conectado com a perspectiva crítica que temos adotado durante essa viagem. O que sabemos do Irã? O que a televisão informa? O que sabemos do Equador? O que a televisão deforma? Como avaliar com competência a real dimensão deste encontro e as palavras proferidas pelos representantes desses países? Como separar a informação do que é construção de mídia? Como esse encontro foi noticiado nos telejornais brasileiros? Se foi noticiado. Como a mídia brasileira, enfim, tratou do assunto. Se você viu e quiser comentar aqui no blog, o espaço é seu.

Universidade: Oncotô? Concosô? Proncovô?

2012-01-15T06:13:00.001-02:00

Certas vezes estou tão imerso em nosso meio que acabo esquecendo do nosso fim, mas volto a lembrar, vamos para Havana, Cuba, participar do oitavo Congresso Internacional de Educação Superior, cujo tema deste ano consiste na sustentabilidade, abordando todas as vertentes que o termo possa induzir. Assim, penso que seja interessante ao pensarmos na universidade, relembrar: O que é tal instituição de ensino? E de onde vêm? Além, é claro, indagar o que deveria ser óbvio: Para que serve? E por fim e não menos importante: Para onde vai?

Quando criança gostava de ir para escola, sobretudo, para brincar, para dar asas a uma imaginação que tinha de sobra. Todavia, as coisas foram mudando, as fileiras foram ficando mais rígidas e o conhecimento absorvido aos 12 anos já gerava as primeiras incógnitas: Para que serve a raiz do delta? Não compreendia tudo aquilo, mas se minha professora, assim como minha mãe, dizia que se eu não estudasse, não seria ninguém na vida, logo, aprendíamos para ser, para existir. Todos aprendíamos o mesmo, éramos avaliados sob um mesmo padrão, enfim, fluíamos num mesmo rio e para uma mesma foz.

Se o sistema econômico vigente, assim como a desigualdade social gerada por ele, demonstra fomentar enfermidades sociais que afetam o globo; Se a religião, que não é única, também demonstrou historicamente ser responsável por diversos conflitos dentre os humanos: Qual seria então o caminho da harmonia e bem-estar social? Nesse aspecto, creio que educação seja quase um consenso, sendo esta encarada como o caminho do bem a ser trilhado. Pelo menos é isso que ouço pelas ruas, nos meios de comunicação e, claro, dentro da própria universidade.

Dei uma volta na vida e parei aqui, nesta moto, juntamente com meus amigos. Assim estamos rodando por este continente. Com sentidos aguçados e humildes para enxergar e absorver o que esta terra, ou melhor, o que esta gente tem a dizer. E até agora, o que ouvi é que a universidade consiste numa possibilidade e não numa realidade. As instituições de ensino não se demonstram capazes de curar as feridas da colonização. Aliás, vejo que muitas vezes estas corroboram com o quadro social estabelecido.

Que conhecimento é esse? É um conhecimento libertário ou doutrinário? Integrador ou segregador? Revolucionário ou conservador? A universidade fomenta a emancipação do ser ou está agindo com uma indústria que fabrica teses que mais parecem produtos intelectuais, assim como a capacitação de profissionais que almejam unicamente o seu espaço dentro da sociedade, renegando o coletivo, a integração, enfim, culminante numa violenta competição dentro de uma mesma espécia de vida.

Uma universidade sustentável? É sobre isso que irão falar no congresso que vamos participar a partir do dia 13 de fevereiro em Havana? Bom, é por isso que não podemos desistir dessa viagem, desse projeto. Torço para que estas motos não quebrem mais, pois o que realmente precisa ser quebrado são algumas ideias que permeiam nossas vidas.

Saudações Libertárias,
Ary Neto

Dias 9 e 10 de janeiro - Missão Quito

2012-01-12T12:17:00.001-02:00

O quarto elemento

O dia 9 começou com chuva para Alexandre e Carioca... Para mim também, entretanto, o que mais me impactava nesse dia era a crise de vômito e dor de barriga. Foi como se Alexandre tivesse me passado a bandeira da enfermidade. Todavia, esperamos que a vez de Carioca não chegue, aliás, seria muito bom que nossos organismos se acostumassem com toda a turbulência, assim como nossas mentes tem feito.

A nossa anfitriã Kahyda saiu cedo para trabalhar, a finlandesa Laura que está residindo no Ecuador nesse semestre, também. Assim, ficamos nós e o simpático e gigantesco canadense de nome Blake. Ficamos fazendo hora, esperando a chuva passar, facebookando e arrumando as coisas. Chegou o sol. Partimos. Com Blake na garupa até o trabalho de Kahyda onde o deixaríamos e também nos despediríamos de nossa anfitriã. Agradecemos a ti por nos ter concedido um porto seguro (no meu caso, agradeço especialmente a concessão do banheiro). A Laura e Blake, também agradecemos por seu carisma e hospitalidade.

Antes de pegar estrada o Carioca trocou o óleo das motos, almoçamos e compramos um soro pra hidratar este que vos escreve. Pelo horário, Quito já estava fora de cogitação, não chegaríamos. Portanto, rodamos e rodamos... até cansar... até a roleta parar. E parou na cidade de Durán. Não tínhamos tempo para procurar uma igreja ou escola para dormirmos. Teríamos que pagar. Pra nós sempre um drama que nos assola... rodamos, procuramos, achamos e negociamos... de 30 por 20 dólares (estava bom)... E pra nossa surpresa... os donos do lugar, após trocarem uma idéia conosco, nos alojaram cada um num quarto. Seria uma noite de auto-reflexão, cada um com seus pensamentos e com os gritos de insetos que pra mim são grilos, mas Carioca, nosso Mogli, me corrigiu dizendo que são cachorrinhos d’água.

O conhecido trabalho infantil latinoamericano

O dia 10 começa com o chato do Ary acordando a todos. Nos arrumamos e partimos, mesmo com a forte chuva que caia. Tínhamos chegado ao espaço tropical, todo aquele verde só é possível graças a toda aquela água, teríamos que encarar. E nossas roupas de chuva são tão apropriadas para chuva quanto nossas motos são para viagens longas. Encaramos, partimos e, na pausa para o café, brincamos entre nós diante de uma resposta a nos concedida “Quito estava a 12 horas dali”. Impossível, em nossa sensata matemática, jamais demoraríamos todo esse tempo para percorrer 400 km. Grande equívoco. Por isso, cada vez mais cremos que é melhor termos consciência de nossa ignorância do que a ilusão do saber.

Atenção redobrada e pensamento também. Viajar na chuva também tem a sua particularidade, também desperta emoções específicas. As gotas que corriam na viseira de nossos capacetes nos faziam crer que chorávamos sem lágrimas. A lamentação talvez não fosse nossa, quem sabe era do próprio Ecuador, talvez de toda a América Latina, desse “pueblo sin piernas pero que camina”. E assim fizemos, caminhávamos por meio das motocicletas que atuam com extensões de nossos corpos. Faltando menos de 100 km para o êxito a altitude mostra sua face, absorve toda a potência das motos, impondo-as um limite de 20 km por hora. A chuva e o frio também apertam. Ambos sagazes, procuram todas as brechas de nossas vestimentas e ali adentram, transitam, até atingir os ossos. Tudo muito lento, tudo mutuamente lindo e sofrido. Um dia denso, desses onde não sabemos qual parte do corpo exatamente dói. Trata-se de 3 corpos abatidos, que venceram mais um obstáculo e queriam como troféu uma boa família para os acolherem.

Acionamos José Tapia, outro contato do Couchsurfing. Ele foi a nosso encalço e partiu conosco de moto até a casa de sua família. Lá o frio não pode entrar, já nós, entramos, conversamos, comemos e adormecemos.

Saudações libertárias,

Ary Neto

De 6 a 8 de janeiro - Ecuador, chegamos!

2012-01-09T12:41:00.003-02:00

Depois da traumática experiência noturna do dia 5, quando viramos mira para potentes calibres 12 nas mãos de sorumbáticos homens de preto, acordamos mais espertos, embora eu e Ary, não tendo a mesma sorte do Carioca, tenhamos despertado bastante amassados pelo deformado colchão com que nossos corpos foram brindados. Fizemos do vento nosso café e da velocidade nosso pão. Na estrada, a 70 km por hora, diante dos brutamontes caminhões, por vezes, ocorre-me o poema do Mario Quintana, aquele do Poeminho do Contra,

Todos esses que aí estão

Atravancando meu caminho,

Eles passarão...

Eu passarinho!

E fico a pensar nas motocas e nos caminhões. Todos aqueles alí que estão atravancando nosso caminho, eles passarão. Nós passarinho (sem asas).

Às 12h do dia 6 chegávamos ao distrito de Chiclayo. Com o estômago no chão, resolvemos procurar nosso contato da net para pedir pelo menos que nos permitisse fazer em sua casa o macarrão que levávamos no baú da moto (doação do Mariano e da Kela). Ligamos para a casa da Aylin e pegamos seu endereço. Perguntando a anônimos sobre como chegar ao local, ouvimos várias recomendações sobre o perigo do bairro, coisa e tal. Dentre as inúmeras coisas que temos compreendido durante esta viagem, uma delas é que é preciso desconfiar seriamente quando as pessoas manifestam opiniões radicais sobre a violência de certo lugar. Via de regra, trata-se apenas do uso de uma outra forma para revelar preconceito em relação a um bairro popular ou de periferia. Não subestimamos os avisos, mas nossa experiência tem mostrado que os lugares até agora mais seguros e mais humanamente interessantes em que nos hospedamos são aqueles comumente localizados em bairros não centrais. Talvez essa impressão também esteja eivada da nossa própria experiência atual ou anterior de moradores do gueto (Você quer sair do gueto, mas a sua mente é o gueto, você quer fugir do gueto, mas o mundo inteiro é o gueto).

O fato é que chegamos a casa da Aylin, conhecemos sua carismática e grande família e pedimos autorização para fazermos nosso macarrão. Ninguém do trio sabia como fazê-lo. O Ary, chef gastronômico nas horas vagas, se habilitou a ler as instruções e colocá-las em prática. A água já fervia no fogão quando os anfitriões nos presentearam com um delicioso prato de arroz com batata. Abortamos de imediato o projeto de comer macarrão. Em seguida cochilamos um pouco e já nos preparávamos para ir embora quando a Aylin nos convidou para uma festa de aniversário em família que começaria às cinco da tarde. Depois de analisarmos as possibilidades todas e de lembrarmos da abordagem do Bope peruano, resolvemos ficar e sair no dia 7 bem cedo. Conhecer melhor a alegre e festeira família da nossa anfitriã foi mais um acerto nessa viagem cuja loteria está de fato do nosso lado. Um salve muito especial a todos eles! Pais, irmãs, irmãos, tios, tias, primos e sobrinhos da Aylin! Vocês realmente permitiram que descontraíssemos um pouco. Foi ótimo dançar Xuxa, Michel Teló e João Bosco e Vinícius, além, claro, dos hits peruanos. Obrigado pelos comes e bebes. Obrigado pela fraternidade. Um super salve a vocês todos!

Depois de um café com pão saborosos, despedimos da família da Aylin e pilotamos até Piura a manhã inteira do dia 7. Da cidade, fizemos contato com Jesus, nosso amigo da Unila. Não fomos, entretanto, até a casa dele, pois teríamos de sair muito da nossa rota, já que sua residência fica na região serrana do imenso distrito piurano. Valeu Jesus, pelo convite! Fica para uma próxima.

Almoçamos em Piura mesmo e de lá tínhamos a intenção de chegar ao Equador ainda no dia 7. Porém, nem sempre querer é poder. Tivemos de pausar no meio do caminho. Depois de cogitarmos dormir num camping de praia (em nossa barraca de seda), resolvemos pagar um cubículo apertado no centro do belíssimo vilarejo turístico de Mâncora. Desmaiamos um tanto quanto melindrados uns com os outros. Viajar um período longo e ter de viver em grupo o tempo todo muitas vezes num mesmo espaço apertado pode em certas ocasiões transformar o relacionamento coletivo num caos total. Temos tido nossos momentos tensos e sérios sobre como respeitar a individualidade e priorizar o trio. O caso é que, diante da grana comunitária, da decisão única que afeta a todos, da vontade de um aqui que não foi respeitada ali, da teimosia ora de um ora de outro, da alternância de liderança, das diferentes competências em diferentes áreas, dos ciúmes bobos, das vaidades exacerbadas, diante de tudo isso o estresse aparece e se manifesta em caras feias, birras, silêncios e discussões.

Hoje, já no Equador, tivemos uma DR séria. Depois de uma crise pessoal, pensei seriamente em abandonar o projeto em Quito e voltar para casa. Mas seria demasiado fácil, egocêntrico e caprichoso de minha parte. Insistimos no diálogo e, embora ainda tensos, resolvemos acreditar que se integrar em três não é nada para quem esta pensando na integração da América Latina. Enfim, só uns parênteses para dar uma idéia de que os desafios que temos que superar são de origem diversa, inclusive de ordem psicológica, talvez mais delicado e mais complicado até que, por exemplo, a fome, o frio ou o medo.

De Mâncora, pilotamos toda a parte da manhã e chegamos à fronteira com o Equador. Quem diria! De 125cc, com um garupa, e já rodamos quase 6.000 km! O Ary e o Renan conheceram muitos motoqueiros na duana peruana. Souberam de histórias e contaram a nossa. Trocaram informações que poderão nos ajudar nos trajetos futuros. Recebemos um cartão sobre um mexicano que está no Guiness por ter feito a viagem mais longa do mundo de moto leve. Ficamos curiosos para conhecê-lo, se chegássemos ao México. Não foi preciso. No Equador, quando estávamos providenciando nosso Soap, o seguro para transitar no país, topamos com o cara e o filho dele, que estão indo para o Brasil, via Equador, Colômbia e Venezuela. Fizemos amizade todos e seguimos junto até Machala, a moderna e desenvolvida capital mundial da banana, onde nos separamos para dormir. Conseguimos uma house de um contato da net (Kahyda) e os dois mexicanos foram para um amigo deles. Combinamos de partimos juntos amanhã, em direção a Quito, onde, pelos relatos, está chovendo muito.

Burrinho fotogênico no meio do caminho

Antes de encerrar o registro desse dia 8, é preciso dizer que nosso almoço hoje foi especial. Quando entramos no Equador, nossas motos já estavam com a gasolina na reserva. Depois de andar muito à procura do local para liberação do trânsito das motos, quando encontramos o lugar, não podíamos obter a autorização devido ao fato de ser domingo e, por isso, não haver expediente na seguradora instalada no local. Retornamos a uma cidade próxima, passamos por 4 postos de gasolina, todos sem o precioso líquido inflamável. Orientados por populares de que o combustível era vendido em bodegas, continuamos em frente. No meio do caminho, a moto com o Ary parou, sem gasosa. E vai o Renan com o pé e eu com as mãos, ambos sobre a Panamina, empurrar a moto sem vida. Assim chegamos a uma casa onde se via sobre um balcão improvisado vários galões de combustível verde. Alí compramos gasolina, pagamos nosso almoço e fizemos novas amizades, especialmente com um militar aposentado, que topou gravar uma entrevista para o nosso documentário. A gasosa no Equador é muito barata, por isso passamos tal perrengue para abastecer aqui. Quatro litros saem por cerca de um dólar e meio. É pena o país ser pequeno. Iríamos nos esbaldar. O almoço foi excelente. Comida criola. Simples, nutritiva e muito bem temperada. Em seguida, fomos fazer o Soat, e foi aí que encontramos os mexicanos e também quando iniciamos nossa DR. Seguimos até Machala. Jantamos um lanche e pequenos pedaços de pizza. E nos separamos para dormir.

Entre a inúmera quantidade de gente simples, trabalhadora, batalhadora e lutadora com as quais temos topado nas ruas, entre os inumeráveis olhares de curiosidade, aprovação, apoio, ajuda, incentivo, admiração, reprovação, desdém, desprezo com os quais temos cruzado, entre as emocionantes falas sinceras, extasiadas ou tímidas com que as pessoas da América Latina se manifestam sobre a idéia de integração, aos poucos vamos inserindo tinta na tela parcialmente em branco com que saímos de Foz do Iguaçu. Aos poucos vamos transformando as garatujas iniciais em consistentes desenhos onde cautelosamente vamos colocando as cores que vão formando o quadro da nossa particular visão do continente latino-americano. Apesar das variações impostas pela geografia ou pela cultura, vamos construindo um mosaico com o perfil do ser latino-americano, um ser que mistura extremos, um ser que alterna uma sensualidade ora muito reprimida ora muito devassa, um ser que compreende o trabalho como sua maior filosofia existencial, um ser que mantém uma relação intensa com a natureza, um ser ainda fortemente influenciado pela definição de latino-americanidade que lhe dão de fora, um ser que consome em desequilíbrio, embora tenha uma natureza inclinada ao equilíbrio do consumo, um ser que recebe o mundo a partir de uma perspectiva multilateral, tendendo para os extremos dos sentimentos, preferindo não raro o riso ao choro, a piada ao grito, não hesitando, entretanto, entre ficar com a resistência se a outra opção for a desistência, entre ficar com a insistência se o outro extremo for a malemolência, um ser, como chamou Euclides ao sertanejo brasileiro,antes de tudo forte.

Da perspectiva que estamos olhando para a América Latina, cremos que, por esse momento, as palavras mais apropriadas do que temos desejado expressar sobre o já visto até agora nesta viagem podem ser retiradas do livro Poesía para los que no leen poesías de Hans Magnus Enzensberger. Este poema foi musicalizado por Arnaldo Antunes, na canção homônima Hotel Fraternite.

Apreciem e, se possível, concordem ou discordem dessa visão.

Aquele que não tem com o que comprar uma ilha

Aquele que espera a rainha de sabá na frente de um cinema

Aquele que rasga de raiva e desespero sua última camisa

Aquele que esconde um dobrão de ouro no sapato furado

Aquele que olha nos olhos duros do chantagista

Aquele que range os dentes nos carrocéis

Aquele que derrama vinho rubro na cama sórdida

Aquele que toca fogo em cartas e fotografias

Aquele que vive sentado nas docas debaixo das gaivotas

Aquele que alimenta os esquilos

Aquele que não tem um centavo

Aquele que observa

Aquele que dá socos na parede

Aquele que grita

Aquele que bebe

Aquele que não faz nada

Meu inimigo

Debruçado sobre o balcão

Na cama em cima do armário

No chão por toda parte

Agachado

Olhos fixos em mim

Meu irmão

hôtel fraternité

el que no tiene con qué comprarse una isla

el que espera a la reina de saba frente a un cinematógrafo

el que rompe de cólera y desesperación su última camisa

el que esconde un doblón de oro en el zapato roto

el que se mira en el ojo encalado del chantajista

el que rechina los dientes en los tiovivos

el que derrama el vino rojo en su cama dura

el que incinera cartas y fotografías

el que vive sentado en los muelles debajo de las grúas

el que da de comer a las ardillas

el que no tiene un céntimo

el que se observa

el que golpea la pared

el que grita

el que bebe

el que no hace nada

mi enemigo

agachado en el balcón

en la cama encima del armario

en el suelo por todas partes

agachado

con los ojos fijos en mí

mi hermano.

Agradecimentos

2012-01-08T12:52:00.001-02:00

Nós, do lado de cá do MotoPangea realmente ficamos surpresos com o número de acessos que nosso blog tem mantido... uma média de quase 400 acessos por dia desde a nossa partida. Em nossos diálogos entre uma parada e outra pra descanso, tentamos compreender o que faz com que as pessoas (além dos amigos e familiares é claro) se interessem por esta saga? Chegamos a várias considerações, todavia, nenhuma conclusiva.

Nestes últimos dias recebemos ajuda financeira de familiares, amigos e pessoas que passamos a conhecer agora, por meio dessa relação virtual que críamos com o blog. Recebemos emails (e recados no facebook) que demonstram preocupação, carisma, orgulho diante disso que nos propomos a fazer. Em tais mensagens estão contidas também histórias dessas pessoas, como suas viagens realizadas e também os projetos de viagem a realizar, assim como, suas impressões diante de tudo isso.

A ideia era usar o dinheiro arrecadado para o translado da moto da Colômbia para o Panamá e, futuramente, do México a Cuba, entretanto, as motos quebraram e quebraram novamente... E foram sendo consertadas graças às iniciativas do Carioca, as habilidades dos mecânicos locais e os apoios financeiros que vieram de longe. Obrigado... MAS OBRIGADO MESMO. Queremos evitar adotar uma postura comparável a dos ditos artistas da grande mídia, que dizem “valew galeraaa, eu amo todos vocêêssss”. Não, este não é o nosso perfil.

Enfim, vamos continuar rodando. Tentando compreender o que integra o nosso continente, bem como, os caminhos para a continuidade dessa processo: se são políticas, se manifestações culturais como música ou gastronomia, se a arte como um todo, se Deus por meio da religião, se o amor ou mesmo o movimento, que até agora foi o que nos proporcionou tudo isso. Continuemos então...

28.12 a 05.01 - Panorama do Fênix

2012-01-07T22:51:00.004-02:00

Após um período de convalescença, retorno às crônicas dessa nossa viagem pelas entranhas da América Latina. Digo entranha porque compreendemos que o tipo de contato estabelecido por nós com tudo o que tem nos acercado ultrapassa uma dimensão turística ou simplesmente divertida das coisas. Temos de fato mergulhado nas problemáticas e temáticas do povo latino-americano, e do homem mais simples e mais humilde temos extraido verdadeiras lições de cultura e humanidade. É importante que as pessoas que nos acompanham neste blog saibam que não temos a intenção de quebrar nenhum recorde, que não queremos fazer nenhum ‘big brother’ suicida, tampouco que desejamos despertar comoção e compaixão diante de nossa situação, embora queiramos, sim, apoio financeiro e logístico básicos por parte de quem quiser e puder nos ajudar. Nosso intento maior é desenvolver um conhecimento prático por meio da experiência do deslocamento físico, neste caso específico pela América Latina. E fazemos isso com as condições que temos. Com o dinheiro que temos. Queremos obviamente chegar a Cuba de moto, mas chegar lá COM as motos será, diante do que temos visto, um sucesso tremendo. Possivelmente se tívessemos mais e melhores condições financeiras , o tipo de contato e de relação que estabeleceríamos na América Latina seria de outra ordem, algo mais hoteleiro, mais comercial, mais superficial. A precariedade de nossa situação exige contato humano o tempo todo. Comunicação e necessidade, então, sao os dois pilates que se retroalimentam em nosso processo. Por isso nao hesitamos em pegar carona, ir de ônibus ou a pé, quando for o caso. Cada decisão desta exige toda uma mobilização comportamental e psicológica que desgasta tanto quanto estar sobre as motos em movimento.

Enfim, só um preâmbulo.

Interrompi o fluxo de meus registros no dia 28.12, quando discretamente comemoramos o níver do nosso amigo Ary. Aí, hermano, um salve de parabéns !

Como já relatou ele, chegamos a Arequipa na noite de 28.12 e dormimos no Marcelo, numa big casa, onde já estavam hospedados mais três casais europeus. Dormimos bem, apesar do apertado quartinho para nós reservado no grande sobrado. O contato humano neste local acabou limitando-se à chegada, quando explicamos rapidamente quem éramos e o que queríamos. Os europeus mantiveram a formalidade e, por questões óbvias de tempo exíguo e objetivos diferentes, não se preocuparam em estabelecer integração ou trocas de ideias conosco, no que não só compreendemos como aceitamos seu distanciamento. O Marcelo teve que sair cedão de casa para trabalhar, aí nem deu para falar tchau pro cara. Um salve a ele pela hospedagem do dia 28.12.

Na manhã de 29.12 perdi meu net, que sofreu uma queda acidental quando corri atrasado até meus companheiros e me esqueci do cabo da bateria, verdadeira âncora que segurou a máquina quando eu já ia longe, levando-a ao chão. Foi um desses eventos de mau agouro. Desencadeou uma sequência negativa de fatos, já toda superada, ainda bem, no momento em que escrevo. Da casa de Marcelo, seguimos até o local, já mencionado por Ary, onde pegaríamos carona num caminhão baú até Lima.

Os eventos que se seguiram nos dias 29, 30 e 31 já foram todos listados e analisdados pelo Ary. Acrescento apenas duas coisas. Primeiro o fato de estar sendo tragicômico as quebras dos veículos em que pegamos carona. Trágico pelo inesperado da situação e pelo perigo que tem representado os danos sofridos pelas máquinas hospedeiras de nossas motos sanguessugas. E cômico pela frustração que nos acomete ao saber que não teremos o tempo imaginado de sobra ao conquistar uma carona. De fato, às vezes, o atalho é pior que o caminho longo. Quando as motos quebram, entretanto, não temos escolha. Segundo, acrescento que meu mal súbito teve como causa a combinação de uma série de fatores. Desde má alimentação, falta de água e canseira à posíção errada da coluna, sacolejo do caminhão e ansiedade. Aprendemos a lição. Estamos evitando ao máximo favorecer novamente esta combinação explosiva. Mas houve também o lado positivo. Por meio dessa experiência, conheci o sistema de saúde peruano, nada muito longe do SUS brasileiro, embora com mais carência de recursos (tive de pagar os remédios que aplicaram em mim) e sobra de solidariedade (as instalações físicas do local eram todas improvisadas, frente à construção de um novo hospital que substituiria o anterior, destruído por um terremoto). Um salve aos jovens médicos sob os cuidados de quem eu fiquei.

Saí do hospital com um possível diagnótico de apenditice (um tanto difusa). Era só intestino preso, mas meu psicológico introjetou o apêndice inflamado. E como doeu. Com um vidro de soro sabor anil na mão, dirigi-me à rodoviária de Ica, de onde parti para Pachacamac, local em que recompusemos o trio. De dentro do ônibus, curtindo filme violento norte-americano na televisão interna e a violência brutal da minha dor abdominal, eu ia pensando na melhor forma de comunicar aos meu companheiros a minha desistência do projeto Motopangea. Ia direto a Lima e de lá pegava um avião ao Brasil? Me internava num hospital em Lima e lá fazia uma cirurgia? Ia até a casa do anfitrião em Pachacamac e lá, juntos, escolhíamos a melhor opção? Fiquei com essa última opção, que se mostrou verdadeiramente a melhor.

Foi o reveillon mais sombrio que já tive. Sob a medicação comprada pelo Mariano e Kela, adormeci, creio, lá pelas 22h, temendo um apêndice estuporado.

Feliz 2012 a todos!

Meus amigos, na passagem de ano, curtiram toda a hospitalidade desse iluminado casal que nos recebeu em seu restaurante. O Ary já escreveu tudo sobre eles. Mas digo um pouco mais. Ressalto que devo minha recuperação a eles. Ao remedios e à alimentação dos dois primeiros dias do ano. Também agrdeço à amizade construída em dois dias. Ao apoio financeiro de 200 soles em espécie. Ao pagamento do conserto de nossa moto. Aos comes e bebes que nos ofereceram em seu próprio restaurante e em um de fora. Ao apoio total que nos ofereceram. Um salve muito, mas muito especial mesmo a esse casal! Muito obrigado! E muito obrigado Betina! Obrigado Francesca!

Entrevista com Mariano

O dia primeiro de janeiro foi marcado por trabalho lá no restaurante do Mariano. Inicialmente nosso plano era seguir até Lima com as motos do jeito que estavam, passar a noite num amigo da net e consertarmos a moto mais problemática no dia seguinte. Entretanto, seguindo o conselho de Mariano, passamos todo o dia primeiro com eles no restaurante e no dia 2 consertamos a moto em Pachacamac mesmo. Ainda bem. O problema não era simples. Exigiu tempo e dinheiro. Na noite do dia 2 saíamos de Pachacamac.

Chegar a Lima foi até fácil. O problema foi sair. A moto consertada nao estava boa ainda, fato que deixou o Renan para trás. Eu e Ary sumimos em direção errada à Panamericana Norte. Desencontrados fisicamente, localizamo-nos na internet para combinar mais desencontro ainda: o Renan foi 30km pra frente e nós regressamos 30km. Retornamos ao ponto inicial, mas nada do Renan. Acabamos então dormindo separados e preocupados mutuamente em que pé estava o outro. Tudo se resolveu na manhã do dia 3. Aprendemos a lição e deixamos combinado algo menos amador caso isso aconteça outra vez.

Rodamos das 13h do dia 3 à meia-noite do dia 4, tensos, sonolentos, turrões. Vão se acentuando os conflitos, as diferenças, as personalidades, as particularidades, as subjetividades. E vamos juntos também tentanto solucioná-los. Controlar os ânimos, as vaidades, os limites.

À meia-noite e meia estávamos conversando com guardas do bairro onde ficarímos em Chimbote, já bem norte do Peru, na casa do Juan Pablo, outra figuraça que nos hospedou dias 3 e 4, Depois de certa tensão pelos alertas de perigo no local, jogávamos nossos corpos cansados sobre as instalações simples disponibilizadas pelo Juan.

No dia 4 fomos até a igreja onde o Juan Pablo trabalha. Entrevistamos ele e o chefe dele, o padre-geral de Chimbote. Ótima entrevista com os dois. Curiosa a resposta do padre sobre a incômoda pergunta de que se a religião católica teria desagregado os povos da América Latina: nao, meu filho, o catolicismo é um dois poucos fios que unem a América Latina, uma das poucas coisas comuns aos povos do continente. Sim, padre, o catolicismo é o fio retesado que trespassa as partes salgadas e expostas do corpo esquartejado da América Latina, unido a sangue e fé. À parte as diferenças de opniões, um salve ao padre por dedicar parte de seu tempo a nós. Obrigado mesmo!

Entrevista com o Padre

Levamos meu net a um especialista. A queda não poderia ter sido mais fatal. Perdi o HD. E a articulação da tela com o o teclado. O disco duro foi trocado. A articulação fica como está, arrumo depois.

Já noite avançada, jantamos com a família do Juan Pablo. Depois conhecemos duas simpáticas senhoras amigas dele. Tomei um antiinflamatório para dor nas costas. Deitamos.

O dia 5 chegou logo. Após tomarmos café no Juan Pablo, despedimos de sua família e nos encaminhamos a Chiclayo. Um salve a esta família! Obrigado pela hospedagem e pela atenção dedicada.

A meio caminho de Trujillo, paramos num semáforo e ao lado, na esquina, havia uma oficina de moto. Entramos para ver se o mecânico solucionava o enigma da Pamamá. Tentou de tudo e deu o veredito: problema no computador da motoca. Só em Trujillo. E para lá fomos. Frustradas as tentativas de achar a peça, após almoçarmos, chegamos a uma elétrica de motoca, a do Jonny. E não é que deu certo? Não era o computador da moto, mas sim um não-sei-o-que do carburador. Às 18h resolvemos partir para Chiclayo, insistindo no equívoco de pilotar à noite. Faltando perto de 100km para o destino final, resolvemos parar para dispersar um pouco do sono. Cinco minutos depois uma camioneta descarrega cinco homens de preto, fortemente armados, abordando-nos à la BOPE. Gelamos. Mas era só a polícia nos orientando sobre o perigo do lugar. Ufa... Diante desse fato, apesar da beleza exótica da nossa próxima anfitriã, resolvemos dispensá-la e parar no primeiro hotelzinho beira de estrada recomedado pelos policiais (claro, señor, por que não?). Com iguais 20 dólares que pagamos para passar a péssima noite em San Pedro do Atacama, garantimos aqui um quarto com confortáveis camas para três. Boa noite!

Durante o trajeto, sentado na garupa da moto, muitos detalhes da viagem aparecem e desaparecem de minha cabeça. Na verdade, de nossas cabeças. Já combinamos de todos escrever as impressões da viagem e postá-las no blog para que quem nos acompanha tenha a perspectiva dos três.

Nesse momento, acredito que valha a pena mencionar alguns desses detalhes. Por exemplo, temos tido de controlar o ímpeto natural de responder com gestos obcenos às constantes buzinadas que recebemos no trânsito peruano; é que aqui a buzina é um signo incorporado ao universo de significação e de segurança do fluxo de veículos. De qualquer maneira, é realmente impressionante a sinfonia histriônica a que se fica submetido andando pelo trânsito do Peru.

Outro detalhe que tem nos chamado a atenção e que acreditávamos que à medida que mais distante do Sul ficávamos menos o perceberíamos, é a fenomenal inserção do hit brasileiro “Nossa, nossa, assim você me mata” nas rádios da América Latina. Michel Teló é um verdadeiro embaixador brasileiro na América Latina. Foi assim na Argentina, no Chile e agora no Peru. Vamos ver como será no Equador e Colômbia. E na América Central. Há momentos que verdadeiramente parecemos estar no Brasil. Por que a música produzida na América hispânica não tem tamanha repercussão no Brasil? Somos resistentes demais? Soberbos demais? Ou não chega mesmo? Não sei.

Outro detalhe ainda diz respeito à questão das metrópoles no contexto latino-americano. Quando em Lima, ficamos admirados com a modernidade e desenvolvimento desta capital. E aí nos pusemos a pensar que de fato todas as metrópoles se igualam pelo que de mais positivo e negativo tem: riqueza e desenvolvimento de um lado; pobreza e atraso de outro. Estar em certos lugares de Lima é como estar em certas partes da capital do estado de São Paulo. Arquitetonicamente as grandes cidades padronizaram-se, tornando-mais símbolos da contradição capitalista que qualquer outra coisa. Pareceu-nos que se quisermos conhecer a fundo o povo peruano, é preciso conhecer a capital, mas realmente nao se limitar a ela. Enfim, constatações óbvias.

Há outras percepções de cunho mais individual, que ficam para a próxima postagem.

2012: Uma renovada odisseia latinoamericana

2012-01-05T03:38:00.002-02:00

O último relato não foi dos mais floridos, todavia, temos uma cumplicidade com as pessoas que nos acompanham por este blog, frente a isso optamos por sempre contar o que acontece de fato. E como dizem por aí, depois da tempestade vem a bonança. No último dia do ano chegamos a Pachacamac... apenas Renan e eu... já que Alexandre que tinha ido pro hospital, chegaria mais tarde (Alexandre já se encontra bem). As motos chegaram ligadas por uma corda. Nós: cansados, estressados, preocupados, com fome e sujos... foi assim que chegamos na casa da Mariano e Kela.

Como disse em outra postagem, o contato com Mariano se deu por intermédio de Francesca e sua mãe, Bettina, uma antiga amiga do uruguaio Mariano. Bettina, mesmo não nos conhecendo pessoalmente foi sensível a nossa causa, assim, entrou em contato com Mariano... que estaria em nosso caminho e interferiria consideravelmente em nossas vidas. Por ora, agradeço a Bettina, muito obrigado.

Na casa de Mariano e Kela passamos a virada de ano, o dia primeiro de janeiro e partimos no dia 2 a noite, depois de consertar nossas motos. Assim, pela primeira vez, dividiremos um relato em 3, pois não seria justo, tampouco completo, apenas um de nós relatar o que foram estes dias em Pachacamac. Dessa forma, começarei pelo dia 31 de dezembro e Alexandre e Renan se encarregarão da sequência.

Na casa de nossos anfitriões funciona o restaurante Fogones Del Uruguay, o qual recomendo não só do fundo do meu coração, mas também do meu estômago. De cara, fomos convidados a entrar, fomos convidados a sentar, fomos convidados a comer. Suspiramos. A sensação era como se o sabor daquele delicioso e elaborado prato fosse direto para a corrente sanguínea. Mariano estava resolvendo algumas coisas, enquanto isso Kela nos ouvia e realizava todos os procedimentos para que conseguíssemos entrar em contato com Alexandre... que enfim, chegou. Mariano foi comigo a farmácia e providenciou toda a medicação necessária para a melhora de nosso companheiro.

Alexandre teve que se contentar apenas com seu soro e um chá de anis... estava abatido ainda, assim, foi dormir mais cedo. Já Renan e eu fomos contemplados com um banquete. A hospitalidade de nossos anfitriões não tinha fim, sendo que até nossas roupas foram colocadas pra lavar. Às vezes olhava pra Renan e conversámos sem trocar palavras, algo como: isso está acontecendo de verdade? E além de toda atenção e cuidado que recebíamos, também tivemos a oportunidade de muito aprender com aquele casal. Sim, a virada para 2012 foi especial... demos uma pausa na estrada... nossas baterias estavam sendo recarregadas.

Ainda a tempo, informo que não só o Alexandre ficou bem, mas também seu netbook. Agora, nosso mestre de linguística voltará à cena. Já este que vos escreve, continuará a contribuir sempre que possível.

Saudações Libertárias,

Ary Neto

Um relato do fundo (e de dentro) do Baú

2012-01-01T18:34:00.002-02:00

Agora deve ser umas quatro horas da manhã... não tenho relógio para confirmar, mas pelo cantar do galo, pela ausência de luz e baixa temperatura, deve ser... aliás, com certeza foi o frio que me acordou, este é o que mais me incomoda, mais que o chão duro, mais que a fome e a sede.

Estamos num baú de caminhão hà aproximadamente 32 horas, nossos nervos estão a flor da pele. Uma experiência que me permite pensar no que consiste uma detenção penitenciária. Claro, saímos algumas vezes, mas sempre na hora decidida pelo motorista peruano.

O Alexandre acordou há pouco tempo, andou de um lado para o outro, respirava diferente, demonstrando o seu incômodo. Perguntei o que ele tinha – Dor nos rins, deve ser o jeito que dormi, respondeu. Fiquei pensando nisso, pensei se vale a pena, lembrei do Fernando Pessoa até, mas antes lembrei do Carioca há poucas horas atrás, que acordou nervoso com toda a situação e esmurrou as portas... Calma, deixa eu explicar:

Estávamos em Arequipa e uma das motos continuava sem pegar, as tentativas forçadas com trancos e empurrões funcionavam cada vez menos, o que nos fez recorrer a uma carona, carona paga, de caminhão até Ica, assim poderíamos consertar as motos e evitar uma parte do caminho complicada. Um caminhão desses que fazem entrega e depois retorna vazio, parou num determinado trecho da pista onde algumas pessoas tinham mercadoria pra ser transportada, junto a elas também tinha 2 motos 125cc e 3 brasileiros vindos de Foz do Iguaçu tentando a mesma sorte. O motorista combinou o preço com cada um e o local das entregas, nós seríamos os que deserbarcaríamos mais longe, assim o caminhão foi carregado com batatas, abóboras, portas, ferragens, nós e as motos.

Tudo ia relativamente bem, apesar do desconforto, o caminhão rodava sem parar. Logo anoiteceu, adormecemos depois de muito papo, de muita reflexão. Durante o percurso noturno despertavamos com buzinadas prolongadas ou com pequenos terremotos que nos faziam crer numa possível cochilada do motorista, acarretando numa possível saída da pista. É, são as percepções da penumbra mais uma vez, mas agora não tão quiméricas. Em meio a esse contexto, o caminhão ia parando, as mercadoria iam sendo descarregadas... ajudamos da última vez, uma família que vivia disso, independente da idade ou sexo, todos carregavam as sacas mais pesadas. Pensei que aquela senhora deveria estar descansando ou fazendo um trabalho mais leve, aquele senhor também, já a menina tinha idade escolar, mas sua face demonstrava marcas de um outro tipo de aprendizado, com muito mais transpiração do que reflexão.

Já era umas oito horas da manhã e no caminhão só restou nós, as motos e uns tablados de madeira. O motorista neste momento parou para dormir, retornando ao meio-dia, momento que nos informou que ainda faltavam umas 5 horas. Mais tempo do que esperávamos, mas ainda assim não faltava tanto para chegarmos a Ica e lá, poderíamos ir atrás de um contato nosso para dormir e seguirmos viagem no dia seguinte. Tudo indo relativamente bem, até que o caminhão para devido a um problema numa das rodas que estava torta, perigando soltar-se. Estavamos numa serra desértica e o Carioca se prontificou a ir com o ajudante do caminhoneiro de moto até um povoado próximo para buscar uma chave de roda. Pois é, nosso caminhoneiro não tinha uma, era a concretização do ditado popular “em casa de ferreiro, espeto de pau”.

A tentativa foi falha, voltaram sem a chave... ficamos ali mais um tempo, nós, o motorista e seu ajudante até que o Carioca pensou em voltar no povoado a cerca de 10 km anteriores ao ponto que estávamos para uma nova tentativa, mas dessa vez foi com Alexandre. Demoraram um pouco a voltar. Eu tentava conversar com o motorista, mas tínhamos dificuldade de entender um ao outro... até que ele disse para descermos um pouco o caminhão, os meninos ao retornarem nos achariam.... eu topei, pensei que se tratava de alguns metros apenas, como uma tentativa de testar se era possível dirigir com a roda deslocada, e fiquei no baú do caminhão segurando a moto que tinha permanecido. Foi então que percebi o problemão que tinha acontecido... o caminhão rodou demais, foi até um próximo povoado... num sentido contrário ao que meus parceiros de viagem tinham ido. Constatei que quando voltassem e não encontrassem o caminhão no mesmo ponto, pensariam várias coisas... não deu outra, eles procuraram algum bilhete meu, muito se preocuparam, avisaram a polícia... tiveram que voltar os 10 km para devolver a chave de roda e pegar o documento que tinha ficado como garantia... voltaram pra pista e rodaram até me encontrar, uns 30 km a frente... todos os 3 tiraram todo o peso do mundo das costas.

Ficamos muito estressados, queríamos tirar as motos do caminhão naquele momento, mesmo uma delas estando ruim. Nos acalmamos, trocamos ideia com o motorista, combinamos que pagaríamos os mesmos 200 soles e que gostaríamos então de descer apenas na entrada para Pachacamac, já que eles iriam até Lima. Assim ficou combinado e, novamente, a porta do baú se fecha e, novamente, a luz e as imagens que são possíveis formar a partir dela se vão e, novamente, aguçamos outros sentidos além da visão, aí incluí-se o da intuição.

O caminhão parou novamente das 22h até 01h da manhã, cremos que pra mais uma soneca do motorista. Nesse meio tempo o Carioca acordou indignado com o clausura, queria sair, queria a liberdade idealizada para o MotoPangea... acalmou-se... talvez tenha sido apenas um surto de raiva de um sono interrompido. Assim, chegamos a madrugada, chegamos ao ponto que iniciei o texto. Agora o retomo.

Pouco depois do Alexandre acordar passando mal, o motorista abre a porta do baú e dá início aos procedimentos para tirar a roda. Enquanto Renan e eu tomávamos café, Alexandre foi ao banheiro do posto policial a 200 metros dali. Café tomado, roda retirada, fui ao encalço de Ale para seguirmos viagem, não o encontrei em lugar nenhum, perguntei a alguém que ali trabalhava e descobri que ele estava na ambulância, lá relatava seu mal-estar ao médico que ouvia atenciosamente... num determinado momento ele saiu de lá para falar comigo, dizer que talvez não daria mais pra ele continuar, mas sua fala foi interrompida pela dor, pelo enjôo, apoiou-se num arbusto e vomitou muito.

Fiquei muito preocupado e voltei para avisar o Renan. Chegando ao caminhão percebo que todos estão num esforço tremendo para conseguir colocar a roda dentro do baú, um peso absurdo. Vou relatando tudo a Renan, que também fica perplexo, enquanto bolamos alavancas dentre diversas engenhocas para tentar executar a tarefa. Talvez o Alexandre ficaria ali, em Ica, depois iria de ônibus nos encontrar. Pensava no que ia acontecer, olhava as mãos que configuravam-se num misto de graxa e inchaço da picada de insetos. Mais uma tentativa pra guardar a roda, mais uma tentativa falha. A ambulância trouxe o Alexandre até nós para nos avisar que o levaria para o hospital de Ica, que não seria bom que ele voltasse pro caminhão naquele momento. Dei o número do telefone da próxima casa que ficaríamos pro Alexandre, assim ele podería nos ligar para nós nos encontrarmos mais tarde.

Com dois tablados de madeira, uma alavanca, um calço e cinco homens foi possível guardar a roda. Missão cumprida. Renan e eu continuamos na estrada, pensando em como estava Alexandre... chegamos por volta das duas da tarde na entrada de Pachacamac, retiramos as motos e demos início a saga que seria chegar até a casa de Mariano, pois uma das motos não funcionava. Usamos uma corda para amarrar uma a outra e por meio de manobras atrapalhadamente ousadas seguimos pela pista até chegarmos em nosso porto seguro.

Fomos extremamente bem recebidos, mas falaremos disso no próximo texto. Alexandre nos ligou, estava próximo dali já... chegou bem. Ainda abatido, mas ali daria sua recuperação. Agora estava tudo bem. Dentre altos e baixos... estavamos num momento de ascensão.

Dias 28 e 29 - Apenas um tapa

2012-01-01T18:25:00.000-02:00

Lamentavelmente tivemos uma baixa na equipe. Todavia, não foi com nenhum dos integrantes, estamos bem, tampouco com as motos, que não estão totalmente bem, mas nada que um soro e duas injeções não resolvam. Perdemos um netbook, antes tínhamos dois, agora um. Um acidente nos surpreendeu, uma queda do presentinho da Unila comprometeu que estas postagens fossem feitas antes, pois os textos já estavam prontos. Assim sendo, apenas passaremos os pontos mais importantes desses dias e retomaremos como fazíamos antes.

No dia 28 acordamos no quarto triplo que tínhamos pago em Tacna; Renan acordou cedo, levou as motos para um banho e comprou frutas e mais frutas para nosotros, barato, nos hidratamos; Pensavamos em pegar uma carona pra Lima, pois até então estávamos sem hospedagem em todo o trajeto até lá e a renda para custeá-lo nos quebrariam as pernas e braços; Na internet conseguimos um lugar pra ficar em Arequipa, na casa do Maurício; Uma “carona” até lá nos custou 60 soles... no caminho o motorista contou histórias sobre golpes que caroneiros davam nos motoristas, inclusive, envenenando-os com coisas a comer ou beber; Chegamos em Arequipa, encontramos a casa de Maurício. Agradecemos. Comemos. Adormecemos; Nasce o dia 29, falece o netbook de Alexandre (pausa – 1 min. de silêncio), novamente uma saga para tentar chegar a Lima, todavia, surge uma informação nova – uma indicação da aluna de Antropologia da Unila, Francesca (nossa, que formalidade!) e sua mãe Bettina, dizia que teríamos um lugar pra ficar um Pachacamac, lá estava uma amigo antigo de Bettina que talvez poderia nos ajudar; Passamos boas horas na beira da pista, indo de um lado a outro, empurrando a moto que insistia em não acordar de um coma profundo, sacudindo o dedo pra ganhar carona, mas só ganhavamos buzinadas e fumaçadas; Horas depois fechamos um acordo com um caminhoneiro, 200 soles por translado até Ica, onde tínhamos conseguido um lugar pra ficar; Simples não? Nem um pouco... mas deixa pro próximo texto.

Fotografias... estou aprendendo

2012-01-01T03:03:00.001-02:00

Lembra do pneu furado?

Ursos? Na América latina? ... ah, mentira.

2012-01-01T02:29:00.002-02:00

Detalhes que ficaram para trás: não só vacas, mas ursos

Lembro bem dos preparativos da viagem... lembro da minha voz, assim com as de Renan e Alexandre enfatizando – Não vamos rodar a noite! Lembro também da primeira vez que descumprimos tal combinado... Foi no caminho de Pampa del Inferno para Taco Pozo... tínhamos que ir, pois não queríamos ficar muito atrasados em nosso roteiro.

Partimos, mas antes abastecemos e perguntamos ao frentista se era perigoso – Sim, é. Respondeu, sem dúvidas ou receios, disse que havia animais na pista... não só vacas, mas também ursos. Todavia ursos pequenos, da altura de meia pessoa. Assim, partimos na penumbra e como já foi bem relatado por Alexandre “A sensação é a de ser caça o tempo todo ou talvez seja só o medo de estar se deslocando na ausência absoluta de luz, como se estivéssemos numa infinita queda na horizontal. O escuro total também faz com que criemos muitas figuras, normalmente horrendas, em tons degradês de preto, além de também ouvirmos sons e ecos de sons que, embora distantes, parecem bafejar diretamente em nossas nucas”

Rodando sem parar para o descanso... até que uma das motos resolveu parar. Logo, paramos, averiguamos e, nesse meio tempo, um som animalesco é emitido do meio da escuridão, mais precisamente do lado esquerdo da pista. Um som cotidianamente desconhecido, mas que muito me lembrou os ursos que vi nos filmes.

A calma passou longe... vai Renan, vai Renan, liga essa porra logo, o urso tá chegando mano! Renan, Carioca, menino que não teme a natureza ri como se estivéssemos falando de cabras. A moto pegou, no tranco. Horas depois a gasolina acabou, primeiro de uma, depois outra. Sobrava a reserva, 1 ou 2 litros de combustível pra cada... que rodou, rodou... e nos 47 min. do segundo tempo chegou.

Agora estava tudo bem... tínhamos chegado em mais uma cidade, dessas cheias de humanos... onde cremos que estamos mais seguros. Foi o que senti, segurança. E do percurso noturno... só me restou a memória... o que tenho pra mim como algo prazeroso.

Lado A Lado B

2012-01-01T02:17:00.003-02:00

Talvez esse texto seja um pouco clichê, a começar pelo título, todavia, escrevo as próximas frases fundamentado naquilo que estou vendo, vivendo, enfim, sentindo. Para arquitetar essa reflexão usarei um método binário: em negrito está o que vou chamar de Lado A, que por sua vez representa aquilo que considero bom nessa viagem, já o Lado B ficará sem realce e, previsivelmente, representa aquilo que considero ruim.

Poder andar de moto

Ter que andar de moto por muitas horas

Conhecer pessoas

Se afastar daquelas que já conhecemos

Ir para lugares que só ouvíamos falar

Se afastar de alguém especial

Ter alguém especial para sentir saudades

Sentir dores no corpo e alergia de insetos

Compartilhar do alimento cedido de coração

Não saber quando será a próxima refeição

Ter dois amigos para compartilhar as conquistas

Se deparar com eles tristes ou bravos diante dos acontecimentos

Ter dois amigos para compartilhar os sofrimentos

Não ter sempre um chuveiro a disposição

Não saber se vamos conseguir terminar a viagem

Não saber se vamos conseguir terminar a viagem

Não ter dinheiro suficiente para terminar a viagem

Não ter dinheiro suficiente pra terminar a viagem

Fazer o novo

Encarar novos medos

Conhecer os limites do seu corpo

Perceber que atingiu o seu limite

Não saber que dia é hoje

Não ser compreendido

Contar com os diversos meios de apoio dos amigos e desconhecidos

Temer o peso de tal responsabilidade

Ter partido

Por Ary Neto

27.12.2011 – De algum lugar no meio do deserto até Tacna - PERU

2011-12-28T15:01:00.001-02:00

Dormir em barraca definitivamente não é legal. Pelo menos não em uma do modelo que temos. Mas o visual que se pode ter acaba compensando em partes o sofrimento. Belíssimo sol da manhã deste fim de dezembro andino. Desmontamos a tenda ao lado do restaurante San Cristóbal, demos um alô a quatro porquinhos presos a uns 400m de nós e partimos.

Que cenário! E quanta vertigem! Na impossibilidade de atingir o cume montanhoso pelo âmago, contornamos suas extremidades. E em sucessivos abraços longos nessas montanhas, vamos subindo e descendo obstáculos. O literal e o figurado sempre com a gente nesta viagem. O literal de escalar e descer montanhas de moto, pelas laterais. O figurado de compreender a inutilidade de enfrentar o difícil senão pelas pontas, não pela força, mas pela suavidade, não pela dureza, mas pelo flexível. Isso somos nós, nesse caminho a Cuba. Nesse caminho também rumo a nós mesmos. Vamos sempre contornando, com paciência e insistência, tirando da dificuldade o azeite para lubrificar nossa vontade de chegar.

Carioca cansado de tanto empurrar a moto sem bateria

O trajeto de hoje foi um dos mais curiosos e interessantes entre os que já fizemos até agora. Interessante inevitavelmente pelas paisagens vertiginosas. E curioso pelos nomes encontrados pelo caminho em paralelo às situações vividas. Depois de rodarmos umas duas horas seguidas, com Ary tendo surtos de cochilo na moto, resolvemos parar para tomar um café. Avistamos uma pousada (Posada de los camioneros) onde decidimos que faríamos nosso desjejum.

Pouco antes da entrada da pousada, uma curiosa placa: “Poder de compra a 500m”. A ironia: a caminho de Cuba, seguindo de motoca à la Che, sem poder de compra nenhum, enfim nos deparamos com a solução de nossos problemas: a cidade de Poder de Compra. O mais curioso ainda é que, para quem está na pousada, o acesso ao Poder de Compra se dá pela pista da Direita. Não era a Esquerda que levava ao poder de compra. Era a Direita. E o que isso tem a ver com a pousada? Ora, ao adentrarmos o lugar, indagamos sobre o preço de um desjejum: 800 pesos. Confirmamos três. Alguns segundos depois, somos informamos que na verdade o preço era 1500 pesos. Com o estômago e o bolso vazios, resolvemos insistir no primeiro preço, ainda que tirassem o café e mantivessem a água quente, pois tínhamos pó de cafeína. Nada, mesmo preço: 1500 pesos. Apelamos então, só para o pão. Só o pão, quanto é? 1500 pesos. Fomos embora em jejum, tendo a certeza de que de fato o caminho ao poder de compra se dá mesmo pela direita.

Já perto de Arica, um outro fato inusitado. De longe, a marca coca-cola destacando-se no alto de um morro. Um outdoor? Um balão? Não. A marca coca-cola afixada, colada no próprio morro. Ficamos a pensar na simbologia desta imagem. A marcação a ferro e fogo é o mais antigo símbolo de registro de propriedade. Povos antigos e modernos marcaram coisas, animais e pessoas com símbolos que identificavam sua propriedade. Nas fazendas latino-americanas o ato é comum. O gado é meu. E marco a ferro e fogo na pele a inicial do meu nome. Propriedade minha. Feito tatuagem eterna, a marca resite ao tempo. E era o símbolo da coca-cola, lá, entranhado na epiderme da montanha, registrando a simbólica apropriação de nossos recursos naturais pelo outro que veio de fora. Mais que tatuagem, era uma ferida, uma cicatriz. Era só uma marca no morro, mas como doeu.

Em Arica, a pobre cidade da coca-cola, bebemos suco de pêssego, comemos pão com mortadela. Além de ameixas. Compramos ainda Quinua, um tipo saudável de cereal, que combate a anemia e a desnutrição. Deixamos na bolsa, para caso de emergência (rs).

Mais 20km e pronto, estávamos na fronteira com o Peru, lugar onde ficamos 3 horas para regularizar nossa saída do Chile e entrada no Peru. Entrada no Peru? Kkkkk Foi bom para nós. Entramos dando tranco na Pamamá. Melhor não podia. A duana chilena exigiu um formulário que não tínhamos. Uma 'nova' permissão para conduzir veículos no Chile. Mostramos a que tínhamos, mas não servia. Para comprar o tal novo documento ou teríamos de voltar a Arica ou subirmos até um cassino existente no prédio da duana chilena. Mesmo sem mais nenhuma moeda do Chile, preferimos tentar a sorte no cassino. Uma gentil moça nos ofereceu um jogo por 500 pesos, mas acabamos levando dois de graça, depois de contarmos nossa situação. O Ary não viu que a bagaça era carbonada e borrou as três folhas abaixo da primeira. Mandei óleo de peroba na cara e voltei na gentil que moça, que, de novo, foi muito simpática e me deu mais três vias. Ufa! Conseguimos.

Hoje o dia começou assim.

60km depois, já estávamos em Tacna, onde fomos direto a uma Lan tentar hospedagem para amanhã. Depois, fizemos um transplante de bateria na Pamamá, trocamos os óleos das duas motocas e o filtro de óleo de apenas uma. Ai, nossos SOLES. Ô SOOOOLE MIO!!!

Fizemos um rápido levantamento de preço de hostal e resolvemos pagar 40 soles para passarmos um noite mais tranquila, pois amanhã começa de fato nossa saga no Peru (ui!): cerca de 2.400km de percurso.

26.12.2011 – De Iquique a algum lugar no meio do deserto

2011-12-28T14:41:00.002-02:00

Despertamos relativamente cedo para dar conta de cumprir toda a programação de hoje. Enquanto o Carioca saiu para consertar o pneu desagregado e comprar uma manete nova, eu e Ary fizemos as malas e limpamos o quarto onde ficamos por dois dias no Hostal Sudamerika. Mais uma vez um salve ao Marcos e a Ana pela estada. Valeu!

Saímos de Iquique com a certeza de termos construído ótimas amizades, além de, por meio delas, termos aumentado nossa bagagem intelectual, conhecendo melhor artistas como o cubano Silvio Rodrigues, tendo acesso a uma interessante biblioteca, com nomes como Osvaldo Martinez, Jose Martí, Neruda, Mario Benedetti, Martin Rivas, German Santamaria, entre outros; e apreciando composições da banda do Marcos Javier: Sudaka. Sim, sudakas, nosso norte é o SUL!

Se o Carioca é perito em conserto de moto, o Ary tem se especializado em consertar um pouco nossa fisionomia estragada pelo cansaço da viagem. Deu um trato na minha cabeleira e no moicano do Carioca. “Ary mãos de tesoura”... kkkk. Nossa lataria ficou melhor. Valeu, Ary! Quem é que vai dar um trato na dele é que eu não sei.

Abastecemos as motocas e partimos para Arica, vendo uma vez mais Iquique de cima da serra (na verdade, acabamos vendo por duas vezes, pois, na dúvida de estarmos ou não no caminho certo, ao final da primeira subida, retornamos à cidade para nos assegurarmos do caminho correto). Até mais Chile, até mais Iquique.

Depois de quase duas horas pilotando, sempre nos bate um sono perigoso. É quando paramos, movimentamo-nos e apreciamos a paisagem. Na primeira parada, voltamos a ser crianças quando estabelecemos uma disputa entre nós para ver quem, com pedras menores, derrubava as maiores abismo abaixo. Seríamos capazes de causar uma avalanche? Ninguém causou, nem ganhou a competição, mas foi bem divertido e acabou com nosso sono. Seguimos mais umas três horas sem parar, quando fizemos nova pausa para café e pão com queijo, num povoado do lado da estrada.

Depois desse 'café da tarde', respiramos fundo novamente e rodamos até 22h, quando paramos em definitivo num rústico restaurante para caminhoneiros, à beira da estrada. Comemos comida de verdade, arroz, carne e batata, montamos a barraca e desmaiamos sobre o chão duro e seco. Rodar no deserto, à noite, de moto, é uma experiência onírica e surreal. Tanto faz olhar à esquerda ou à direita, a linha do horizonte é sempre um todo negro indefinido, sem começo nem fim; o olhar segue um contínuo escuro sem intersecções nem interferências, parecendo que dorme e sobressaltando-se quando do outro lado da estrada surge outro veículo com seus dois olhos incandescentes. A sensação é a de ser caça o tempo todo ou talvez seja só o medo de estar se deslocando na ausência absoluta de luz, como se estivéssemos numa infinita queda na horizontal. O escuro total também faz com que criemos muitas figuras, normalmente horrendas, em tons degradês de preto, além de também ouvirmos sons e ecos de sons que, embora distantes, parecem bafejar diretamente em nossas nucas. Enfim, foi só a nossa sensação de pilotar no deserto, à noite.

Como uma parte da pista está sendo refeita, tivemos de pegar um desvio gigantesco, em cujo final, justamente, paramos para comer e dormir. Foi uma decisão sábia, pois nem imaginávamos que os próximos quilômetros seriam recheados de subidas e descidas emolduradas por maiores e mais vertiginosos abismos.

25.12.2011 - Natal, o primeiro dia sem rodar

2011-12-26T14:47:00.004-02:00

Depois de 11 dias rodando, fomos obrigados a ficar um dia parado, pois, além de ser Natal, foi um domingão daqueles, em que nada abre. Como as motocas precisavam de cuidados especiais, o jeito foi relaxar e curtir o visual litorâneo de Iquique.

Ainda pela manhã, fomos dar um rolê pela praia. O Ary e o Carioca entraram na água salgada e gelada. Mais gelada que salgada. Eu particularmente não tive coragem de entrar. Seguindo pela orla da praia de Cavancha, apreciamos um parque tipo zoológico onde pudemos ver, entre muitos bichos, as alpacas. E descobrimos também a diferença entre guanacos, llana, vicuña e a própria alpaca. Vimos ainda patos yecos e lobos del mar.

Tentamos encontrar uma bola na outra casa do Javier para bater um fute, mas não conseguimos. Conhecemos dois dos três filhos dele, guris espoletados. Andamos um pouco mais pela cidade observando lugares para amanhã consertar as motos. No retorno, comemos um pastel de choclo com refri de abacaxi. Gravamos uma entrevista com o Marcos Javier, el Javito, sobre a temática educacional, que deverá entrar no documentário que estamos desenvolvendo aos poucos durante a viagem.

Depois, ficamos de bobeira, conversando sobre a América Latina, sobre idiomas, sobre viagens e sobre música. Javier nos apresentou o som maneiro da banda argentina La Renga, da banda chilena Los Prisioneros, entre muitos outros. Saboreamos umas arequipeñas, uns pasteis de soja e fomos, depois de tentar frustradas conexões na net, dormir.

Um salve especial ao Marcos Javier e Ana pela hospedagem no hostal Sudamerikan! Aí galera, se vierem a Iquique, procurem o lugar. Vale a pena! Será inaugurado oficialmente dia primeiro de janeiro de 2012. Endereço: Calle Hemán Fuenzalida, 1469 (www.sudamerikanecohostel.tk).

Túnel, montanhas e Pacífico

2011-12-26T13:26:00.001-02:00

24.12.2011 – Tocopilla a Iquique: na alegria e na tristeza...

2011-12-26T11:56:00.000-02:00

O chão macio da barraca permitiu que dormíssemos muito bem esta noite, melhor até que o lugar pago de ontem, em Calama. O Carioca foi consertar o pneu da moto, enquanto eu e Ary desmontamos a barraca e deixamos o local com o mesmo aspecto de antes de chegarmos.

Lanchamos pão de forma com leite em pó. E saímos em direção a Iquique. Paramos na saída da cidade para apreciar a paisagem do Pacífico. Em quanta disputa os países já se envolveram para ter uma saída por aqui! Sobretudo Peru, Bolívia e Chile. Pacífico sem pacificidade. Rá!

Rodamos mais uns 40km e o mesmo pneu da mesma moto furou. Ah!

Dessa vez, não deu para o Carioca prosseguir sobre o tanque e eu ir a pé. Tampouco retornarmos. O jeito, então, foi buscar inspiração na Fênix e buscarmos solução para renascermos das cinzas. Cogitamos muita coisa, desde tentar uma carona para as duas motos, até voltarmos a Tocopilla para consertar o pneu. Mas o que decidimos de fato foi que iríamos nós mesmos trocar a câmara furada. Que luta. Os três se envolveram, mas o Carioca, para variar, botou mais a mão na massa. Tirar a roda foi até fácil. O problema mesmo foi tirar a câmara de ar. Caramba! Dois senhores do povoado local nos ajudaram, trazendo um bomba de ar, movida a bateria de carro. Colocar de volta a câmara no lugar foi outra batalha. Depois de umas 3 horas, entretanto, conseguimos. E com sede e fome partimos.

Paramos num local à beira mar e comemos um pastel de queijo com coca-cola e água. Seguimos.

A Panamina está dando saltos curtos, como se estivesse dançando um contido créu velocidade 5. O Renan acha que o pneu desagregou. Já o Ary acha que ele entortou, de tanto andarmos com ele vazio. Eu não acho nada, mas ressaltei a insegurança de continuarmos rodando assim.

Diante desse fato, passamos a nos atentar aos caminhões que passavam, na tentativa de uma nova carona. Um caminhão de mudanças nos ultrapassou. Buzinamos e fizemos gestos, mas foi em vão. Na duana que existe entre Tocopilla e Iquique, vimos o tal caminhão parado. E aí foi nossa salvação. Dupla, pois passaríamos batido pela duana, sem ter os carimbos necessários para depois sairmos do Chile, e também pelo fato de termos conseguido por 20 dólares que o motorista nos levasse até Tocopilla, onde passaríamos a noite e arrumaríamos as motos. O nome do dono do caminhão de mudanças curiosamente era: Alejandro Martinez.

Chegamos a Iquique à noitinha. Tiramos as motos dos caminhões e as deixamos paradas na rua, sobre o descanso. De repente, a Pamama se jogou ao chão, quase acertando a frente de um Civic vermelho. O carro não sofreu nada, mas nossa menina teve a manete da embreagem quebrada, fora o próprio descanso cuja quebra é que causou a queda.

Foi assim, com o pneu dançando créu em uma e quase sem o cabo da embreagem na outra que chegamos ao aconchegante hostal que nos ofereceu hospedagem hoje. Sem peru no natal e sem natal no Peru, passamos a noite com o Marcos e com a Ana, conversando principalmente sobre política e música, saboreando cevada ariquenha. A net também ajudou a nos aproximarmos das pessoas queridas nesse natal. Um salve à tecnologia! E um salve especial ao Marcos e a Ana pela hospedagem de hoje!! Feliz natal a todos! Rourourou!

23.12.2011 – Calama a Tocopilla, enfim o Pacífico

2011-12-26T11:06:00.000-02:00

Dormimos muito bem no Residencial San Francisco, em Calama. Conseguimos atualizar legal nosso blog. Frustradas todas as tentativas de conseguir carona até Arica em um caminhão, resolvemos encarar o trajeto de +ou- 160km até a costa do Pacífico, em Tocopilla. O vento definitivamente nos castigou, mais até do que os tapas pesados que os caminhões dão nas motos quando com elas cruzam nas pistas de mão simples.

Viajar de motoca é uma opção que evidencia o quanto é possível colocar os sentidos em contato veloz com o mundo natural. A sensação da viagem de dentro de um carro ou de um ônibus é sempre intermediada pela lataria protetora do meio de transporte. No caso da motocicleta, a relação é visceral. Direta. Por isso é tão intensa e pode ser tão fatal. Parece haver um amálgama entre a paisagem e o conjunto motocicleta-motociclista. Se faz frio, o corpo sente a temperatura em dobro. Se faz calor, o corpo frita e responde com caudalosos suores. Se venta, como foi o caso de hoje, o corpo pende, e a busca tensa por devolver o corpo à posição de equilíbrio gera uma sensação claustrofóbica em pleno espaço aberto, como se estivéssemos entre duas muralhas apertadas. Só a chuva ainda não se apresentou aos nossos sentidos. Mas já é esperada.

O Renan e o Ary exerceram de fato suas habilidades motoqueiras, tiveram de ser ases na pilotagem hoje. E eu exerci o meu lado às de garupeiro. A estrada por esta região é uma constante de retas em declive e aclive, emoldurada por uma paisagem ora desértica, ora acidentada por morros, com vento forte o tempo todo. Torres de transmissão de energia acompanham a pista, dando, para quem está na estrada, a sensação de monitoramento constante. É uma companhia, enfim.

A certa altura, depois de uns 50km, paramos para um café com leite sem açúcar em plena aridez do lugar. Experiência ímpar. Bateu um sono cabuloso no Ary. Mas o café e o vento o trouxeram de volta para a realidade. Prosseguimos.

A modorra das estradas retas foi quebrada hoje pela luta contra o vento, ainda assim, enquanto a moto se equilibrava sobre a pista quente, alguns pensamentos foram nascendo ao sabor da velocidade. Por exemplo, devaneios sobre como o nosso continente, antes da chegada do europeu, era um todo cujas partes até podia não ser harmônica, mas tampouco era conflituosa a ponto de gerar desequilíbrios tão drásticos quanto o período posterior à presença europeia por aqui. O velho continente interferiu de forma tão dramática na configuração interna da nossa geografia espacial e social que desconstruiu nossa capacidade de criar um olhar perscrutador sobre nosso passado e, principalmente, nosso futuro. Somos seres cujas imagens que vemos ao olhar no espelho são as do outro, raramente a nossa. Passando por apenas dois países, é possível observar o quanto as marcas e etiquetas estrangeiras nos descaracterizam enquanto latino-americanos, o quanto nos tornamos vulneráveis a um padrão importado, que quase sempre nos envergonha de exercer nossa essência pré-Colombo. Há resistências, entretanto. No norte da Argentina, bem como no norte chileno, há povoados que mantêm suas tradições, hábitos e cultura, percebidos rapidamente no vestuário, na comida e na arquitetura. Mas, na modernidade, até tais ilhas de resistência sofrem a influência do esteticismo exótico, que transforma em produto consumível todos esses povoados e pessoas muitas vezes alheias ao uso que se faz da imagem delas. Ficamos nos perguntando quando teremos um fabricante latino-americano de carros. Quando teremos uma rede de hipermercado latino-americana. Quando teremos roupas, calçados, aparelhos, máquinas, computadores e refrigerantes com grife latino-americana (e exportada para o mundo todo). Quando ligaremos a TV e veremos programas com temáticas, músicas e conteúdo da América Latina. Embora a característica do nosso continente nem sempre tenha sido a procura pela acumulação, pelo mercantilismo e pelo capitalismo, foi o ato promíscuo e mercantil do outro (aquela ação do escambo) que exige hoje de nós uma postura semelhante a dele. Não é que tenhamos de mudar nossa essência, mas, agora, para sobreviver, PRECISAMOS fazer o jogo dos ratos. Precisamos ter nossas próprias marcas, nossas próprias grifes, nossos heróis, nossas músicas devem gerar ídolos, diminuindo nossa ainda forte dependência cultural. Isso não implica sermos xenófobos, tontos e bestas, como sempre foram com a gente. Só precisamos calibrar melhor a seta que mira nosso desenvolvimento. O zoom da lente poderia focar mais a educação e a cultura, pois com elas todo o demais vem. Isso não significa que no paralelo não possa haver ações combinadas visando reforçar nossa infraestrutura, nossas fronteiras e nossos recursos naturais. Mas é a educação que nos trará a pesquisa, que nos trará tecnologia, que nos permitirá criar marcas e etiquetas nossas. É a educação que aumentará nossa criticidade sobre nós mesmos, que nos fará compreender os heróis alheios e próprios, que nos colocará no centro das mídias que nós mesmos poderemos desenvolver.

E foi em meio a esse devaneio que a moto parou, com o pneu traseiro furado. Pelo avançado da hora, agimos rápido. Em segundos, combinamos, eu e Carioca, de ele seguir viagem para trocar o pneu e eu iria a pé, até conseguir uma possível carona. Após 6km de pé dois e de vários acenos aos poucos carros que passaram, já noitinha, um Fiat 147 tunado parou e me levou até Tocopilla, cidade à beira do Pacífico. Um salve ao sr. Haroldo, que me salvou de camelar quase 60km, incluindo um pedação de descida de serra. Estamos de cara pro Pacífico!!!

Em Tocopilla, procuramos hospedagem em duas igrejas, que alegaram não ter lugar apropriado para nós. Deus falou com a gente por interfone, usando padres um tanto quanto misantropos. E foi justamente uma escola municipal, Victor Diaz, que nos acolheu por esta noite. O guardião do local foi extremamente gente boa. Permitiu que guardássemos as motos e montássemos nossa barraca sobre uns carpetes manchados de muita tinta e provavelmente usados antes como protetor de chão por algum pintor das paredes daqui da escola.

Compramos um panetone, um saco de pão de fôrma, adoçante (mais fácil de levar) e remédio para dor de cabeça. Ceamos o panetone com leite em pó misturado no adoçante. Percebemos que o local tinha wi fi, mas como já era bem tarde, optamos por usar a net no dia seguinte, embora o Ary tenha entrado ainda à noite para tentar conseguir uma hospedagem em Iquique, nossa próxima parada.

Sobre o macio chão da barraca encarpetada, adormecemos.

22.12.2011 – San Pedro do Atacama – Calama

2011-12-25T14:39:00.001-02:00

Foi uma noite maldormida. Nossa barraca ficou do lado de uma fossa. Além disso, novamente o frio castigou a gente, preparados apenas com uma barraquinha de seda. Ainda assim, provavelmente dormimos umas duas horas. Pela manhã, um fato inusitado: nas proximidades do camping, um francês montou uma tenda onde fazia deliciosos pães. Comemos um com queijo de cabra e outro com azeitonas pretas. Foi o nosso café da manhã, nosso almoço e quase a nossa janta.

Apesar de muito interessante, bela e turística, San Pedro de Atacama não foi muito explorada por nós, diante das circunstâncias em que viajamos. De qualquer forma, conseguimos conhecer bem a cidade, pois para chegar até o único posto de gasolina do local, acabamos passando por quase toda as labirínticas ruelas. Saímos em direção a Calama, com certo receio do frio e do vento. Na saída da cidade, topamos um casal do Rio de Janeiro, viajando com uma poderosa motoca BMW. Trocamos uma ideia e vazamos. Um salve aos dois, pelas palavras e pelo apoio!

Muita subida ainda. Conseguimos, para o garupa, uma carona numa camioneta, digamos, idosa, até Calama, moderna cidade do norte chileno, o oásis do deserto do Atacama. Ary e Carioca chegaram uns 50 minutos depois de os amigos chilenos terem me deixado na entrada da cidade. Um salve aos três chilenos da camioneta!

Comemos um horrível lanche de queijo com carne e tomamos um refri vermelho de sabor indecifrável. Sabendo que temos ainda muita subida pela frente, fomos ao 'Ceasa' local procurarmos caminhões para nos levar até Arica, na fronteira com o Peru. Acabamos fazendo amizade com um grupo de trabalhadores de várias nacionalidades. Trocamos uma ideia com um peruano, um boliviano, três chilenos e um irlandês integracionista. Gente boa da porra! Nos deram uma breja e todas as indicações para caminhões que iriam para Arica. Fomos atrás, mas não conseguimos nada. Diante dessa negativa, buscamos hospedagem em Calama, onde pudemos atualizar bem o blog e fazermos contatos via net.

Agora, rumo ao Peru.

Se pegarmos carona, não teremos peru no Natal, mas passaremos o Natal no Peru.

Check List - MOTOPANGEA

2011-12-25T01:15:00.002-02:00